Fuego

Borracha, clavaba las uñas en la pared. ¡Crrrrrrrccccccccchhhhhhhhh! Rompía las uñas y: la sangre. Pensaba en tirarse por la ventana, pero la ventana tiene rejas. Algo tenía que hacer ¡no hay veneno para ratas en esta casa! Licuarse la sangre, cortarse las venas con la cuchilla que él se olvidó cuando se fue. Cuando se fue con esa puta 10 años más joven. Esa puta que le apoyaba las tetas cuando iban en el ascensor. ¡Cómo no se dio cuenta! Todo se calma. La sangre, en la pared del comedor. Con dedos destrozados, ella tarda pero logra hacer fuego con el encendedor entre sus dedos calientes y pegajosos, por la sangre.

¿Con quién estarás?

El viento que me empujA. Parece que no es nuevo. Voy a cerrarme.

Contrabando

Mis piernas. No me duelen pero están rígidas como garrotes. La cintura sí me duele, justo en el medio de la espalda, un poco arriba del comienzo de la raya del culo. El culo gordo y gelatinoso que tengo desde antes de cumplir los 30. Soy una mina grande y me cuesta mover las piernas. No puedo levantarme de la cama y estas papudas que hablan como garzas, en el patio. ¡Qué mierda hacen!
¡Calllate, conchuda! Y vení a ver esto.
La Estela me tiene aprecio, pero es una mal hablada. Una gran mina.
Dale, che. Vení a ver.
Madre de Dios. Estas cuatro locas reunidas en el patio cacareando. Nunca las veo tan felices. 
Entonces, el milagro se hizo en el patio de baldosas de la casita que me dejó la tía Ester.

Calle El Grano

Zoom. Una sombra. Zoom. Los ojos azules, debajo de un sombrero blanco. Zoom. Humo tenue blanco. Zoom. Uno sale volando por la ventana, pero antes se escucha el vidrio que se rompe, como explosión. Zoom. Una mujer sale a la calle. Zoom. Lleva un arma. Zoom. La apunta al que vio al tipo salir volando. Zoom. Ella acaba de disparar.

1995

La caminata, trepando por San Juan. Esquivando los ladrones del camino, soñando con llegar y con el dinero que no tengo. Todas son parecidas y yo no tengo la culpa. Más bien. Sí. Cómo hacen los que no lo hacen. Si no tengo una cosa en claro, no tengo paz. Paso por el súper, luego al kiosco, más tarde a comprar el vino y más tardecito al depto. Voy a publicar un libro y sin corregirlo.

Una manera de esconderme

Recupero un poco el oxígeno y me vengo a esconder acá. Cierro la puerta con llave y escucho lo que pasa afuera. En esta ciudad hay muchos artistas y pocas obras. Yo no quiero ser un artista, me chupa tres huevos todo eso. No tengo tiempo para hacer de artista: tengo personajes que escribir.

Pasillos

Los fantasmas que caminan por los pasillos de Ej nos están mirando. ¿Sentirán nostalgia? ¿Tendrán pena por nosotros? ¿Estarán tratando de decirnos algo? Han dejado su rojo en alguna tarea que salió mal. Es decir: perdieron. Alguna vez toca perder y ya no habrá vuelta atrás. Puedo sentir el suelo vibrando, las baldosas viejas en las que se afilan las púas y se escriben promesas de amores y de venganzas. ¡Allá están! Pero pueden vernos porque somos de Ej para siempre.

Vigrio

Escabio. El mal del vigrio. La tormenta que quiero provocar. Y vos que te vas. Cómo me gusta. La salida está tan lejos. La salida es un grillo ausente. Una profesión homérica. Talleres es un artículo de fe. Es fe y por eso es un misterio. La crisis de hoy es que toda nuestra cosmogonía se fue a la mierda y por eso estamos inventando una nueva.

Love spreads

Sola. Es una caminata. Sola. Los vientos helados que vienen caminando del Sur. Como algo que no se sabe qué mierr vendría a ser. Tenemos que rescatarme. Sola. Solas, solas y solas. Caminando desde las casas del whisky. Son horas. "Motocicletasvacacionesotoño". Los fósforos quemados ya no se prenden. No dejemos nada ambicioso sin intentar. Que la pequeñez y la grandeza valen más bien poco. Un día es una canción y la vida es un disco. Dos o tres palabritas no van a decirte algo, no van a cambiarte si lo que querés es estar sola.

Hacia allá van todos (y por algo debe ser)

El cerco. Lo salto, si puedo. La imagen es proyección de la pantalla. No refleja nada. El cerco, la imagen y la pantalla no reflejan nada. No dicen nada porque es lo que tenemos hoy. Tenemos una ficción obligatoria que consumir y una nada que creer como un todo. Nada que creemos todo es una mentira. Nunca una ficción.

Tabaco negro

Las avenidas se cruzan y yo me imagino que acá voy a morir. No tengo un dinero, no tengo una mujer. Voy a morir, en el asfalto. Es mejor que morir esperando que me llames, mirando mis teléfonos que no se iluminan ni se mueven. Hay tantas cosas que no sé. Son las tardes de ahora, cuando quiero morir de alguna forma tranquila, sin perder tanta sangre. Detenerme, aquietarme, quedarme allá en el tiempo de los besos, las caricias, el barrio, las birras y no sé qué más.

Santiago de Chile

Parpadea / la luz de las antenas es el mantra que rezo.

107 Faunos. La Plata, Argentina.

Yo no tengo una ciudad que contar. No me interesa hablar de bares, lugares, lesbianas que se toman de la mano, borrachos que orinan en los árboles, drogados chetos que chocan sus autos, hipócritas, damas de los gimnasios, tipos que están solos, groupies del mes, pavimentos rotos, abogados, putas, ladrones, metegoles, cirujas. No veo Santiago porque el avión despega de noche, apenas hay unas luces y montañas negras como el cielo andino, como el Pacífico de los grandes escritores que intento ser. El avión se mueve un poco, se sacude pero no temo morir, sólo quiero ver algo de televisión, quiero volver a Observatorio para ser Gonzalo Toledo y escribir otro libro que me guste, para tomar algo de vino y sentarme con mi computadora a pensar en otras cosas. Más importantes. Como hacer música con las palabras. Podría querer un té, pero no estoy para eso. Estoy para dormir un poco y ver cómo empiezo la mañana, cómo esquivo la ciudad, cómo me quedo en casa unos minutos más. Cómo caminar sin parecer zombie, cuando la metáfora me harta y no la puedo esquivar. Llegar tarde es lo mío y lo malo es que no se puede cambiar el curso del tiempo. El Universo va a terminar así: cuando el tiempo retroceda y los que estén puedan asistir al Big Crunch. Yo prefiero no estar. No quiero ver. Pago mis deudas y me voy. Escribo y me voy. Es la manera de protegerme de todo esto. Me va. No tiene explicación. Soy el viento que me lleva a dónde él quiere. Soy una pieza del ajedrez, un robot, una película vieja, una cosa, una manzana verde, un avión que levanta entre el mar y los Andes. Una penumbra que no tiene solución.

Poca soda

Era eso o era nada. Eras todo y eras nada. Pero eras mi nada. Un beso en San Vicente. Un barrio de calor y cucarachas que vuelan desde los árboles. Tengo una tuerca floja y me duele algo. Porque no soy de ninguna parte, porque no pertenezco. No soy ni del espacio ni del tiempo. Soy una brasa, que ama. Voy a seguir quemando y voy a desaparecer sin destino.Y cuando muera quiero volver en la forma de un texto, ser un verso de la Storni o la Mistral. O ser Mowgli nadando en el río, sorprendido por la flor roja. Me va esto, lo de ser una mujer loca, que se muere en los besos, que se quiere dormir en tus brazos.

Nos mataste un pendejo, no hay olvido no hay perdón

Cada vez que matan un rati

Yo no siento nada

No me pone contento

Pero no me da pena

Que maten a un yuta

Yo no siento nada

Apenas pienso que ellos nos matan primero

Dale el poder a los abogados y esto es un kilombo

Dale el poder a los economistas y esto es el infierno

Dale el poder a la gorra y esto se pudre.

Al viejo Ray

The male is motivated by toys and science because men are born with no purpose in the universe except to procreate. R. Bradbury.

Para traer una aventura que se parezca a un texto, me metí en esta situación que se podría dar en llamar "existencia". No tengo otras explicaciones para lo que sé soñar. Me tengo que dejar, pero antes intentaré cumplir con lo que me he impuesto. Hacer que los textos me salven y me alejen de mí.

Lo que tiene que ver con la pólvora

Ya no sé si quiero vivir

En el final de la película, ella llega de imprevisto. Aparece de la nada y es su primera salida. Son los últimos segundos del filme. Dos hombres se han retado a matarse y es ahí cuando la rubia interrumpe la acción. Lleva un pelo muy corto y tiene las pupilas muy enormes. Gigantes. No se sabe, todavía, por qué ha entrado en la historia, por qué lo mira de ese modo a uno de los muchachos. Son tres personas en el cuadro. Él, el otro él y ella. La rubia morocha de pelo corto, que sin decir mucho va a meterle un plomo a uno en el cerebro. Después, horas después, se sabrá que ella tenía una vieja cuenta que ajustar con el hombre que ahora yace muerto porque ella nunca le pudo perdonar nada.

Otro anticipo.

O bien, han enloquecido y todo esto está ocurriendo en alguna clínica siquiatrica de la ciudad de Córdoba. ¿Conocen Córdoba? ¿Han estado allí algún día? No es de mis favoritas. La gente de por ahí no lee demasiado, no sé porqué será, pero no se les da por esas cosas. Y el Toledo este que no ayuda. Así no va. Hay que poner un poco más de esfuerzo. Los lectores quieren muchas páginas, no pocas. Pocas páginas hacen que un libro se lea muy rápido. Se lo digo a Toledo y a muchos otros, pero no. El problema de la novela no es nuevo y parece que ha perdido prestigio en los últimos 100 años. ¿Qué sentido tiene la novela? La vida no tiene sentido ¿qué sentido debería tener una novela? Una colección de páginas que intentan articularse en torno a una voz, a un pequeño fragmento de la materia. Sin poetas estaríamos mejor, pero no hay nadie que se ponga en el riesgo de escribir una novela. ¿Para contar qué? El Toledo que aquí nos convoca parece haberse propuesto escribir una novela en la que la acción no existe. No hay un argumento. Son unos tipos que están muertos y que se enfrentan a sus propias conciencias. Para ver qué hacer después de eso. ¿Asumirán que la muerte no tiene sentido? ¿Esquivará este autor la tentación de volver a caer en su deformidad de la mitología? ¿Habrá alguno que tome el papel de Caronte en esta novelita? Será que es momento de dejarlos con los personajes. ¡Ah! Un consejo: no se tomen esto como las pretensiones intelectuales de un proletario. Ya lo dijo Orwell, no hay una literatura del proletariado, porque no son una clase dominante. Eso me lleva a pensar que tal vez yo, como el espectro de la Literatura que soy, estoy jerarquizando esta obra que no está escrita por un hijo de las clases acomodadas y por ende no pertenece a la recua de los escritores. Al cardúmen de los que escriben bien, a pesar de sus propios textos que no sabemos si han escrito porque son escritores dados a no publicar mucho y a escribir más bien nada. Me cansé, regreso en cinco minutos.

¿Entonces? ¿Qué está pasando?

Ustedes, todavía aquí y yo, todavía al piano. The Hell!

¿Cómo?

Nada, nada. Me pregunto porqué no se van a dar una vuelta por ahí y me dejan un momento a solas, con mi piano.

¿Cómo aprendió tantas canciones?

No sé. No sé cómo aprendí a tocar este instrumento. ¡Qué puedo decir de las canciones!

Usted no debería darle tanta importancia a las cosas que nosotros le preguntamos,

¡Eso! No se haga problema, tío. Somos así, distraídos, ignorantes como dice usted. No queríamos molestarlo. Sólo nos llamaba la atención que tocara una canción que para nosotros era tan familiar.

Exacto. Y nos causó gran curiosidad que nos dijera que no sabía el nombre.

¡No sé! No sé lo que toco. No sé cómo me llamo.

A todos nos come el león.

¿Qué?

Que nos come el león. Que no sabemos de qué se trata esto.

¿Esto?

Sí, esto. Lo de estar muertos.

Pero no queríamos ir tan lejos con las preguntas. Nuestra idea era saber si estaba tocando esa de Tengo un amor en la calle.

¿Otra vez? ¿Cuántos siglos van a seguir haciéndome esa pregunta? Ya les había dicho, allá en la negra noche de los tiempos, que yo no sé tocar el piano y mucho menos sé los nombres de las canciones.

¿Las canciones tienen nombres?

Bueno, quise decir títulos. Títulos de canciones.

Claro.

Claro... no se aflijan. No me han hecho fastidiar. No me sé los títulos de las canciones, no sé cuándo y cómo aprendí a tocar. Todo está muy cambiado aquí, pero luego se vuelve igual. Ya veremos cómo sigue. Ahora, les pido que se alejen.

Lo veremos en otro momento.

¿Cómo?

Es una forma de hablar. Lo dejamos tranquilo. Hasta la próxima.

‘Till the next time we say goodbye”.

‘Till the next time we say goodbye?” ¿Qué fue eso?

Oh, vos también. No fue nada. Me pareció que el tío este se quería quedar solo. Tendrá cosas que hacer o que pensar. No tiene ganas de hablar con nosotros y no somos de gran ayuda.

Es que no sabemos qué decir. No sabemos hablar.

No aprendimos.

No.

¿No?

Nunca supimos.

Es cierto.

¿Es cierto?

¡Sí!

Mejor, no hablemos más de estas cosas y tratemos de pensar de otro modo.

La explosión

Como un minuto de pocos segundos. Nada duraba demasiado si la mecha era corta. Dinamita. Western. Una mujer muerta de un balazo en la frente. Tercer ojo. Una perforación a medida. Un dolor que va creciendo y sube por el costado derecho de la espalda, se mete por la base del cráneo y se ubica en el sector izquierdo de su cabeza. Una muela podrida. Un catarro hecho de tabaco y whisky robado. Nada más. La explosión viene más tarde. Algunos podrán salvar su vida hoy. Lo que no significa gran cosa si miramos los días que corren. T.

Yo, el rojo

Por ahora me voy a Ejército a mirar las luces rojas reflejadas en el pavimento mojado y sucio. No sé estar solo, creía que iba a poder. Y no. Una tristeza así no la sentía desde que se separaron los Stone Roses. Qué mala idea que tuvieron. Me parece que Second coming no era un disco tan malo, pero no se podía comparar con el primero. A muchos les pasa que nunca volverán a ser lo que fueron. Alcanzar tanta grandeza y esplendor puede ser mortal. Es dañino, veneno puro. Pero podrían haberlo intentado, no separarse de ese modo. Hubo que esperar mucho para ese Second coming y cuando menos lo esparaban, se disuelven. No todos pueden hacer que las cosas duren tanto como lo hacen los Rolling Stones. Stones. Por lo menos tengo a los Stones para pasar el mal trago, los malos tiempos.

Tengo ganas de llamarte, para decirte que no duermo, que no puedo cerrar los ojos. Me asusta irme a la cama sin vos, me da miedo sentirme tan humano, tan necesitante, soy una suplicante que quiere abrazar tus rodillas para pedirte un poco de piedad.

El día que se separaron los Stone Roses hacía un frío imposible. No sabía qué hacer, dónde meterme, dónde quedarme. Salí como un loco, inventando excusas para irme a la calle. Necesitaba extraviarme, convertirme en algún personaje de ficción. Es lo que soy, lo que hice de mí, un personaje de ficción. No te pido que me des la razón, pero quiero que aceptes que todos tenemos un escondite, un sitio donde meternos, un lugar para fugarnos. Una puerta imaginaria que nos saque de nuestra habitación 101. Tenía que caminar y escuchar She bangs the drums, para olvidar que los Stone Roses se habían separado, se habían escapado de nosotros. Así que me fui a la plaza España y me metí ahí, con alguna cerveza y un walkman muy bueno. Ahí me quedé, en esa mole de pavimento que desde el cielo se ve como una flor. Un monumento estúpido que ocupa un lugar inapropiado para una ciudad con múltiples problemas con sus espacios abiertos. Aquí todo es escalofriante, todos los espacios son soledades programadas. Es así.

El día de la groupie

Habías invertido en el fuego, como para ponerle fin a la historia del capitalismo. Tenemos horas hombre y cuidamos el delicado equilibrio de la explotación para que puedas aportar lo tuyo a eso que algunos llaman sistema. No hay venganza posible. No hay escapatoria. Ahí te quedas, sabiendo que perdiste, que no tenés tiempo, que la bandada infernal trae una nube negra desde un infierno que ya no asusta a ninguno.

5.21

Suenan grillos y es una madrugada de mayo. El sol se ha escondido en el intersticio que va de mi cRÁneo al sombrero. Me quedan preguntas para mí; pero ahorita no las respondo. Me voy a la cama.

Soy celoso como el fuego cuando quemo mis cosas

Adrián Dargelos/Daniel Melero

Dejame morir en la orilla y andate. No quiero verte más, no quiero ver a nadie. Quiero a la cajera del súper, a la empleada de la tienda, a la que se fuma el faso esperando el bondi de mierda que la lleve a casa, después de un día del orto. Después de soportar la mierda del gil otario que se cree jefe. Llegar a casa al final de un día horrible es algo que sólo valoran los que trabajan. Los que trabajan de verdad y no ganan un puto peso respetable. No ganamos una mierda y encima nos negrean. La mierda puta de realidad es un cuento de Horacio Quiroga y no es otra cosa. Acá y allá tenemos que sostener este mundo de mierda. Mierda, mierda, mierda y mucha más mierda.Yo no creo que todos tengan problemas, como dicen por ahí. Tenemos que hacer funcionar este mundo y lo que se espera es que estemos calladitos la boca. No es así. Habrá balas para todos. Oggi spray, domani piombo.

(...) and you'll see the only way each system functions is with a working class of slaves.

Chuck Palahniuk.

Limones para una sangría

Un compilado de lo que vendrá, en breve:

Yo no me puedo dormir. Me quedó en la cama pensando. Hasta que se hace de día. Entonces sí me duermo.

¿Y qué? ¿Dormís todo el día?

Por lo menos hasta las 2. Después me levanto, como algo y me pongo a ver la tele.

¿Y en qué pensás, que no te podés dormir?

En que no tengo laburo. Que no tengo mina. A veces pienso que me gustaría volver con ella. Ahí se pone peor.

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Pienso que lo del infierno y el cielo es una mierda. Imaginate que vos vas al cielo y yo al infierno. Qué mierda nos importa dónde va a estar cada uno si no nos vamos a poder ver. Pensá, si mi hermano se portó bien y va al cielo, no va a estar feliz si yo me voy al infierno. ¿Cuál es el premio para él si no podemos vernos? Pensalo al revés ¿para qué me voy a portar bien si los que quiero tal vez vayan al infierno y no los voy a ver nunca?

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La calle está poblada de gente loca, gente que anda escapando de algo, lo que sea. Vas por el bulevar San Juan y ves a una chica llorando en la parada del colectivo. ¿A vos te importa lo que le pasa? No. Vos vas apurado a comprarte un vino, para chuparte y no tener que pensar. Seguís caminando y ves un pibe que va rapidísimo, con un regalo enorme. Por la forma de la bolsa te das cuenta de que le va a regalar ropa interior. ¿Qué te imaginás? te la imaginás a la pendeja con sus tetas suaves y su pancita de veinteañera. Te acordás que venís de varios meses sin ponerla. Así que cuando llegue la hora, te metés en el departamento de las genias. Y venís a hablar con la Meri.

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Esperemos a mañana, hablemos de otra cosa, que al final a esta hora no vamos a arreglar este kilombo.

Apenas nacemos y ya tenemos que aprender a solucionar kilombos.

¿Viste? No se puede escapar de los kilombos. Uno detrás del otro.

Es así. Lo único fácil es chorear limones del espacio verde.

Porque nadie los reclama.

Hay limones para todos.

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Tal vez, algún día fui hombre, pero ahora soy toda una mujer. Miren mi cuerpo, escuchen mis palabras. Me desperté convertida en mujer, pero los hombres me esquivan. Bueno, no tanto. Esquivan mi corazón. Vienen a mí por mi cuerpo o por mis palabras. O por las dos cosas. Puedo hundirme en ellos y puedo hundir mis manos en la oscuridad del espaciotiempo para interpretar lo que vendrá, lo que te espera en el porvenir.

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No sean cagones, pero tampoco sean carteludos. En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes, peor. Nada de tatuajes y nunca vayan dos veces al mismo lugar con las mismas llantas.

¿Por qué?

No sabés quién es cobani y quién no. La yuta te marca las llantas, los tatuajes, esas giladas. En la Biblia de los ratis, el señor les dice “por sus llantas los conocereis”. Nunca se olvidan de tus zapatos. Ahora vayan a lo del Rengo, que él les va a enseñar a usar una 22.

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El cristianismo es una religión que inventaron para arruinarnos. No se salvó nadie, ni los gitanos.

¿De dónde sacaste eso?

¿Qué?

Lo de la religión.

De ninguna parte. Se me ocurrió a mi. Miro a la gente y veo que no le queda algo que sea posta, más que el crucificado y su pandilla. Y cuando era chico leía esos libros de catequesis y pensaba “ah, la mierda, me voy al infierno”. Dios es un policía del que no te podés escapar, porque te está vigilando desde arriba. Además ¿para qué carajo tienen todas esas leyes si no les van a dar pelota? Los cristianos son raros.

Estás enojado.

¿Con Dios? No creo que exista. Toda la vida me pareció un invento.

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Rengo, en la putísima vida manejamos un chumbo. Nos van a cagar a tiros.

No sean putos. No necesitan saber cómo tirar.

¿Cómo?

Necesitan saber cuándo tirar. Yo les garantizo que estos fierros se disparan solos. Si me escucharan se darían cuenta. Pero, no. Están ahí con esas caras de muertos, que dan pena.

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¿Dolerá?

¿Cosa?

Morir. ¿Será doloroso?

¿Ahora te ponés a pensar en eso? Es como hablar de choques mientras vas en auto por la ruta.

¡Qué tiene de malo! No creo en esas cosas. Te morís cuando está escrito que te toca cambiar de barrio. No hay ninguna que puedas hacer para zafar, para esquivar la guadaña.

La guadaña. ¡Qué antigüedad! La guadaña.Viene y riiiip, fusshhhhh. Las parcas que cortan el hilo de tu vida.

Las parcas que cortan el hilo de tu vida. Nadie habla así en este barrio ni en otros barrios de Córdoba. No saben de qué estás hablando.

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Tengo miedo y no puedo hacer nada, pero el día va a llegar. El día en que ya nadie hable así porque no va a tener las palabras ni las herramientas. No saben lo que se viene. Ellos vienen por ustedes.

¿Por nosotros? No tenemos nada. ¿No ves lo que es este barrio? ¿Quién va a querer arruinarnos?

¿Y quién va a querer que ustedes mejoren?

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Chicos. ¿No se dan cuenta de que el capitalismo se les ha metido en los huesos, en el cerebro, en las bolas y el corazón? Dinero, dinero, dinero. Ya no se preocupen más por el dinero. Vienen nuevas eras. El capitalismo se derrumba, se ha aguijoneado su propia pudrición. Las calles explotan, la basura se acumula, llueven albañiles sobre las veredas, bajan ríos de mierda por el pavimento roto. Los cerdos se encierran en sus barrios, con sus pantallas de 100 pulgadas, con sus mujeres estúpidas que consultan a toda hora las cotizaciones de Chicago o de Rosario, que tratan de aprender rápido rápido el deporte de moda, que al final de todo tienen miedo. Están cagados. Es el final de su época y el comienzo de la nuestra. No pueden evitarlo. Sólo pueden hacer que se demore.

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Es que no voy a ninguna parte. Me quedé por el barrio pero ya me voy. Viene el día.

La aurora de los rosados dedos.

¿O el rosado velo?

No queda nada.

¿Están ebrios?

No. Así somos.

Así somos, carajo. No somos ricos, no somos pobres, no somos chetos, no somos grasas.

Solíamos ser muy punks.

Pero ya no.

Ahora estamos viejos para esas cosas.

También estamos viejos para aprender a usar una 22.

Pero igual aprendimos. Pum.

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¿Vos sabías que ella le pasa la mitad del sueldo a la madre del Locura, para que les dé esa plata a los hijitos de este chabón?

¿En serio?

Claro. Carmencita vive sola desde que murió su vieja.

Pero es cajera del súper. No gana una mierda.

¿Y? la chabona no tiene gastos. Ni perro tiene. ¿En qué la va a gastar?

En tatuajes. Tiene mil.

No seas tan boludo. Es posta. Ella le ayuda a la Tonti, la jermu de Locura.

Son raras, las minas.

No es así. Son los críos de Locura y están en banda, no tienen padre.

Cierto, pobres chicos. Apenas pudieron conocerlo al viejo y ya no lo van a tener. Encima, esa colgada de madre que tienen. Carmencita debería ser la mamá de ellos.

Pero no es. Igual los ayuda.

Y los mira por la ventana cuando la madre los lleva al espacio verde.

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Vos lo amabas, pero él estaba enconchado con la Tonti.

¿Habrá sido feliz con ella?

Qué sé yo.

Pero le hizo dos chicos.

Era la edad de ponerla y salir con los amigos, a chupar, a jugar al pool, de juntarse los sábados a la tarde a jugar al fútbol, de fumar un caño viendo a la T. Eso era ser feliz a nuestra edad.

Pero le hizo dos chicos.

Sí, ponele. Pero hacer chicos es una casualidad.

No digas eso. El Locura era un buen padre y amaba sus pendejos.

Pero eso viene después. Al principio, dejar embarazada a una guacha es un problema. Ya viste todos los abortos que hay en los barrios. Vas jugando con fuego y cuando llega el incendio lo primero es borrarse, escapar. Nunca hacerte cargo.

Locura se hizo cargo, gil.

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Excelente plan, que te metan plomo los cobanis. ¿Vos lo viste? ¿Viste cómo lo dejaron los ratis? Lo perforaron. ¿Viste esa cara de gringo hermoso que tenía? Lo reventaron. Vos y este culeado se quedaron tomando vino en la vereda, putos. Yo entré a verlo en el cajón y la re puta madre que los parió a todos. Mi angelito precioso, mi rey, mi Locura, fijo en el jonca, muerto, estropeado. Tan pendejo y sin vida. Por eso vine a hablar con ustedes, locos. No vayan, no se metan en ese kilombo. El Rolo es un pelotudo y los del fondo están locos, a ellos no les importa nada. Morir, vivir, son cosas muy parecidas en sus cabezas. Esos pajeros siempre hablan de perder o ganar, como si esto fuera un partido de naipes.

//////

Estás buscando cualquier excusa para no hacer nada.

Ahí viene otra vez la historia de mi vida. Me cansás. Pareces una mina.

Vos crees que las minas son estúpidas.

Ya te pareces a dos minas. Sí, son estúpidas. ¿Cuál es? Vos viste El planeta de los Simios. Ahí está todo bien, por fin el mundo es gobernado por alguien más sensato, que cuida la paz y la naturaleza. ¿Y cuántas minas hay en el planeta de los Simios? ¿Una?

Una o dos.

Ahí tenés. Pensá en los giles que se enviagran y se mueren culeando una pelotuda. ¿Qué es esto? Loco, si estás boleta, andate a dormir. Si a una papuda no le conforma tu pinchila, buscate otra.

¿Otra pinchila?

Chiste más pelotudo que ese... otra mina, gil. El viagra es la esclavitud del macho humano y puso a las mujeres de moda. Les confirmó su dominio sobre el hombre. Antes tenían que conformarse con las prestaciones lógicas que un pene puede dar. Ahora pueden disponer de un maratón de pijazos a la hora que ellas quieran. No es así. Este será el siglo de la liberación masculina, ya lo vas a ver.

Te hiciste puto.

No. Y no digas puto, que alguien se puede sentir ofendido.

¿Los putos tomarán viagra?

Ni idea. Calculo que sí. A lo mejor, son más inteligentes que los hetero. Estamos perdiendo el tiempo, hablando giladas, esquivando el bulto.

/////////

Habrá sido que las dictaduras crean un mundo de delatores, un país de botones. Luego de eso ya nada tiene valor. Es el sueño de los que saben que el enemigo está en cada uno que piensa. El poder necesita que vos seas el primero en cuidarlo, en protegerlo, en ser su guardián más fiel. No culpemos a un régimen x de esto, porque lo hacen todos. Cualquier poder está asentado en el terror. En administrar las dosis justas de terror. Si es necesario aniquilar, lo hacen. Si no lo necesitan, te asustarán con otras cosas, como dejarte en la calle. Es así, pasan tiempos de paz, de guerra, buenas y malas épocas y los únicos que siempre la pasan bien son ellos.

/////////

Vengo. Pierdo. Gano. No resucito. No estoy muerto. Amanezco y me siento bien. Me hago preguntas y no las respondo. Lo que tengo es mío y es poco. Voy donde me lleva el corazón. De lo que tuve, siempre me acuerdo. Son las personas que me faltan. Lo peor es que te hacen falta y ya no están. Y lo mil veces peor es que algunos sí están pero no quieren saber nada de vos. Lo mejor parece es que sea irremediable. Madre mía, eso es un dolor. Corazones tan duros. Querés esconderte, no enterarte de que esos corazones todavía palpitan, pero te lo hacen saber, te envían señales, para que sientas que te estan olvidando, para que te duela por siempre. Es un pequeño mecanismo de venganza. Y funciona.

//////////

Bueno, basta de preocuparte. Acá llegamos, ahora vas a ver que todo se va a arreglar.

Nunca en mi vida esperé que las cosas se arreglen. No tengo una vida, tengo un desorden.

Tan roja la rosa

Tan roja la rosa, como la canción. Y voy a una velocidad que me gusta caminar, recordando tu mirada perfecta. Esos ojos tuyos que transforman las imágenes en silencio. Esa mirada de niña loca, que me busca y me encuentra. ¡Cómo puedo sentir que me estás mirando, cuando voy al baño y me rasco el culo! Y digo alguna clase de puteada y pienso en que adentro tengo una tuerca floja. Pienso que quiero que me muevas, que me cojas a la hora de la siesta, lejos de la civilización. Llevame lejos de esta humanidad, a un sitio donde todavía pueda ver cómo te sacás la ropa, verte bailar y traicionar mi sangre romana para convertirme a la monogamia.

Toro Blanco

Soy carne de mi madre y voy en tránsito hacia la tierra, a reunirme con mis antepasados, de cuya existencia yo soy la prueba. Camino y pienso, le doy filo a algunas palabras que trato de poner en orden para decirte. ¡Que nunca me había dado miedo estar solo! En eso estoy pensando y apuro el paso cuando veo a XXXX durmiendo en la vereda,cobijado por la noche del verano, en Artigas, entre Montevideo y San Juan. La calle también es cosas buenas, lugares amables bajo los árboles para dormir a salvo de los vecinos que llaman a la policía. Que para eso pagan sus impuestos. Para ser un poco dueños. ¿O será que les das miedo? ¿O será que no te soportan libre? Como sea, los vecinos tienen un problema:no pueden dejar de mirar lo que tienen y lo que hacen los otros. ¿Qué poder tienen tus impuestos sobre el muchacho XXXX que se toma su Toro blanco recostado sobre los diarios amarillentos? Ninguno.

Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate

Vamos navegando en el barco infernal. Todos los condenados mirando el fuego que se agita bajo la nave. ¿Dónde van? ¿Qué? ¿Nunca escuchaste del barco infernal? Satán lo maneja todo desde el puente, nosotros nos agitamos con el vaivén pestilente. Tragamos las lágrimas y los sollozos, vamos subidos a la nave de los perdidos. ¿No habías oído del barco? Bienvenido.

Lo que me quema

Me he quedado pensando en la mirada épica, en el gesto inmortal de los que no pasan necesidades que los obliguen a comerciar con el mundo, con la calle, con los aprovechadores. En los que buscan la incomodidad, el riesgo innecesario y lo lejano para ver qué se siente vivir el día sin saber qué ocurrirá mañana. Yo te digo qué ocurrirá: nos comerá el león. Pero con algunos va a tardar más tiempo. Yo viajo solo, liviano, contento, algo estúpido ¿por qué no? Yo no tengo que bajarme en la próxima porque no me subí. Nunca me dejaron subir y no me da lo mismo. Me jodió. Por eso ando bronco. Soy bronco, es la expresión correcta. Pero por otro lado tengo mucho y lo festejo. Y espero. Sigo esperando el vino, la calle, ese libro que vendrá a emocionarme, las biromes, tus fotos que te hiciste con mi cámara en alguna siesta borracha, los barrios, los chicos, las monedas, un mensaje de cumpleaños, una señal que me diga que algo quedó, las sábanas, el bolso de la lavandería, unas nuevas llantas, una invitación a lo incierto, una tiza azul para el taco, una piedra de afilar, un chiste nuevo, un balazo que suene cerca mientras trato de dormir, cualquier canción, cualquier cosa que haya escrito Kipling, alguien que me diga ‘fanculo. O que me diga ‘no te entiendo’.

Córdoba es una ciudad de mierda (frase off the record de Abel Sinsal)

La verdad es que no se me ocurre nada. Podría hacer una lista de las personas más desagradables. Armar un ranking y ver tu nombre cerca de la cima de la tabla de posiciones. Me imagino que le meto fuego a mi casa y me voy caminando al bar más cercano, a emborracharme y dormirme sobre la mesa. ¿Me dejarían hacerlo? Esta ciudad me sobra por todos los costados. Me harta, me supera, me desborda con su cara idiota. Vuelvo a la lista ¿a quién pongo primero? Oh. Qué problema. Puedo pensar en varios, pero se complica. Puedo alquilar un fierro y salir a hacer un par de ajustes, por las noches. Ahora que se me acabaron las ideas, me siento roto.

"Franco Nero Blues"

No me digas que crees en Dios.
(Los Álamos)

Cram, cram, cram.
Las botas golpean pesadamente el piso de madera. Apoyó el vaso en la mesa gastada, vencida por los años, y pensó en el desierto. La locura del sol había terminado. Logró salir con vida de esas ardientes arenas del Infierno. El desierto, igual, seguía ahí. Al acecho. Como una posibilidad. Una posibilidad como la muerte, también. Ya se sabía el cuento de haber venido del desierto, de haber tenido que irse. Escondite de serpientes y escorpiones.
Cram, cram, cram.
La boca seca, los labios partidos. La sal y la arena. El desierto.

¿Te va?

Con una rosa te recuerdo/ con un faso y un tuquero / para que el humo llegue al cielo / a los blockes / y al cementerio.
Fuerte Apache

Miramos las baldosas de los pasillos de Ejército. Estamos solos. No hay respuestas. Acá nos metieron. Acá nos dejaron. Unos pibes afilan unos alambres con el pavimento. Otros masticamos alquitrán. Aquellos tienen los fierros, tienen los planos. La 22 suena a 22 y una 9 es una 9. En esas cosas no dudamos. Tenemos barriletes y cortes hechos con hojas de sierra (siempre hay una amoladora para darle filo). Si pinta un mora, nos comemos un asado, tomamos porrón y sangría. Gilada esa que batís, chamuyás. Acá se siente que te olvidan, no me parles de memoria. No me afanes las ideas. Sos gil. Y vos también, papuda. No me pungueés la rosca de mi balero. El que tiene algo que decir soy yo. Vos no, gordito. Comprate zapatillas que vas a correr.

La reina del silencio

Para mi hermana A! con un beso.

Sentada en la cama, veías Un lugar llamado Notting Hill, mientras yo temblaba bajo las mantas. Un sudor helado y caliente iba y volvía. "Te dije que llevaras más abrigo", era lo que apenas podía escuchar. "No me jodas", era lo que apenas podía decir, despegando la lengua del paladar. Tenía un sabor a caballo muerto en mi boca y cada palabra que decía me hacía temblar la base del cráneo mientras mi cerebro empujaba hacia los costados. "Dejá de temblar, que no te estás muriendo. Paranoico". "No soy paranoico, boluda". Me estoy muriendo. "Traeme un poco de vino". "Mamá nos envió este, el que a vos te gustó el otro día, en la cena". Oh, mi vida, esto se parece demasiado a lo normal. "Notting Hill es una película de mierda". "No digas boludeces, que vos no la viste". Me cago en todos los románticos del mundo. Me cago en esta gripe del orto. "Yo me levanto, ayudame". "Ya te dije que no, nene. Quedate en la cama y dejame ver la película". Me muevo como pescado fuera del agua. Qué manera de moverme. "Quedate quieto un rato, ¿querés?". "¿Y qué más dijo tu mamá?". "Nada, te manda saludos y un vino para que te mejores". Ja, un vino para que me mejore. Está buena, esa."¿No querés ver la película?" No estoy para películas. Me quiero levantar y tomarme algo con los muchachos en el bar. Esta no es vida para mí y la puta que los parió. "Bueno, dale, la veo". "Te va a gustar, ya vas a ver".
Al final, no era tan mala.

Más de esa noche

Cuando se abre una flor
(tan hermosa)
yo no dejo de temblar.
No quiero controlar mi llanto.
Porque lloro y me limpio.
Y mis lágrimas,
creo,
limpian un poco
este mundo.

No sé muy bien para qué sirven las metáforas y porque el I Ching me dice que dé algo como una especie de “mordida tajante”, para salir adelante. (Cuando tomo un taxi, siempre pienso en la canción Don’t look back. Keep on walking o algo similar).
¿Qué recuerdo de la noche? Tus cigarrillos en la mesa y el golpe que le dabas al encendedor cada vez que ibas a fumar. Así empezó esa noche. Vos y yo, fumando y mirando por la ventana, divertidos, pensando en que la lluvia estaba por caer. A veces cuesta imaginarse la revolución que levanta en el cielo una tormenta. Las descargas, la fuerza del viento que se choca de narices contra otro viento igual pero en contrario.
Más de esa noche. Nunca chocamos los vasos y nunca dejamos de hablar de los pasos perdidos, que nos trajeron hasta acá. Hasta las orillas de la soledad. ¿Vos creías que yo ya no tenía corazón? Yo, también. Eso, yo también creía que ya no tenía corazón. La vida se suele complicar más de lo que uno está acostumbrado.
Más de esa noche. Vos hablabas y movías las manos en el aire, dibujando delicadas y enérgicas figuras de abanicos de damas chinas. Vos hablabas. Yo pensaba que nunca seríamos dos. Me estaba aterrando que se terminara la noche. La noche ya había muerto bajo la criminal acción del sol, la estrella que nadie quiere. Más de esa noche. El día nos despedazó la ilusión y nos tuvimos que abrazar, como para no quedarnos con lo poco que teníamos.
Más de esa noche. Viniste, como quien quiere venir, y lo que yo sentí fue miedo. Cuando escribo quiero escribir música porque para eso vine a este mundo, para traer música desde un lugar en el que no habías estado, para que sientas que estoy, que puedo dejar que tu sudor corra por mis manos. Lo que me sale es el miedo, el miedo de que no sea. Necesito un poco de seguridad, al menos un toque, me hace falta tu cuerpo, me hace falta verte desnuda.
¿Más de esa noche? Sonaban cumbias y vos estabas contenta. Y yo fumaba hasta quedarme sin voz. Tomaste una cerveza con Fanta ¡una cerveza con Fanta! Habían quedado muchas cosas pendientes. Pero es seguir hablando más de esa noche.

Aviso

Ante agraviantes e injustificadas devoluciones recibidas vía e-mail, contacto personal y demás, urge al autor de este blog tener que redundar en que todas los personajes, situaciones, lugares y sentimientos aquí referidos son absolutamente de ficción y no guardan relación con personas normales ni snobs de la vida real.
(Ninguna persona ni ningún snob ha sido sometido a malos tratos, en la realización de esta página).
Desde ya, muchas gracias.

C.G. Toledo. Kordova, Harjentina, octubre 2010.

Any old iron

para poder crecer/ progresar/ para sumergirnos en el bienestar.
Los Totales. Clase b

Cuando lo vi entrar al niño viejo en la región del silencio, entendí finalmente por qué el personaje se alegraba de que su hermano haya perdido el sentido del olfato, en el final de Cualquier Hierro Viejo, novela de A. Burgess. El niño viejo esta yéndose despacio hacia la no audición porque la ciudad ya no tiene nada para decirle. sí fue que al fin pude comprender el sentido del final de esa novela, saga familiar en torno a una espada de mierda. Cualquier hierro viejo.

tequetequetec

Yo te esperé
como en un western
para meterte un balazo
entre los ojos

//////
Suena una armónica
un vaquero duerme en el umbral
despierta y escupe
una escupida enorme y negra
el sol se ensaña con mi cráneo
desnudo y fuerte
Las calaveras de los persas eran más resistentes
que las de los griegos, que no afeitaban sus cabezas
sigo caminando por calle polvorienta
y tomo la decisión de entrar por un whisky
el lugar está sucio
no importa
tengo que esperar un par de horas
para ir a buscarte
no quiero problemas
ni demoras
una rubia me mira
no sé qué querría conmigo
estoy muy ocupado en mis pensamientos como para distraerme con rubias
el tiempo no avanza nunca en la
manera en que lo esperamos
las balas inquietas esperan por
viajar a tus sesos mientras yo
me pido otro whisky


//////
Beberse el mezcal es como tomarse
Una tierra lejana.
No me hables del miedo si no has escuchado
a una víbora de cascabel
tequetequetec

Seré comentario

Sería como tener una Argentina menos. Unos se esquivan, otros no se quieren ni ver. Las épocas que pasan cambian, pero sigue siendo lo mismo. Alguien me saluda y no sé quién es. Es la vida estúpida que no me deja en paz. Seré comentario. No quiero ser eso. Pero parece que seré comentario. Comentario al pasar. Che, lo vi a Gonzalo. ¿Qué onda con Gonzalo? ¿Qué onda, vos, con Gonzalo? Gonzalo está loco. Gonzalo me odia. Gonzalo esto y Gonzalo lo otro. ¿Cómo tratar con diplomacia a gente tan pelotuda? ¿Cómo soportar escucharlas hablar? Un nido de cotorras, un nido de víboras. No quiero mirar por la ventana. No quiero enterarme de tu falsedad. No entiendo el mundo de tus relaciones. Cómo se hace para de hablar mal de alguien y después y después tomar una cerveza con ese alguien. Mi fa schifo. Tengo una bala de plata que lleva tu nombre, groupie del mes. Es una fórmula que ya está probada. No necesitás morir porque ya estás muerta. Porque siempre me hacés pagar y no hablo de pagar sólo la cerveza. Me rompe las bolas todo esto. Me estás invadiendo. Fueron los peores inviernos de mi vida. Frío y dolores testiculares en aumento. Frío y esclavitud. Ya me liberé de tus colores imbéciles. Ustedes hacen el torneo para ver quién es más cool, y yo lo miro para ver quién es el más snob. Una tarde, me crucé con el gordo idiota. Otra tarde la vi a tu amigo. Uno peor que el otro. No me cabe ninguno de los 9 círculos de tu infierno. Llegó la hora de hacer fuego. No seas tan cagón, el Mundo ya no existe. ¿Sabés qué? Me harté de tu indiferencia, de tu desamor. Soy un gil. ¿Cómo es? Me hablás boludeces. Me tenés harto. La locura que te da el pinchilazo. No voy. No estoy. No me confundas. Es una manera extraña. Me psicopateás. No miro por la ventana. Nunca quiero mirar por la ventana. ¿Cuándo fue el último beso?

¿hay alguien ahí?

Cuando yo te miro, veo que no estás. O mejor: que estás muy adentro tuyo, muy lejos. No es un sentido figurado: yo te veo, y veo que no estás. Busco la forma de infiltrarme en tu dolor, de entrar en tu cabeza para saber por qué tu tristeza. Como si yo tuviera el poder de solucionarte los problemas, como si pudiera con mi vida (como ves, no puedo). Nunca pude saber qué te pasa y creo que ya no habrá más tiempo para conocer la respuesta.

Otoñal de la calle Lima

Sería como estar cada hora más cerca de ese beso que nunca nos dimos. Como el remolino que hace el lavamanos cuando se lleva la espuma. Adentro de la espuma de afeitar, un gota de sangre se estira y forma una espiral que se va diluyendo en el color rosa. Hasta desaparecer. Hasta que desaparezco, encontrando tus formas. Tus formas imaginadas y deseadas. Podría entrar, patear tu puerta, decirte dame un beso y la puta que los parió. Y dejarte ahí, de nuevo con tus cosas, de nuevo con tu mundo, en el que yo no puedo estar aunque quisiera. Sería como recibir un beso tuyo, para internarme después en el remolino que me lleva. Hasta desaparecer.

Invaders must die

Uno. Me tomaba un vaso de bebida negra y miraba en todas direcciones. Dos. Pensamos en la chica que se enamoró de sí misma y por eso se fue. Ella me dejó por ella. Tres. She bangs the drums. Queda atrapada entre los miles de lanzas que le arrojan los malones que giran como ciclones. Cuatro. Mi lanza vuela y soy uno más. Conozco tu segundo apellido.

Un siglo después

Punk punk punk
no puede fallar

busco en todas las cosas el rastro de lo punk
la esencia punk
el sentido punk del universo

Punk punk punk
no puede fallar

marzo

¡Que no quiero verla!
Que no quiero enterarme de tu sangre limpiando esa vereda de mierda.

A la memoria de Mónica, a 10 años de su muerte.

Tobares

¿Qué hago con Tobares? Me siento loco, asumo que lo soy por una vez. Me llamaban loco cuando era niño. Muchos años me vieron así, como chiflado extravagante. Se confunde la extravagancia con la locura. La locura la vi, la sentí cerca. Estar con Tobares era una locura. Yo lo acepté igual porque quería cambiar, modificar la curva en la que voy descendiendo. Leí que las galaxias se alejan entre sí, y a medida que más se alejan lo hacen a mayor velocidad, como las ondas que se forman al tirar una piedra en el lago. Así me pasa con las cosas que quiero, a medida que se alejan de mí, más rápido se van. Ése es el curso de las cosas que quería cambiar y Tobares era mi oportunidad. Al final, también él podía alejarse de mí, a la velocidad de la luz. Pero eso está en el futuro. Hoy no ocurrirá. Hoy es el tiempo. El tiempo que avanza porque el universo se expande. Cuando empiece a contraerse, el tiempo irá para atrás y todo se unirá. Comenzará con una estrella con una gravedad tan potente que no dejará escapar ni su propia luz. Será un agujero negro que absorberá las galaxias cercanas. Así, el sol se tragará la Tierra y todo su sistema para reducirse en un punto tan denso que habrá miles de toneladas de materia condensados en unos pocos centímetros cúbicos. Falta mucho para eso, también, pero lo pienso como tantas otras cosas que me vienen a la mente cuando busco una distraccción que saque de mis obligaciones. Y yo, uno con tantas obligaciones como cualquier pescado, me había buscado una tarea extra. Ayudar a Edgar Tobares.

Textualia

Espero escapar en alguna dirección, romper la constante de la obsesión de girar sobre el mismo eje para siempre. Todas las novelas tienen una excusa, todas van a terminar contando un hecho excepcional. ¿Si no, para qué contar algo? Yo soy un personaje de ficción que vive en los capítulos de introducción, todavía no paso a la siguiente etapa. Me condeno a mí mismo a un existencia clausurada en lo mismo, como en una obsesión que no se va. Lo que hago es punk, una actualización de la rebeldía que me provocan las cosas y los seres humanos. Horrible convivir con los humanos. Criaturas que no comprendo. Obsesión. Parece que voy sin rumbo, pero me muevo. Lo pienso y lo hago, empujo mi piedra cuesta arriba porque otra cosa no sé hacer. Los esfuerzos son inútiles. Hagas lo que hagas, a los demás no les va a gustar. Todo el tiempo estarán buscando la manera de hacerte saber que lo hacés mal. Verán lo tuyo para encontrar que ellos lo pueden hacer mejor. ¿Pero? No, no lo hacen, sólo observan.Mientras uso las palabras que hay, que conozco, me sumerjo en el pugilato con lo inmediato y cercano del universo. No puedo usar la palabra para referir asuntos que ignoro, no me animo a hablar de lo que no conozco. No comercio con la vanidad. Por eso no voy a ninguna reunión. No tengo nada que comunicar y no quiero asomarme a las tonterías que se dicen en esas tertulias. Si salgo de casa, ya quiero volver corriendo espantado a mi refugio. Al lugar donde me encuentro a salvo de los demás. Esos monos son crueles y a mí me falta alguna capa de protección. No comprendo el mundo, me siento el hombre que cayó a la Tierra. ¿Quién me soltó acá? ¿Por qué vine a parar a este sitio? No debo dejar que me vean.

ilusión

37 vueltas alrededor del sol me llevaron a este punto. Inicio con ilusión. Tiempo de Whitman, de mucho Whitman por las tardes frescas. Y es cierto: hay un tiempo para enfermar y hay un tiempo para sanar. Ahí va.

Un poco más ebrio

Hunden los brazos en el agua, el agua helada que se despeina con los vientos locos de las montañas. Buscan flechas de plata que se escapan en todas direcciones, y de tanto buscar llegan a la noche encontrando el consuelo en el fuego líquido. Mientras conversan en torno a una luz que parpadea, el agua mansa se prepara para recibir el fruto de una castración que dará origen a una diosa de espuma, de pelo rojo y pechos desnudos.

La felicidad es un invento del cine

Entonces se apoderó de nosotros algo así como la soledad. Yo caminaba mirando las luces rojas reflejadas en el pavimento mojado y sucio, pensando en las pocas ganas que tenía de llegar a casa. ¿Para qué llevar los diarios si no hay alguien que los espere? ¿Para que dejar el teléfono prendido toda la noche? No sé si alguna vez hice las cosas bien, no puedo decirlo. ¿Qué voy a hacer otra noche en casa? Tendré que adivinar lo que te está pasando ahora. Y la verdad es que soy muy malo para esas cosas.

Mañana la sigo, ahora me voy

Me preguntan o me dicen, según el día o el interlocutor, si uno escribe en tono autobiográfico. No lo sé. No me creen. Supongo que escriben los que escriben de sus mundos, de lo que llamaba Wilde los infiernos personales. ¿De qué iban a escribir? Todo debería ser considerado autobiografía, hasta la fabricación de automóviles.

Más allá de tus ruinas

Un amor que se oculta, que no se muestra, que no se deja ver pero atraviesa las paredes de la ciudad, con la fuerza de un súper héroe. Estaba tratando de soñar con vos y lo único que consegui es soñar con un baldío inundado, con miles de caballos muertos mirandome bajo la superficie de un agua cristalina. ¿Nos volveremos a ver? Creo que sí.

El Negro Balú

-Pendejos, ya basta de mocos. Es hora que vayan a la casa del Negro Balú, que vive en el 233.
-¿Pero ahí no vivían esas dos rubias que estaban matando?
-Ahora vive el Negro Balú. Fuimos a la casa del negro ese, un grone de dos metros con unas manos enormes.
-Sientense donde puedan, acá no hay sillas.
Ok.
El Balú se paró en el medio del comedor.
Estas son las leyes de Ejército.
En Ejército no se habla. Nunca digan "le rompemos las piernas" y después no la hacen. Si hay que ir, hay que ir y quebrar las piernas y sin hablar. Lo mismo, cuando se trata de ajustar a un gil.
En Ejército, la 22 va en los lienzos, sobre la raya del culo, nunca adelante: mejor un balazo en el upite que en las bolas.
En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes terminan peor.
En Ejército no se pelean los amigos por una guacha y mucho menos por el fútbol.
En Ejército no se tocan timbres.
En Ejército esquivamos a los cobanis.
Ahora, vayan. Y no se metan en kilombos, que los abogados están cobrando todo más caro.

Desayuno de campeones

Eres lo mejor del mundo/ y lo sabes/

Javi Punga "Amar Amar"

Me harté de pagarle cervezas a un boludo de ocasión con ganas de ser eterno, o al menos omnipresente. Pagaba yo porque estaba aburrido de estar solo. ¿Cómo es estar solo? No lo sabía, lo imaginaba. Pensaba que estar solo es ser yo. La soledad soy yo. No soy muy bueno para las excusas, pero a las seis de la mañana cualquiera es creíble a pesar de sus mentiras. Así que fue cuestión de decir estoy cansado, chau, me voy a dormir y nos vemos en la próxima. Estar solo es tener la televisión prendida en mute. No es más barato que tener una pecera, por ejemplo, pero no requiere atención, no hay que cambiar el agua ni poner comida. Como los peces, la televisión no tiene sentimientos. ¿Dónde consigo un bar a esta hora? Esas son las cosas en las que me gusta pensar. No me puedo aprender los nombres de los puentes de Córdoba ¿éste es Centenario? Que me digan lo grosso que soy me rompe las pelotas. Perdón. Un grosso debería saber cómo se llamaba ese puente. Habrá sido Centenario, habrá sido. Las grandes cosas, la muerte, un beso, una puñalada, un corte, ocurren sin presentación. Ocurren como Angelito. No pierdo el tiempo en intros, iba a cruzar la calle, esperaba el semáforo cuando el ciego me dijo me ayudás. ¿A cruzar la calle? No, a encontrar un bar abierto. Estoy buscando un bar abierto y no sé dónde puedo ir, sí, así fue cómo se lo dije. Conozco uno a una cuadra del San Roque, es lo que dijo Angelito cuando cruzamos Humberto Primo. Allá fuimos. Vendo breteles de silicona en la peatonal. ¿Y se venden bien? Sí, todo el mundo compra eso, lo usan las chicas porque no se ven. Angelito no los ve y de no ver sabe mucho más que yo, seguro. Sólo una cosa, dijo Angelito, las cervezas las pagamos a medias y si no quedamos sin plata invito yo porque acá me dan fiado. Era un buen trato, no le dije que yo estaba harto también de que me vivan, de ser un paganini. Cuando estoy solo, a la noche, en mi pieza, me fumo un porro, mi vieja se enoja y me reta, pero ella no entiende que yo soy ciego, que me gustaría tener una mina, que me gustaría tener un amigo, antes salía con los chicos de la cuadra pero me di cuenta de que las cervezas las pagaba siempre yo. Esos no son amigos, por eso los corté, yo no voy a pasar por gil. ¿Cuando fumás qué sentís? Pregunta estúpida. Me pongo re loco pero no me olvido de que soy ciego. Sólo estoy re loco, pero al otro día me levanto a las 6 y me voy a laburar, yo no soy un vago. ¿Me llevás al baño? Éste va a vomitar, cagamos. ¿Por qué? ¿Te sentís mal? No, boludo, es que no veo. Ah, claro, se va a mear las zapatillas. Un rato después, Angelito me dijo que ya estaba de día. ¿Cómo sabés? Porque veo que hay más luz, no soy ciego de nacimiento, me fui quedando ciego cuando era pendejo,cómo te lo puedo decir, veo todo amarillo y ahora está más fuerte, porque deben ser como las 8 o más. Viernes a las 8 de la mañana, Angelito se pidió una cerveza y yo le dije que me iba y él me dijo que me vaya, que esa cerveza se la tomaba solo y que por eso la pagaba él. Y ahí lo dejé mientras me decía que ese día no iba a trabajar, que se iba a dormir y que seguramente la madre lo iba a retar. Pero yo no soy un vago, a mi me gusta trabajar.

Temporada de incendios

...entre tus gritos y el bar...

Verano fatal. Prietto viaja al cosmos con Mariano.

Norberto y Willy no pudieron escapar del auto en llamas. No saben lo que se siente ver a dos amigos morir y no poder hacer nada. El viento cambió de golpe y ellos pensaron salvar el coche de las llamas. No me hicieron caso y se subieron. El falcon nunca arrancó y los chicos no quisieron abandonarlo. Era nuestro Falcon. Era más que un amigo de la escuela. Aferrados al torpedo, Norberto y Willy no tuvieron tiempo de salir y el fuego se los tragó. Así: se los tragó. Pude correr y salir a la ruta. La temporada de incendios ya había terminado. Después de llorar, pense como escribió alguien por ahí: "todos seremos olvidados".

Gente

Se había dejado sin anudar la bata de toalla naranja y tenía el pelo suelto, enmarañado y mojado. Se estaba preparando para tomar una taza de té con un tipo que era, ella no sabía, el Estrangulador de Boston. Las cenizas escapaban del cenicero, empujadas por el viento que levantaba el ventilador. Era uno de esos ventiladores industriales, con una hélice como las de los aviones de tela, de la primera guerra mundial. Cómo si antes del 14 no hubieran existido las guerras mundiales. Ella se había enamorado del tipo, pero el tipo era el Estrangulador. Un estrangulador de vacaciones, tomando un respiro de sus labores. Casi sin expresiones en su cara, el tipo la miró y le dijo: Me da miedo asomarme al fondo de los abismos en que se pierde mi dinero.

Córdoba

No son ellos. Soy yo el que no entiende nada.

Asociación ilícita

Te vi desconfigurado y yo sólo quería llevarte a la cama. Pero llegó el día en que te metiste con esa. Y yo a esa la había visto primero. No voy a decirte que estuve enamorado de esa, pero me da bronca que estés con esa. Bronca por esa y bronca por vos. Porque ninguno de los dos vino a mi y no sé si estoy enamorado de esa o de vos. No puedo dormir de imaginarlos a los dos y sus besos. ¿Podrían invitarme? Cuando estoy nublado me siento mejor y puedo dormir. Ahora no lo estoy y acá estoy, conmigo.

Sopa de cabeza de cabra

si no tienen tetas/aunque sean coquetas/cómo diablos la querré.

Perdedores pop. Mujeres.

Bailaban desnudas y celebraban su matrimonio con Satán. Escuché el griterío de esas bodas satánicas y salté de la cama. No sabía qué mierda estaba pasando. Pensé que este era un barrio tranquilo, pero hay brujas haciendo rondas, desnudas, manchadas con sangre de una niña virgen. Hacen sacrificios humanos en este barrio y nadie me avisó. Ya no podía dormirme de vuelta, así que me quise zampar unos huevos fritos. Había pelos y uñas en el primer huevo que rompí contra el borde del sartén. Dejaron un conejo eviscerado en la puerta de mi casa. Lo descubrí a la mañana siguiente. La puerta estaba arañada y habían pegado un cartel con mi nombre escrito dentro de un círculo negro. Después, explotó el calefón mientras me bañaba. Estoy vivo de pedo, me lo dijo un amigo.

No hubo una vez en el Oeste

Tres cowboys esperan en las vías al tren. Hace calor y llevan sobretodos. El tren que no viene. Los cowboys que fuman porros enormes. No quieren sentarse, están parados con las pistolas brillantes. Van a matar a alguien. Pero no. El tren no vino. Y se acabó la película.

1 9 8 4

War is Peace. Freedom is Slavery. Ignorance is Strength.

George Orwell.

El pronóstico del tiempo anuncia la llegada del viento norte. ¡Ahora vas a ver! Desesperado, busco abrir la boca para conseguir que entre un poco de aire. Pero no entra. Me ahogo, la puta madre, me ahogo. Es el viento del norte. Se me hinchan las manos y me estoy poniendo azul. Viento y la puta que te parió.

Well, you know what kind of eyes she got

Una niña con ojos de vino blanco me esperaba a la salida. Y yo andaba todavía con las bolsas del supermercado, a las 5 de la mañana. Pasemos la noche, me dijo. Ok, le dije. Vamos a tu casa, que la mía está desconfigurada. Y fuimos a su casa, y la pasamos bien, y nos miramos, y le vi sus ojos de vino blanco, y me preguntó si amaba a alguien, y le dije que sí, y es cierto, y me dio un beso en el hombro, y se rió de mi camiseta, y yo le apagué la luz, y ella se sacó el corpiño, y yo me empecé a pensar a mi mismo en el tiempo, y ella me dijo "sos joven", y dormimos, y me llamó un taxi, y qué pensás, y qué estás pensando, y que tal vez algún día te llame, y que por favor que no se entere nadie, y que te prometo que no le voy a contar a nadie, y todas esas cosas.

No duermo

No duermo, no me acuerdo. Empecé una lucha militante para invitar al olvido. Metan lo que quieran que no se pierda en manuales escolares y a ser otros. Si me han visto, no me acuerdo.

no saben nada

¿Por qué voy a aceptar barreras físicas? No quiero que me separen y entonces pongo barreras mentales. Alcochadas paredes mentales. Sin necesidad de correas ni protección. No van a curar a los locos con el encierro. No voy a dejar que te barran bajo la alfombra. Y tampoco me van a ocultar a mí.

Si te hubiera acuchillado aquella noche

Querida Fxxxxxx,

Cariño: no han sido pocas las noches en las que he querido estrangularte. No nos hemos tratado bien y siento que me fuiste empujando hasta el borde del homicidio simple agravado por el vínculo. Aún recuerdo claramante la noche que me levanté de la cama y fui a buscar una cuchilla a la cocina. Tenía más miedo que nunca, y tenía ganas de matarte. Iba a entregarme a la policía, sí. Iba a confesar mi crimen y hasta iba a pedir la silla eléctrica o la horca para mí. Otra vez, pensé en ahorcarte con un cable de freno de bicicleta, pero me acordé que ya no tengo la bici, que la abandoné después de aquel accidente que me mandó una semana al hospital. ¿Cianuro? No, cariño, no te merecías una muerte tan horrible. Y al final, todos mis planes de asesinarte se fueron a la mierda cuando me despertaste para que cierre la ventana.

Te quiere, te ama, te echa de menos

Jxxxx.

Frente al zoo o en Arenales y Paunero

Saquen una hoja, o saquen un revólver. La vida siempre nos pone a prueba. Son las pruebas de la vida, las pruebas sorpresa, las que no tienen preaviso. Hoy voy a la escuela, mañana puedo estar en la morgue. O en prisión.

The garden

Penitentes estacas vivientes, guardianes de mi sueño. El puma camina sobre la tapia y se adivina su terrible cara amarilla entre las hojas de la higuera. Habían caído ahí, huyendo, a vivir una novela fantástica, en una casa nueva, poblada de criaturas que esperan las primeras sombras para salir en puntas de pie por el patio de mosaicos. Algunas corren entre los muebles y la pared, de un lado al otro de la habitación. Hablan, se ríen, pero no se dejan ver. Seguro se burlan de los nuevos ocupantes de la casa. Los miran desde adentro de los espejos. Mamá dijo que no había que mirar mucho en el espejo, porque se aparece el Diablo. Ella sabía que no había un Diablo ahí. Sonriendo, revuelven las medias, los pantalones y las revistas. Y cuando seas más grande, liberarán de su oscuro calabozo tus cigarrillos, tus fosfóros y, peor aun, tus nuevas revistas.

Tarántula de fuego

El sol. Quema. El sol es una tarántula de fuego. Camina en la inmensidad azul, un recorrido que es una condena estelar. Siempre, siempre, siempre la misma ruta. El papa Simplicio fue un boludo (como todos los papas) que lo mandó a buscar a Galileo. Galileo dijo "el sol tiene manchas y yo tengo las pruebas". Tenía las pruebas, pero no sabía que los boludos cruzados siempre fueron los campeones de la boludez. ¡Tienen una imaginación para creer en cada cosa!

El día que pisé tus lentes

Luces sensacional.

Los Látigos.

Florcita. Esto me deshace. Los vidrios rotos que cortaron mi mano. Me caí sin querer, al volver, y fui a dar contra el cristal. Hay sólo una forma de caer y sólo una forma de lastimarse. Crobo, crobo rojo que videé fluyendo de mi ruca. Así fue. Florcita, florcita. Esto me deshace y no sé cómo puedo hacer: Afuera hay cada vez más nada.

Smoking point

Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days.

W.B. Yeats

Una conversación,unos rubios, una canción de los Stones, el humo de Buenos Aires. ¿Se habrá tirado mucha gente a las vías del subte? Los lugares que vi, las calles que crucé, los semáforos con relojes en cuenta regresiva. La meca de los oficinistas, el cielo inmenso, interminable. Nena, he visto los zombies, de veras. No te gustaría cruzarte con ellos. No tiran con discos de Stone Roses, son sombras que se arrastran con sus zapatillas grises. Cómo duele. Cómo duele. Usted no tiene nuevos mensajes en su contestador.

Fin de las noticias del mundo

Por un desperfecto técnico, cientos de bailarines del Tiger Tiger Club se salvaron de morir en lo que iba a ser un nuevo atentado islamista en Londres. Eran dos coches bombas cargados de explosivos caseros y garrafas de gas, que iban a ser detonados por celular, pero el dispositivo falló. En el mismo diario anuncian que vuelven los caballeros templarios, prohibidos en 1304 por el papa Clemente no sé cuantos. Encima, los bananas del Vaticano dicen haber encontrado un documento, que de haberse dado a conocer en aquel año, hubiera salvado a 54 caballeros de morir en la hoguera. Y yo me fui a un bar medieval, con hachas, espadas y cuchillos en las paredes y chicas tocando muy mal el rock.

Alerta

Corazones de alcauciles suspendidos en liquído amniótico, como criaturas del espacio que han sido atrapadas y conservadas para su estudio. I'm lost in the supermarket. Las cajas de galletas conversan entre ellas. Lo sé. Hablan mal del cajero de la caja 8. Siempre hay un cajero que es gay. Que maleducadas, no deberían decir esas cosas de un modesto trabajador. Las aceitunas están atrapadas en sachets de plástico y no pueden planear la fuga. No ocurre nada en el sector de los congelados. Un congrio mira desde el fondo del freezer. Los camarones lo tienen rodeado. Hoy no ocurrió nada.

Licensed to ill

Vanesa me sugiere que me calle/ algunas mañanas van a ser más fáciles que otras/ se van desbordando los ceniceros/ sale de compras, entra en la villa/ algunas mañanas van a ser más fáciles que otras. Fantasmagoria. Hay que llamar al hombre.

¿Qué pueden decir los que no tienen una dependencia? ¿Saben de qué están hablando? Yo no me animaría a decir que la vida de ellos es más fácil que la mía. La primera noche es fácil. "OK, ok, puedo pasar la primera noche", eso digo siempre. Y a la segunda ya me empiezo a sentir mal, terrible. Una noche sin dormir se banca, dos ya no. Es su truco, te deja tranquilo y cuando el cuerpo parece que se va a liberar, es como si se asustara y empieza a atormentarte para que no la dejes. "Ahora voy a estar mejor", pienso y no mejora nada. Empeora. Estoy atado, soy yo y mis adicciones. Ayer entró un poco de luz por la ventana, después de varios días de temporal y llovizna. Vi que todo estaba desordenado. Salí un rato. Volví y me di cuenta de que toda la casa tiene mi olor. Mal olor. No puedo contarles de qué esta compuesta la fragancia de mi cuerpo. Me como las uñas. Me baño todos los días, pero el olor no se va. Me sale por la piel. Y no se termina. Es un boomerang. No tiren boomerangs si no saben cómo agarrarlos cuando vuelven. Pueden fracturarse varios dedos e incluso perder alguna falange. Si es cierto que todo vuelve, me esperan días más difíciles que estos. Ahora salgo. Me voy unas horas y vuelvo con la luz del sol. A dormir. A no pensar en nada. Dependo, dependo, dependo, dependo, dependo, dependo

Flores silvestres del campo, agua clara

Puede curarme la propia enfermedad / o matarme la misma cura / siento en el corazón a Dios / siento en los pulmones al diablo/ siento que tengo dos oídos para escuchar/ y dos pies para ir tropezando.

Intoxicados. Casi sin pensar.

Yo dejé al abuelito en la estación de servicio y me fui a toda velocidad por la autobahn. Aparecí una mañana mirando al cielo desde un campito verde con flores amarillas. Había una lanza en mi costado, había sangre sobre el césped. Todo se tiñe de rojo, da vueltas y zumban los duendes su cancioncita fúnebre. Me acosan, me dicen "¿por qué has hecho esto?" Por qué dejé al abuelito y me fui a toda velocidad ni yo lo sé. Ahora que choqué la macchina y estoy muriendo en esta banquina el sol brilla con otro color.

Himno de mi corazòn

Todo es tan obvio, tan evidente, che mi fa schifo. Voy a vomitar. Vomitorium. Maldita sea, pierdo el tiempo, necesito una 9. Estoy cansado. Harto, no me arrastro más. Harto. No sè qué es el odio. No lo sé. Lo nuevo de hoy me causa más daño que lo nuevo de ayer. Todo este tiempo, riendo de mí, fue demasiado. Borrame para siempre de tu gps. Nunca fui y ya no soy.

Tal como eras

Ansiaba tanto verte tal como eras, que no pude levantarme de la cama. Las luces apagadas, las ventanas cerradas. Te llamo desde mi cuarto, en mi hora de soledad. Hago fuerza para no llorar y no consigo mantener mis ojos cerrados. ¿Dónde estás? ¿Dónde te metiste? Cuando te vi hablando con el televisor, todo se vino abajo. Quiero llorar. Quiero morir despacito. Quiero desaparecer. Quiero que seas de nuevo tal como eras. Te llamo en mi hora de soledad y nunca te veo entrar por esa puerta. Tal como eras.

Signos de los tiempos

Shortcut a la fama

Qué sabe nadie

Leo en la Repubblica: "Una commissione di esperti ha selezionato le pellicole nostrane (tra il 1942 e il 1978) da custodire e restaurare, come i beni culturali. Un patrimonio immenso". Ok, sigo leyendo. Están Fellini; el gran maestro de todas las épocas, el inventor del cine: Luchino Visconti; no falta un titán como Mario Monicelli (Branca, Branca! Leó, leó!) y tampoco quedó afuera Vittorio De Sica. Rossellini! ¿Habrá alguien igual? Entre los actores, Mastroianni, Gassman, Sordi, Loren y la espectacular Stefania Sandrelli. Y me aburrió la lista, Vuelvo a leer y a leer y no está. ¿Expertos de qué son estos pelotudos? ¿Dónde está Sergio Leone? ¿Dónde? Se los digo en spagnuolo regionale di Kordova: Váyanse, todos juntos de la manito, a la reputísima madre que los parió.

Galaxy of the lost

Amo escuchar Lightspeed Champion y mis zapatillas Fila. Él dice que Cloverfield es la mejor película de todos los tiempos. Yo todavía no la vi. The cribs, The young knives... Voy a buscar una caja de zapatos en la que pueda entrar y quedarme ahí por un par de meses.

febrero era marzo

Siete días pasaron como 70 años. Como una nueva glaciación, que se retira y raspa como mil millones de papeles de lija. "Voy a morirme de pena" cantan en mi stereo... voy a morirme de pena.

Motorino

Trasegando en un club nocturno, solo, redescubrí el sentido del vértigo. Sin velocidad final ni aceleración, estoy rompiendo la barrera del silencio. Adentro es invierno. Me hace falta más pintura de uñas. No más.

Lucky Strike

Ellos hablaban de Paul Verlaine, de Rimbaud, de la mujer de Verlaine, de Oscar Wilde, de la NBA y de las mesas de billar. Ellos se habían quedado sin palabras cuando la vieron pasar corriendo despavorida, huyendo de los aliens. Había personas llorando, había personas llorando. El lugar se había prendido fuego y las llamas lamían las paredes en dirección ascendente. Ellos quedaron adentro, yo pude salir a la calle. get lucky.

97 octanos

Yo te miro cuando subís. Te miro. Siempre. Bueno, no siempre. Hay veces que no subís. Yo no te miro, te adivino con la imagin-acción. ¿Qué podría decirte? Ya no sé ni qué es el vacío, I'm out of tears. Tengo muchas preguntas para hacerte, pero hay una con la que quiero empezar: ¿Por qué tenés olor a nafta?

Bajo las tipas

Yo fui el que encendió el primer fósforo en la noche de las banlieues. Pasame la nafta, ese Renault tiene pinta de ser muy inflamable. ¿O te gusta más el Citroën? Feu! Teníamos un decálogo, pero ya era hora de tomar un poco más de responsabilidad en esto. Que empiecen las fogatas en las banlieues de todas partes.

Sinfonía del nuevo mundo

Hola somos las XXXXXXX, me dijeron las tres. I said what? Qué manera de ponerse un apodo. Vengan, compartamos el trago, espero que no hayan estado haciendo eso antes de entrar a este lugar. ¿Qué tomamos? Un espumante con energizante y mucho hielo. Hielo de la bolsa de rolitos. Seguimos conversando. ¿Qué tomamos ahora? Cerveza con granadina. Ese color me recuerda a Marilyn Manson. ¿Qué será de la vida de Manson? Las tres devotchkas XXXXXXX daban buenos temas de conversación, no paraban de hablar de ultraviolencia y el viejo in-out in-out. ¿Qué quieren tomar, chicas? Yo invito. Parece un buen momento para tomar unos gancias y tirarnos en esos sillones de ahí. Voy a quemar esos discos de Dvořák. Sí, señor.

Snob board

Ella va a toda velocidad en su tabla, la tabla que usará este invierno. La tabla de snob board. Bajará en slalom esquivando pilas de vólumenes y otras cosas que le son inasibles. Mientras me lavo las manos como Pilatos, me pregunto si su procesador podrá resistir tantos megas de memoria. No lo creo, se va a fundir en cualquier momento. Mejor le queda seguir viajando en snob board... ¡Es la sensación!

Cubs

I believe in the Church of Baseball. I've tried all the major religions, and most of the minor ones. I've worshipped Buddha, Allah, Brahma, Vishnu, Siva, trees, mushrooms, and Isadora Duncan. Annie Savoy

Triple play de Chicago en el Yankee Stadium. No me caen mal los NY Yankees, pero hay que ganar este partido. Al final, quisiera ser un yankee. No un Dallas Cowboy, un yankee. Triple play en mi vida. Voy hacia el banco... a calentar el brazo para un nuevo inning.

Weirdsville

I use the enemy/ I use anarchy
Sex Pistols. Anarchy in the U.K.

The long blonde me dijo que no tenía planes para el futuro. Guau. Y yo le respondí: shoot me. Hasta ahi es todo lo que puedo recordar, su señoría. Después de eso aparecí acostado en el suelo, viendo una película canadiense sobre dos junkies, una ex prostituta, una secta satánica, un ejército de enanos medievales y un viejo hippie que no guarda la plata en los bancos.¡Sí! Es en serio, le juro que la película existe. Pero nunca me acuerdo de los nombres de las películas, ni de las canciones... ¿será por eso que nadie se acuerda de mi nombre?

No soy fan de scorpions

Alacranes. Alacranes cruzando el patio, enarbolando sus aguijones, esperando el momento justo para inocularte su veneno. Neurotóxico. Quema. Quema mucho, como brasita de cigarro. Una pequeña, minuciosa, económica e infalible máquina de matar. Son las tres de la tarde, los alacranes duermen la siesta adentro de los zapatos, un lugar oscuro y silencio para esconderse y esperar.

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Man is the weakest and most defenceless of all living things.

Rudyard Kipling.

Nueve círculos tiene la bandera de los Juegos Olímpicos del Averno, nueve. Suenan las trompetas. Van a largar la primera competencia: los 100 metros llanto. Todos los competidores están listos, en sus marcas y ¡ya! ¿No tenés cable? No importa, los JJOO del Averno llegan por cortesía Kodak. Kodak refleja tus momentos. Y ya lo saben, amigos, no se pierdan una nueva edición de los juegos infernales. Que empiecen los tormentos.

The jungle books

Llegan de noche gritos lejanos/

rompe la luna, tiembla de miedo algún chango/

de Salamancas, llaman campanas /

los hombres quieren matarse empuñando un arma.

Te voy a contar un sueño. Jacinto Piedra.

Basura, basura, interminables cordilleras de basura. Un perro toma agua podrida, agua de jabones, orina y excremento. Afuera, dos chicas fuman y ríen pensando en comprarse tacos altos plateados. O dorados. El asfalto quebrado se dibuja con grietas que evocan al desierto, a los arenales en los que el Diablo zapatea su malambo. Después del sol, los álamos secos crujen al rigor del viento de la noche de carnaval. Una radio en el galpón advierte que el sereno sigue allí, atento, prevenido. Habrá que buscar otro lugar para conseguir algo de mosca esta noche.

Busco una palabra

Todo se trata de la reducción de daños. No hay otra labor más importante en esta existencia: reducir los daños al mínimo. A veces, non c'è la faccio più y quiero salir a caminar. Reduzcan los daños, asístanme. Non sto così bene. Miro el diccionario y busco una palabra, una llave que abra la puerta, una solución al oráculo de Tebas, una reducción de todos los daños.

Woke up this morning

Algunas noches vivo en un cuento de Dylan Thomas. Estaba durmiendo y alguien hizo toc toc toc en mi cabeza. En la parte alta de mi cabeza. Abrí un solo ojo para ver quien golpeaba golpeaba golpeaba y sólo vi su pierna derecha y el final de una bombacha blanca. Seguí durmiendo. Ya no creo en los fantasmas.

No racional

Llegaron. Tenían tierra en sus zapatos. Ríeron fuerte, mostraron los dientes. Anudaron grandes fajos de dinero entre sus dedos. Demolieron y levantaron muchas plantas. Plantas nuevas, nacidas luego de las nubes de polvo, que dejaron tierra también en tus zapatos.