Lo que me quema

Me he quedado pensando en la mirada épica, en el gesto inmortal de los que no pasan necesidades que los obliguen a comerciar con el mundo, con la calle, con los aprovechadores. En los que buscan la incomodidad, el riesgo innecesario y lo lejano para ver qué se siente vivir el día sin saber qué ocurrirá mañana. Yo te digo qué ocurrirá: nos comerá el león. Pero con algunos va a tardar más tiempo. Yo viajo solo, liviano, contento, algo estúpido ¿por qué no? Yo no tengo que bajarme en la próxima porque no me subí. Nunca me dejaron subir y no me da lo mismo. Me jodió. Por eso ando bronco. Soy bronco, es la expresión correcta. Pero por otro lado tengo mucho y lo festejo. Y espero. Sigo esperando el vino, la calle, ese libro que vendrá a emocionarme, las biromes, tus fotos que te hiciste con mi cámara en alguna siesta borracha, los barrios, los chicos, las monedas, un mensaje de cumpleaños, una señal que me diga que algo quedó, las sábanas, el bolso de la lavandería, unas nuevas llantas, una invitación a lo incierto, una tiza azul para el taco, una piedra de afilar, un chiste nuevo, un balazo que suene cerca mientras trato de dormir, cualquier canción, cualquier cosa que haya escrito Kipling, alguien que me diga ‘fanculo. O que me diga ‘no te entiendo’.