Sueño

Me subía a los lugares altos cuando era niño y ahora me da miedo pensar que no sabría cómo bajarme. Pongo algo de música y me entrego al abrazo de las arañas, hasta quedar sordo.

Invocación

Traigan las jarras y los stereos, que aquí nos reuniremos a encontrar juntos el sosiego al final de otro día más en la vida. Vengan, vengan a escuchar y a contar historias que hablan de lo que en verdad somos. Cada uno tiene sus pesares y sus alegrías y cada uno sabe que un día ya no seremos ni un comentario. Ni un recuerdo. Sabemos que hemos venido para irnos y  por eso queremos quedarnos. Debe ser por eso que al llegar la noche nos encontramos para saber que todavía seguimos acá. Para celebrar que no nos llegó aún la hora. Aprendieron a seguir vivos, ocultando lo que son, escapando, escondidos como Bagheera, esperando dar el salto, caminando con pies alcochados, volando como avispas. Viviendo, en definitiva, sin ser vistos. Si llegaron hasta acá es porque supieron que a una cierta edad hay saber sumergirse en el silencio. Eso hará la diferencia en muchas situaciones. Hay que saber que no conviene hacer ruido, que lo importante es aparecer en el momento preciso y luego retornar a las sombras, al silencio, a la quietud. Hay que ser callados, es lo que nos enseñaron. Por eso, acá estamos reunidos para conversar, reirnos, jugar al naipe y compartir, soltarnos en este único lugar seguro.  Acá nos dejaron, nos soltaron solos pero supimos encontrarnos y eso nos hace fuertes ante la desesperación. Eso es lo que nos mantiene sanos. Son tiempos desesperados. Que no nos digan que aquel roba porque nació en la pobreza, porque eso no es así. ¿Por qué robarán los ricos, entonces? El que roba es víctima de una desesperación. Está atrapado, dirigido por la desesperación que le instalaron en el cerebro. No roban para comer y mucho menos para vivir. Lo hacen porque los han dejado solos, porque les muestran ese camino a la salvación, y hasta lo hacen por venganza contra los que los condenan a no tener lo que ellos. Aquí, no se levanta una condena contra ninguno. Las puertas están abiertas para los que se animen a entrar. Está escrito en las paredes de este barrio y eso es suficiente como para que tenga fuerza de ley. Las leyes del hombre están en los códigos, las leyes del barrio están en las paredes, pintadas con aerosol, como los nombres de los que nos dejaron, como los nombres de las que no nos quieren. Acá, lo que está escrito en los muros o en la piel tiene valor. Son palabras que no se borran. A los ojos ajenos esto tiene un sentido romántico y hasta extravagante. Son otras lecturas y no hay nada que decir de eso, salvo por un  detalle. Aquí, la palabra es una navaja que te conviene mantener oculta. Como con las navajas, nunca muestres una palabra si después no las vas a usar. Algo parecido ocurre con los naipes porque el mejor jugador gana sin mostrar sus cartas. Cada cosa que se dice es una promesa que habrá que cumplir. Porque odiar y amar son dos tareas que un buen día nos van a exigir que le pongamos el cuerpo a lo que dijimos y llegado ese momento lo único que no podemos hacer es ir para atrás. Irse al mazo en esas situaciones es hacer la gran cagada de nuestras vidas. O morimos o nos quedamos vivos, lamentando para siempre lo que no tuvimos huevos para hacer. Como sea que salga, ya estamos perdidos para siempre y no hay forma de remediarlo. Pero seguir estos consejos los llevará a atravesar una existencia segura, basada en una pésima lectura de lo que es evitar el dolor y el peligro. Y lo que es peor, los empujará a creer en que se puede disfrazar el daño que le causamos a otros buscando armonías imbéciles, apoyando causas estériles como las de armonizar con el Universo o la Naturaleza cuando todo se puede explicar mejor en las partículas que forman la materia. Eso es lo que apenas somos, partículas. Nos guste o no somos parte de algo.
 Vayan donde los lleve el viento, el corazón, y traten de regresar vivos, para no perder una noche de Ejército, el barrio que vimos nacer, como ya se ha dicho tantas veces.
A continuación, una historia más de las tantas que se escuchan entre los pasillos del barrio, en los locales comerciales y en las placitas como esta, donde se juega al truco y se odia al policía.

Mucho para aprender

La profecía se cumple, la espada de Héctor sigue matando aun cuando su dueño pasó al Hades. Hacia ella va Áyax, inventando su metáfora: hoy es un día de mierda. Enterrado hasta la empuñadura, después de ser empujado por la ambición y la locura. Una lechuza levanta vuelo y abandona la escena, que se queda en silencio.

Alfileres de gancho en su pezón

Dame besos, que soy una flor marchita. Dame besos en la boca, en el cuello, en las orejas. Dame besos, miles, como recompensa inmerecida. Pero yo soy así. Y no me digas loca.

#desconexionTibetana

En el episodio de hoy: “Las hermanas de Perséfone”.


Hola. Whiskey. Hola. La radio es Artaud y la enfermedad. Un malentendido siglo XX, la radio. Si no bajamos al abismo, nos perdemos algo importante. Sin abismo, no alcanzaremos a entender lo que somos. Lo que vendríamos a ser. Lo que nos queda. Nunca nos cruzaríamos con Perséfone y así nuestro todo seguiría siendo una normalidad estúpida.
2
Los veranos son para comer sopa. Las primaveras, moras de los árboles. Hay que volver a inventar una religión que nos hable de la comida, que nos enseñe de una vez y para siempre a compartir el pan. Que la maldición que te caiga sea una que te obligue a compartir lo tuyo.

3
¿Cuál es tu receta contra el agotamiento? ¿Cómo hacés para levantarte de la cama? La mujer que no te quiere, se levanta más temprano. Y lo único que te saca de la cucha es no llegar tarde al trabajo.

4
Se da por sentado que así como nacemos, alguien nace en otro lugar. Desde ahí, esas dos vidas están atadas y cuando llega la hora de cambiar de barrio se van juntas. Funciona, tenemos a alguien que comparte el mismo destino y nos vamos a morir sin conocernos. Es una conexión tibetana. No vale la pena explicarlo.


5
Nos hemos convertido en unos idiotas. No es permitido preguntar quién tiene la culpa, sólo somos estos pelotudos que somos. Nuestras preguntas son ¿dónde para el colectivo? ¿Dónde puedo comprar drogas? ¿Por qué me voy a morir tan joven?


Los negros de mierda
Qué importan los negros y a quién. Los negritos, los fumigaditos, los que ponen las patitas las aguas pestilentes de las cloacas.  Qué importa la lluvia de albañiles sobre las veredas. Los negritos. Ya les dimos mucho tiempo las escuelas, que paguen una privada. Los negritos.

Otra
Ay, la pobre Democracia, dejada como una ex, plantada. Porque el Capital le hizo abandono del hogar. Ya no le satisface. Se irá por ahí, en busca de una chica joven, navegando más allá, más todavía, más lejos que Bizancio.


Los siete ángeles hicieron sonar sus trompetas y despertaron a Satán, que dormía enredado en sueños de lujuria. Pero el Maligno nos está ocultando algo, tiene una cosa que no quiere contar. A él no le tocan las visitas nocturnas que los demonios hacen a los mortales.


Hay días en que no hay cosas nuevas para comprar, ni mujeres nuevas  para seducir. O hacer la prueba de llevarlas a la cama. Atesoro como un gran recuerdo tus dos tetas apoyadas en mi espalda, cuando bajábamos por el ascensor.  Y ni un beso nos cruzamos, nunca.

()5)

San Juan no había previsto la existencia de los Estados Unidos de América. O tal vez, el Supremo no se lo quiso revelar. El libro de las revelaciones está incompleto y la pregunta es ¿por qué?

Volviendo a vos, te pregunto cuánto tiempo vas a esperar para hacer algo por los demás. ¿Te robaron el estereo? ¿Te tocaron el culo en la calle? ¿no tenés con quién compartir tus erecciones? Claro, esos son verdaderos problemas.

Retomando lo del vacío de la existencia ¿qué opinión tenés de vos, después de acostarte con alguien ocasional? ¿Te hace sentir mal? ¿Te importa poco? ¿A qué te hace acordar todo eso que acabás de hacer?


Es re divertido ser estos macacos que somos. Nos encerramos en cubículos de 8 a 14 horas por día, con el único plan de ser más infelices que antes. ¿Para esto fuiste a la Facultad? ¿Para ser esta mierda chupamedias y frágil, te dimos los 20? ¿Para no cambiar nada estudiaste tanto? Somos unos monos muy culeados. 


Las amas de casa son engranaje de un plan siniestro de los oficinistas solteros. Hay una maldición que han echado a sus jefes, tipos que maltratan y que sueñan con no tener que volver a casa, a escuchar los reproches de sus mujeres bobas, que necesitan irse de vacaciones dos veces al año. 

Todavía no es oficial, pero el divorcio del Capitalismo y la democracia es inminente. Y de los platos rotos ya se están haciendo cargo los negritos de mierda.


Ola de moda, orden de la época: no hay que reflexionar. Reditúa más el exhibirse, mostrarse interesante; enojado, pero interesante. Jamás una reflexión, no se permite perder tiempo en el acto solitario de pensar. No tengo nada para decir, entonces mírenme. 
Pido, por favor, que me den el derecho a desconectarme, a ser un  tipo que cumple con su obligación de mantenerse al margen, de sentir un odio repentino a la metáfora pero extrañarla de tanto en tanto.

¿Sólo la fuerza del uso vale para que esta novedosa agramaticalidad sea una nueva gramática? 

¡Desconexión! ¡Desconexión! Imploro. Reclamo que sea hoy, el llamado a la desobediencia.


¡Desconexión!


Desconexión, para abrir la puerta y escapar del totalitarismo  odierno. 

Yo ya sé dónde van a estar, cuando cambie la moda. Y dónde lo van a decir.

El borracho levantó la voz y dijo: “pido perdón por lo orwelliano de mi argumento, pero esto que vienen haciendo es apropiación del pasado”. “Otra vez diciendo cosas que no se entienden”, le contestaron. Y todos se encerraron en la burocracia en la que aman vivir.

Recordatorio

Tengo suficiente con lo que escribo, que es agua del canal maestro, falda gitana en el 56, en el comienzo del otoño o en el final de la primavera. Más o menos lo mismo.

Rock/no rock

Todo eso del no rock

Nos pone en tren de decir unas palabras, a los más jóvenes.

Es hora de volver

Al vino con pastillas,

A la bolsa de poxi ran

A la farmacia asaltada

A escuchar los Clash en radiograbadores

A evitar el mp3 y CD

A la pintura en aerosol

A abandonar el no rock

A rescatar lo punk

A escuchar los Ramones

A vestirse como los Ramones

A las chicas que te escupen adentro de tu boca

A todo

A nada

Al rock

Canción satánica

I
Llueven albañiles
sobre las veredas de Nueva Córdoba
Y un perrito ladra
adentro de una cartera
y eso es lo importante
para la chica que lo lleva,
que habla por celular
y se queja de que no le van a comprar un departamento nuevo este año
La familia y los compañeros del obrero muerto son unos resentidos
Resentidos
Por suerte, los dueños de las cosas también son dueños del silencio
Darle 40.000 pesos a los deudos es un dolor de bolas
¿Pero qué son 40.000 pesos?
Llora una viuda y los niños llevan unas florcitas de plástico
A la misma hora, lloran los gringos en el campo porque un camarada ha perdido 40.000 pesos.

II
Por cada sánguche de mortadela que se compran en ese kiosco, perdemos plata
¡Tenemos que controlar el mercado de la mortadela!
Es un aspecto del negocio que no podemos dejar en manos ajenas
Estamos perdiendo una oportunidad de negocio
Así como logramos que dejen de tomar el agua de la canilla,
tenemos que conseguir que dejen de comer esa mortadela y para eso debemos ser más competitivos
No sabemos decir “no” y perdemos el momento de tener una posición dominante en el Mercado.

III
Escuchado en televisión:
tenemos que aprender a ser empresarios
a formar una estructura
sin caer en los compromisos laborales
hay que ser un emprendedor.

Esc

En la oscuridad, esperando que me lleves, me imaginaba cosas terribles. La bestia golpeaba la puerta, tratando de salir de mi casa. Las llaves las tenía en el bolsillo, como el que guarda una amenaza para un momento mejor.

No pierdas.

Aún están ahí. Fantasmas, demonios, furias... todo depende de la hora del día y del origen del viento que sacude las túnicas. Algo se ahoga en el vórtice, como alguno se hunde en el río y ya no aparece. Los gritos hacen que las voces se confundan, la muerte cuelga de los puentes, se esconde en las esquinas, se hace testigo de su cosecha, te niega, se deja adivinar en las pesadillas, te corre aunque sabe que ya te ha alcanzado.  

Tríptico del Mal (2014, 2015 y 2016)

Me guía una pregunta obvia, pero no fácil: ¿qué es el mal? Para las teologías,el mal no es una elección, es un desorden de la Naturaleza, más bien de la naturaleza ordenada hacia el dios primer motor del Universo, el único ser necesario para el resto de las criaturas necesitantes. No me cierra eso de que sólo se puede elegir el bien, que es principio y fin de la libertad humana. Si fuera así de total ¿por qué el hombre haría el mal? Entonces ¿para poder elegir el mal, el hombre del Siglo XX tuvo que esperar a que Dios muera en el Siglo XIX? No tiene sentido esperar que algo ocurra en el pasado, a menos que estemos en el Siglo XXI donde todo vale porque los planos de la existencia humana están mezclados, superpuestos, confundidos. Una salida fácil sería pensar que el mal es la ausencia del bien y como en estos días el bien no existe, todo lo que ha quedado es el reinado del mal. Pero el mal no puede ser un absoluto porque es un error. ¿Es así? ¿Qué tan seguros estamos de que el mal no es una elección? ¿No hacer nada, ninguna cosa, es hacer el bien por omisión de hacer el mal?

la Solitaria

Serrucho llora algunas veces y otras veces se queda en silencio. Otros lo miran y lo dejan tranquilo, porque saben que no tienen que interrumpirlo. Nunca pueden saber de qué se trata, qué piensa y qué amarga a Serrucho. El loco imagina los días aquellos, se toca la cintura pero la Solitaria  no está con él. Son momentos y hay que aguantarlos.

Occhi che brucciano

"Y no pensar de más, tan sólo despertar"

Adicta. Distracción.

Me acomodo las bolas y miro por la ventana, la calle. ¿Dónde se metió la vecina? Pregunto. ¿Quién habrá llamado a la policía? Otra pregunta. Sería una vida más normal si pudiera parar mi cabeza un rato, vaciarla con preguntas como esas. ¡Pero, no! Me inquieta imaginar qué está pasando, ahí donde no alcanza mi control. Me río solo de un chiste muy negro que estoy recordando ahora, en este momento en que digo que voy a dejar y sé que, a la tarde, voy a estar pensando qué carajo voy a tomar esta noche. ¿Por qué no me se dio el ser drogadicto? ¿Por qué me siguen los pensamientos? No tengo más switch para mi cerebro que el trago, la solución a todos mis temblores. Se han borrado mis recuerdos cercanos, no sé a quién le he contado mis cosas y a quién no. ¿Ya les había dicho esto, antes? Occhi che brucciano. Nena loca, mujercita ilustrada. No me gusta lo que dicen tus tatuajes, pero me enloquece que sean textos. Nada de símbolos boludos de otras culturas: textos, palabras. La angustia de saber que otros te han leído antes o mi remordimiento por no haberte pasado la lengua. ¡Cómo se me puede haber pasado! Cuando escribí que Dios te salve de los Tramontinas, lo hice pensando en vos, recordando que nunca te pasé la lengua y que soy un pelotudo. Dame una piña que me haga dormir y andate porque ya no me contengo, no sé cómo se hace para ser de otro modo. Hay alguien muy culeado moviendo los hilos detrás del telón, conspirando, trazando unas líneas jodidas, pensando qué es lo mejor para mí y sin consultarme. Hay personas muy torpes, entre nosotros. Entre todos nosotros. 

Tendré que ser más leve, para que me comprendas (107 Faunos)

Todos los besos fueron ciertos, incluso en Sanvi. Algo me rompe tanto y no tengo la palabra justa para nombrarlo. Estoy esperando abrir la mente y así descubrir tu combinación.

Esta noche me quedé con ganas de verte

Como tenga que ser, que sea. Ya no estoy dispuesto a dar explicaciones, dejo que me coma el leòn y no quiero correr las cortinas para mirar. Toda forma me ha complicado, como me complican las comunicaciones, como el tiempo que perdí sospechando si me entendiste, o no. No quiero más de esas preguntas y no quiero más tratar de entender. Necesito dormir en cama ajena y despertar en lugar ajeno. Todas mis preguntas me están matando.

SPQR

Le tengo miedo a las chispas y a las personas que me cruzo en bulevar San Juan. ¿Viste las chispas? Sparks will fly.  It's just a kiss away.

La lista del súper

Hago la lista del súper y me la olvido, por eso empujo el carro distraído: porque voy pensando en qué no tenía que olvidarme de comprar. Termino comprando boludeces muy lindas y no llevo jabón ni agua mineral.  ¡Es tan extraño! ¿Le ocurrirá a otras personas? Toda una semana pensando en ciclones y lo que veo es tu cara, blanca del susto, en el súpermercado. Alguna vez nos habremos saludado y no mucho más, porque yo no hablo con hippies. No sé qué fantasma viste, pero tu corazón se detuvo y aspiraste un millón de metros cúbicos de aire de un sólo ¡hop! Me quedé pensando en esto, un rato largo. Poco después, me distraje y ya me olvidé de todo.

Nova nova supernova

Toda vida en la Tierra es extraterrestre y escucharlo me alivia. Los ojos que tenés me fulminan tanto como la seguridad de que iba a tener que compartirte. Quise ser auto, pero tuve miedo de que me roben el stereo. Un cassette, las plantas y todos nosotros venimos del mismo cascotazo que cayó a la Tierra hace millones de años. Todo es extraterrestre aquí. Como Bowie. Y eso me hace sentir mejor.