Vigrio

Escabio. El mal del vigrio. La tormenta que quiero provocar. Y vos que te vas. Cómo me gusta. La salida está tan lejos. La salida es un grillo ausente. Una profesión homérica. Talleres es un artículo de fe. Es fe y por eso es un misterio. La crisis de hoy es que toda nuestra cosmogonía se fue a la mierda y por eso estamos inventando una nueva.

Love spreads

Sola. Es una caminata. Sola. Los vientos helados que vienen caminando del Sur. Como algo que no se sabe qué mierr vendría a ser. Tenemos que rescatarme. Sola. Solas, solas y solas. Caminando desde las casas del whisky. Son horas. "Motocicletasvacacionesotoño". Los fósforos quemados ya no se prenden. No dejemos nada ambicioso sin intentar. Que la pequeñez y la grandeza valen más bien poco. Un día es una canción y la vida es un disco. Dos o tres palabritas no van a decirte algo, no van a cambiarte si lo que querés es estar sola.

Hacia allá van todos (y por algo debe ser)

El cerco. Lo salto, si puedo. La imagen es proyección de la pantalla. No refleja nada. El cerco, la imagen y la pantalla no reflejan nada. No dicen nada porque es lo que tenemos hoy. Tenemos una ficción obligatoria que consumir y una nada que creer como un todo. Nada que creemos todo es una mentira. Nunca una ficción.

Tabaco negro

Las avenidas se cruzan y yo me imagino que acá voy a morir. No tengo un dinero, no tengo una mujer. Voy a morir, en el asfalto. Es mejor que morir esperando que me llames, mirando mis teléfonos que no se iluminan ni se mueven. Hay tantas cosas que no sé. Son las tardes de ahora, cuando quiero morir de alguna forma tranquila, sin perder tanta sangre. Detenerme, aquietarme, quedarme allá en el tiempo de los besos, las caricias, el barrio, las birras y no sé qué más.

Santiago de Chile

Parpadea / la luz de las antenas es el mantra que rezo.

107 Faunos. La Plata, Argentina.

Yo no tengo una ciudad que contar. No me interesa hablar de bares, lugares, lesbianas que se toman de la mano, borrachos que orinan en los árboles, drogados chetos que chocan sus autos, hipócritas, damas de los gimnasios, tipos que están solos, groupies del mes, pavimentos rotos, abogados, putas, ladrones, metegoles, cirujas. No veo Santiago porque el avión despega de noche, apenas hay unas luces y montañas negras como el cielo andino, como el Pacífico de los grandes escritores que intento ser. El avión se mueve un poco, se sacude pero no temo morir, sólo quiero ver algo de televisión, quiero volver a Observatorio para ser Gonzalo Toledo y escribir otro libro que me guste, para tomar algo de vino y sentarme con mi computadora a pensar en otras cosas. Más importantes. Como hacer música con las palabras. Podría querer un té, pero no estoy para eso. Estoy para dormir un poco y ver cómo empiezo la mañana, cómo esquivo la ciudad, cómo me quedo en casa unos minutos más. Cómo caminar sin parecer zombie, cuando la metáfora me harta y no la puedo esquivar. Llegar tarde es lo mío y lo malo es que no se puede cambiar el curso del tiempo. El Universo va a terminar así: cuando el tiempo retroceda y los que estén puedan asistir al Big Crunch. Yo prefiero no estar. No quiero ver. Pago mis deudas y me voy. Escribo y me voy. Es la manera de protegerme de todo esto. Me va. No tiene explicación. Soy el viento que me lleva a dónde él quiere. Soy una pieza del ajedrez, un robot, una película vieja, una cosa, una manzana verde, un avión que levanta entre el mar y los Andes. Una penumbra que no tiene solución.

Poca soda

Era eso o era nada. Eras todo y eras nada. Pero eras mi nada. Un beso en San Vicente. Un barrio de calor y cucarachas que vuelan desde los árboles. Tengo una tuerca floja y me duele algo. Porque no soy de ninguna parte, porque no pertenezco. No soy ni del espacio ni del tiempo. Soy una brasa, que ama. Voy a seguir quemando y voy a desaparecer sin destino.Y cuando muera quiero volver en la forma de un texto, ser un verso de la Storni o la Mistral. O ser Mowgli nadando en el río, sorprendido por la flor roja. Me va esto, lo de ser una mujer loca, que se muere en los besos, que se quiere dormir en tus brazos.

Nos mataste un pendejo, no hay olvido no hay perdón

Cada vez que matan un rati

Yo no siento nada

No me pone contento

Pero no me da pena

Que maten a un yuta

Yo no siento nada

Apenas pienso que ellos nos matan primero

Dale el poder a los abogados y esto es un kilombo

Dale el poder a los economistas y esto es el infierno

Dale el poder a la gorra y esto se pudre.

Al viejo Ray

The male is motivated by toys and science because men are born with no purpose in the universe except to procreate. R. Bradbury.

Para traer una aventura que se parezca a un texto, me metí en esta situación que se podría dar en llamar "existencia". No tengo otras explicaciones para lo que sé soñar. Me tengo que dejar, pero antes intentaré cumplir con lo que me he impuesto. Hacer que los textos me salven y me alejen de mí.

Lo que tiene que ver con la pólvora

Ya no sé si quiero vivir

En el final de la película, ella llega de imprevisto. Aparece de la nada y es su primera salida. Son los últimos segundos del filme. Dos hombres se han retado a matarse y es ahí cuando la rubia interrumpe la acción. Lleva un pelo muy corto y tiene las pupilas muy enormes. Gigantes. No se sabe, todavía, por qué ha entrado en la historia, por qué lo mira de ese modo a uno de los muchachos. Son tres personas en el cuadro. Él, el otro él y ella. La rubia morocha de pelo corto, que sin decir mucho va a meterle un plomo a uno en el cerebro. Después, horas después, se sabrá que ella tenía una vieja cuenta que ajustar con el hombre que ahora yace muerto porque ella nunca le pudo perdonar nada.

Otro anticipo.

O bien, han enloquecido y todo esto está ocurriendo en alguna clínica siquiatrica de la ciudad de Córdoba. ¿Conocen Córdoba? ¿Han estado allí algún día? No es de mis favoritas. La gente de por ahí no lee demasiado, no sé porqué será, pero no se les da por esas cosas. Y el Toledo este que no ayuda. Así no va. Hay que poner un poco más de esfuerzo. Los lectores quieren muchas páginas, no pocas. Pocas páginas hacen que un libro se lea muy rápido. Se lo digo a Toledo y a muchos otros, pero no. El problema de la novela no es nuevo y parece que ha perdido prestigio en los últimos 100 años. ¿Qué sentido tiene la novela? La vida no tiene sentido ¿qué sentido debería tener una novela? Una colección de páginas que intentan articularse en torno a una voz, a un pequeño fragmento de la materia. Sin poetas estaríamos mejor, pero no hay nadie que se ponga en el riesgo de escribir una novela. ¿Para contar qué? El Toledo que aquí nos convoca parece haberse propuesto escribir una novela en la que la acción no existe. No hay un argumento. Son unos tipos que están muertos y que se enfrentan a sus propias conciencias. Para ver qué hacer después de eso. ¿Asumirán que la muerte no tiene sentido? ¿Esquivará este autor la tentación de volver a caer en su deformidad de la mitología? ¿Habrá alguno que tome el papel de Caronte en esta novelita? Será que es momento de dejarlos con los personajes. ¡Ah! Un consejo: no se tomen esto como las pretensiones intelectuales de un proletario. Ya lo dijo Orwell, no hay una literatura del proletariado, porque no son una clase dominante. Eso me lleva a pensar que tal vez yo, como el espectro de la Literatura que soy, estoy jerarquizando esta obra que no está escrita por un hijo de las clases acomodadas y por ende no pertenece a la recua de los escritores. Al cardúmen de los que escriben bien, a pesar de sus propios textos que no sabemos si han escrito porque son escritores dados a no publicar mucho y a escribir más bien nada. Me cansé, regreso en cinco minutos.

¿Entonces? ¿Qué está pasando?

Ustedes, todavía aquí y yo, todavía al piano. The Hell!

¿Cómo?

Nada, nada. Me pregunto porqué no se van a dar una vuelta por ahí y me dejan un momento a solas, con mi piano.

¿Cómo aprendió tantas canciones?

No sé. No sé cómo aprendí a tocar este instrumento. ¡Qué puedo decir de las canciones!

Usted no debería darle tanta importancia a las cosas que nosotros le preguntamos,

¡Eso! No se haga problema, tío. Somos así, distraídos, ignorantes como dice usted. No queríamos molestarlo. Sólo nos llamaba la atención que tocara una canción que para nosotros era tan familiar.

Exacto. Y nos causó gran curiosidad que nos dijera que no sabía el nombre.

¡No sé! No sé lo que toco. No sé cómo me llamo.

A todos nos come el león.

¿Qué?

Que nos come el león. Que no sabemos de qué se trata esto.

¿Esto?

Sí, esto. Lo de estar muertos.

Pero no queríamos ir tan lejos con las preguntas. Nuestra idea era saber si estaba tocando esa de Tengo un amor en la calle.

¿Otra vez? ¿Cuántos siglos van a seguir haciéndome esa pregunta? Ya les había dicho, allá en la negra noche de los tiempos, que yo no sé tocar el piano y mucho menos sé los nombres de las canciones.

¿Las canciones tienen nombres?

Bueno, quise decir títulos. Títulos de canciones.

Claro.

Claro... no se aflijan. No me han hecho fastidiar. No me sé los títulos de las canciones, no sé cuándo y cómo aprendí a tocar. Todo está muy cambiado aquí, pero luego se vuelve igual. Ya veremos cómo sigue. Ahora, les pido que se alejen.

Lo veremos en otro momento.

¿Cómo?

Es una forma de hablar. Lo dejamos tranquilo. Hasta la próxima.

‘Till the next time we say goodbye”.

‘Till the next time we say goodbye?” ¿Qué fue eso?

Oh, vos también. No fue nada. Me pareció que el tío este se quería quedar solo. Tendrá cosas que hacer o que pensar. No tiene ganas de hablar con nosotros y no somos de gran ayuda.

Es que no sabemos qué decir. No sabemos hablar.

No aprendimos.

No.

¿No?

Nunca supimos.

Es cierto.

¿Es cierto?

¡Sí!

Mejor, no hablemos más de estas cosas y tratemos de pensar de otro modo.

La explosión

Como un minuto de pocos segundos. Nada duraba demasiado si la mecha era corta. Dinamita. Western. Una mujer muerta de un balazo en la frente. Tercer ojo. Una perforación a medida. Un dolor que va creciendo y sube por el costado derecho de la espalda, se mete por la base del cráneo y se ubica en el sector izquierdo de su cabeza. Una muela podrida. Un catarro hecho de tabaco y whisky robado. Nada más. La explosión viene más tarde. Algunos podrán salvar su vida hoy. Lo que no significa gran cosa si miramos los días que corren. T.

Yo, el rojo

Por ahora me voy a Ejército a mirar las luces rojas reflejadas en el pavimento mojado y sucio. No sé estar solo, creía que iba a poder. Y no. Una tristeza así no la sentía desde que se separaron los Stone Roses. Qué mala idea que tuvieron. Me parece que Second coming no era un disco tan malo, pero no se podía comparar con el primero. A muchos les pasa que nunca volverán a ser lo que fueron. Alcanzar tanta grandeza y esplendor puede ser mortal. Es dañino, veneno puro. Pero podrían haberlo intentado, no separarse de ese modo. Hubo que esperar mucho para ese Second coming y cuando menos lo esparaban, se disuelven. No todos pueden hacer que las cosas duren tanto como lo hacen los Rolling Stones. Stones. Por lo menos tengo a los Stones para pasar el mal trago, los malos tiempos.

Tengo ganas de llamarte, para decirte que no duermo, que no puedo cerrar los ojos. Me asusta irme a la cama sin vos, me da miedo sentirme tan humano, tan necesitante, soy una suplicante que quiere abrazar tus rodillas para pedirte un poco de piedad.

El día que se separaron los Stone Roses hacía un frío imposible. No sabía qué hacer, dónde meterme, dónde quedarme. Salí como un loco, inventando excusas para irme a la calle. Necesitaba extraviarme, convertirme en algún personaje de ficción. Es lo que soy, lo que hice de mí, un personaje de ficción. No te pido que me des la razón, pero quiero que aceptes que todos tenemos un escondite, un sitio donde meternos, un lugar para fugarnos. Una puerta imaginaria que nos saque de nuestra habitación 101. Tenía que caminar y escuchar She bangs the drums, para olvidar que los Stone Roses se habían separado, se habían escapado de nosotros. Así que me fui a la plaza España y me metí ahí, con alguna cerveza y un walkman muy bueno. Ahí me quedé, en esa mole de pavimento que desde el cielo se ve como una flor. Un monumento estúpido que ocupa un lugar inapropiado para una ciudad con múltiples problemas con sus espacios abiertos. Aquí todo es escalofriante, todos los espacios son soledades programadas. Es así.

El día de la groupie

Habías invertido en el fuego, como para ponerle fin a la historia del capitalismo. Tenemos horas hombre y cuidamos el delicado equilibrio de la explotación para que puedas aportar lo tuyo a eso que algunos llaman sistema. No hay venganza posible. No hay escapatoria. Ahí te quedas, sabiendo que perdiste, que no tenés tiempo, que la bandada infernal trae una nube negra desde un infierno que ya no asusta a ninguno.

5.21

Suenan grillos y es una madrugada de mayo. El sol se ha escondido en el intersticio que va de mi cRÁneo al sombrero. Me quedan preguntas para mí; pero ahorita no las respondo. Me voy a la cama.

Soy celoso como el fuego cuando quemo mis cosas

Adrián Dargelos/Daniel Melero

Dejame morir en la orilla y andate. No quiero verte más, no quiero ver a nadie. Quiero a la cajera del súper, a la empleada de la tienda, a la que se fuma el faso esperando el bondi de mierda que la lleve a casa, después de un día del orto. Después de soportar la mierda del gil otario que se cree jefe. Llegar a casa al final de un día horrible es algo que sólo valoran los que trabajan. Los que trabajan de verdad y no ganan un puto peso respetable. No ganamos una mierda y encima nos negrean. La mierda puta de realidad es un cuento de Horacio Quiroga y no es otra cosa. Acá y allá tenemos que sostener este mundo de mierda. Mierda, mierda, mierda y mucha más mierda.Yo no creo que todos tengan problemas, como dicen por ahí. Tenemos que hacer funcionar este mundo y lo que se espera es que estemos calladitos la boca. No es así. Habrá balas para todos. Oggi spray, domani piombo.

(...) and you'll see the only way each system functions is with a working class of slaves.

Chuck Palahniuk.

Limones para una sangría

Un compilado de lo que vendrá, en breve:

Yo no me puedo dormir. Me quedó en la cama pensando. Hasta que se hace de día. Entonces sí me duermo.

¿Y qué? ¿Dormís todo el día?

Por lo menos hasta las 2. Después me levanto, como algo y me pongo a ver la tele.

¿Y en qué pensás, que no te podés dormir?

En que no tengo laburo. Que no tengo mina. A veces pienso que me gustaría volver con ella. Ahí se pone peor.

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Pienso que lo del infierno y el cielo es una mierda. Imaginate que vos vas al cielo y yo al infierno. Qué mierda nos importa dónde va a estar cada uno si no nos vamos a poder ver. Pensá, si mi hermano se portó bien y va al cielo, no va a estar feliz si yo me voy al infierno. ¿Cuál es el premio para él si no podemos vernos? Pensalo al revés ¿para qué me voy a portar bien si los que quiero tal vez vayan al infierno y no los voy a ver nunca?

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La calle está poblada de gente loca, gente que anda escapando de algo, lo que sea. Vas por el bulevar San Juan y ves a una chica llorando en la parada del colectivo. ¿A vos te importa lo que le pasa? No. Vos vas apurado a comprarte un vino, para chuparte y no tener que pensar. Seguís caminando y ves un pibe que va rapidísimo, con un regalo enorme. Por la forma de la bolsa te das cuenta de que le va a regalar ropa interior. ¿Qué te imaginás? te la imaginás a la pendeja con sus tetas suaves y su pancita de veinteañera. Te acordás que venís de varios meses sin ponerla. Así que cuando llegue la hora, te metés en el departamento de las genias. Y venís a hablar con la Meri.

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Esperemos a mañana, hablemos de otra cosa, que al final a esta hora no vamos a arreglar este kilombo.

Apenas nacemos y ya tenemos que aprender a solucionar kilombos.

¿Viste? No se puede escapar de los kilombos. Uno detrás del otro.

Es así. Lo único fácil es chorear limones del espacio verde.

Porque nadie los reclama.

Hay limones para todos.

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Tal vez, algún día fui hombre, pero ahora soy toda una mujer. Miren mi cuerpo, escuchen mis palabras. Me desperté convertida en mujer, pero los hombres me esquivan. Bueno, no tanto. Esquivan mi corazón. Vienen a mí por mi cuerpo o por mis palabras. O por las dos cosas. Puedo hundirme en ellos y puedo hundir mis manos en la oscuridad del espaciotiempo para interpretar lo que vendrá, lo que te espera en el porvenir.

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No sean cagones, pero tampoco sean carteludos. En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes, peor. Nada de tatuajes y nunca vayan dos veces al mismo lugar con las mismas llantas.

¿Por qué?

No sabés quién es cobani y quién no. La yuta te marca las llantas, los tatuajes, esas giladas. En la Biblia de los ratis, el señor les dice “por sus llantas los conocereis”. Nunca se olvidan de tus zapatos. Ahora vayan a lo del Rengo, que él les va a enseñar a usar una 22.

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El cristianismo es una religión que inventaron para arruinarnos. No se salvó nadie, ni los gitanos.

¿De dónde sacaste eso?

¿Qué?

Lo de la religión.

De ninguna parte. Se me ocurrió a mi. Miro a la gente y veo que no le queda algo que sea posta, más que el crucificado y su pandilla. Y cuando era chico leía esos libros de catequesis y pensaba “ah, la mierda, me voy al infierno”. Dios es un policía del que no te podés escapar, porque te está vigilando desde arriba. Además ¿para qué carajo tienen todas esas leyes si no les van a dar pelota? Los cristianos son raros.

Estás enojado.

¿Con Dios? No creo que exista. Toda la vida me pareció un invento.

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Rengo, en la putísima vida manejamos un chumbo. Nos van a cagar a tiros.

No sean putos. No necesitan saber cómo tirar.

¿Cómo?

Necesitan saber cuándo tirar. Yo les garantizo que estos fierros se disparan solos. Si me escucharan se darían cuenta. Pero, no. Están ahí con esas caras de muertos, que dan pena.

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¿Dolerá?

¿Cosa?

Morir. ¿Será doloroso?

¿Ahora te ponés a pensar en eso? Es como hablar de choques mientras vas en auto por la ruta.

¡Qué tiene de malo! No creo en esas cosas. Te morís cuando está escrito que te toca cambiar de barrio. No hay ninguna que puedas hacer para zafar, para esquivar la guadaña.

La guadaña. ¡Qué antigüedad! La guadaña.Viene y riiiip, fusshhhhh. Las parcas que cortan el hilo de tu vida.

Las parcas que cortan el hilo de tu vida. Nadie habla así en este barrio ni en otros barrios de Córdoba. No saben de qué estás hablando.

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Tengo miedo y no puedo hacer nada, pero el día va a llegar. El día en que ya nadie hable así porque no va a tener las palabras ni las herramientas. No saben lo que se viene. Ellos vienen por ustedes.

¿Por nosotros? No tenemos nada. ¿No ves lo que es este barrio? ¿Quién va a querer arruinarnos?

¿Y quién va a querer que ustedes mejoren?

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Chicos. ¿No se dan cuenta de que el capitalismo se les ha metido en los huesos, en el cerebro, en las bolas y el corazón? Dinero, dinero, dinero. Ya no se preocupen más por el dinero. Vienen nuevas eras. El capitalismo se derrumba, se ha aguijoneado su propia pudrición. Las calles explotan, la basura se acumula, llueven albañiles sobre las veredas, bajan ríos de mierda por el pavimento roto. Los cerdos se encierran en sus barrios, con sus pantallas de 100 pulgadas, con sus mujeres estúpidas que consultan a toda hora las cotizaciones de Chicago o de Rosario, que tratan de aprender rápido rápido el deporte de moda, que al final de todo tienen miedo. Están cagados. Es el final de su época y el comienzo de la nuestra. No pueden evitarlo. Sólo pueden hacer que se demore.

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Es que no voy a ninguna parte. Me quedé por el barrio pero ya me voy. Viene el día.

La aurora de los rosados dedos.

¿O el rosado velo?

No queda nada.

¿Están ebrios?

No. Así somos.

Así somos, carajo. No somos ricos, no somos pobres, no somos chetos, no somos grasas.

Solíamos ser muy punks.

Pero ya no.

Ahora estamos viejos para esas cosas.

También estamos viejos para aprender a usar una 22.

Pero igual aprendimos. Pum.

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¿Vos sabías que ella le pasa la mitad del sueldo a la madre del Locura, para que les dé esa plata a los hijitos de este chabón?

¿En serio?

Claro. Carmencita vive sola desde que murió su vieja.

Pero es cajera del súper. No gana una mierda.

¿Y? la chabona no tiene gastos. Ni perro tiene. ¿En qué la va a gastar?

En tatuajes. Tiene mil.

No seas tan boludo. Es posta. Ella le ayuda a la Tonti, la jermu de Locura.

Son raras, las minas.

No es así. Son los críos de Locura y están en banda, no tienen padre.

Cierto, pobres chicos. Apenas pudieron conocerlo al viejo y ya no lo van a tener. Encima, esa colgada de madre que tienen. Carmencita debería ser la mamá de ellos.

Pero no es. Igual los ayuda.

Y los mira por la ventana cuando la madre los lleva al espacio verde.

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Vos lo amabas, pero él estaba enconchado con la Tonti.

¿Habrá sido feliz con ella?

Qué sé yo.

Pero le hizo dos chicos.

Era la edad de ponerla y salir con los amigos, a chupar, a jugar al pool, de juntarse los sábados a la tarde a jugar al fútbol, de fumar un caño viendo a la T. Eso era ser feliz a nuestra edad.

Pero le hizo dos chicos.

Sí, ponele. Pero hacer chicos es una casualidad.

No digas eso. El Locura era un buen padre y amaba sus pendejos.

Pero eso viene después. Al principio, dejar embarazada a una guacha es un problema. Ya viste todos los abortos que hay en los barrios. Vas jugando con fuego y cuando llega el incendio lo primero es borrarse, escapar. Nunca hacerte cargo.

Locura se hizo cargo, gil.

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Excelente plan, que te metan plomo los cobanis. ¿Vos lo viste? ¿Viste cómo lo dejaron los ratis? Lo perforaron. ¿Viste esa cara de gringo hermoso que tenía? Lo reventaron. Vos y este culeado se quedaron tomando vino en la vereda, putos. Yo entré a verlo en el cajón y la re puta madre que los parió a todos. Mi angelito precioso, mi rey, mi Locura, fijo en el jonca, muerto, estropeado. Tan pendejo y sin vida. Por eso vine a hablar con ustedes, locos. No vayan, no se metan en ese kilombo. El Rolo es un pelotudo y los del fondo están locos, a ellos no les importa nada. Morir, vivir, son cosas muy parecidas en sus cabezas. Esos pajeros siempre hablan de perder o ganar, como si esto fuera un partido de naipes.

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Estás buscando cualquier excusa para no hacer nada.

Ahí viene otra vez la historia de mi vida. Me cansás. Pareces una mina.

Vos crees que las minas son estúpidas.

Ya te pareces a dos minas. Sí, son estúpidas. ¿Cuál es? Vos viste El planeta de los Simios. Ahí está todo bien, por fin el mundo es gobernado por alguien más sensato, que cuida la paz y la naturaleza. ¿Y cuántas minas hay en el planeta de los Simios? ¿Una?

Una o dos.

Ahí tenés. Pensá en los giles que se enviagran y se mueren culeando una pelotuda. ¿Qué es esto? Loco, si estás boleta, andate a dormir. Si a una papuda no le conforma tu pinchila, buscate otra.

¿Otra pinchila?

Chiste más pelotudo que ese... otra mina, gil. El viagra es la esclavitud del macho humano y puso a las mujeres de moda. Les confirmó su dominio sobre el hombre. Antes tenían que conformarse con las prestaciones lógicas que un pene puede dar. Ahora pueden disponer de un maratón de pijazos a la hora que ellas quieran. No es así. Este será el siglo de la liberación masculina, ya lo vas a ver.

Te hiciste puto.

No. Y no digas puto, que alguien se puede sentir ofendido.

¿Los putos tomarán viagra?

Ni idea. Calculo que sí. A lo mejor, son más inteligentes que los hetero. Estamos perdiendo el tiempo, hablando giladas, esquivando el bulto.

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Habrá sido que las dictaduras crean un mundo de delatores, un país de botones. Luego de eso ya nada tiene valor. Es el sueño de los que saben que el enemigo está en cada uno que piensa. El poder necesita que vos seas el primero en cuidarlo, en protegerlo, en ser su guardián más fiel. No culpemos a un régimen x de esto, porque lo hacen todos. Cualquier poder está asentado en el terror. En administrar las dosis justas de terror. Si es necesario aniquilar, lo hacen. Si no lo necesitan, te asustarán con otras cosas, como dejarte en la calle. Es así, pasan tiempos de paz, de guerra, buenas y malas épocas y los únicos que siempre la pasan bien son ellos.

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Vengo. Pierdo. Gano. No resucito. No estoy muerto. Amanezco y me siento bien. Me hago preguntas y no las respondo. Lo que tengo es mío y es poco. Voy donde me lleva el corazón. De lo que tuve, siempre me acuerdo. Son las personas que me faltan. Lo peor es que te hacen falta y ya no están. Y lo mil veces peor es que algunos sí están pero no quieren saber nada de vos. Lo mejor parece es que sea irremediable. Madre mía, eso es un dolor. Corazones tan duros. Querés esconderte, no enterarte de que esos corazones todavía palpitan, pero te lo hacen saber, te envían señales, para que sientas que te estan olvidando, para que te duela por siempre. Es un pequeño mecanismo de venganza. Y funciona.

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Bueno, basta de preocuparte. Acá llegamos, ahora vas a ver que todo se va a arreglar.

Nunca en mi vida esperé que las cosas se arreglen. No tengo una vida, tengo un desorden.

Tan roja la rosa

Tan roja la rosa, como la canción. Y voy a una velocidad que me gusta caminar, recordando tu mirada perfecta. Esos ojos tuyos que transforman las imágenes en silencio. Esa mirada de niña loca, que me busca y me encuentra. ¡Cómo puedo sentir que me estás mirando, cuando voy al baño y me rasco el culo! Y digo alguna clase de puteada y pienso en que adentro tengo una tuerca floja. Pienso que quiero que me muevas, que me cojas a la hora de la siesta, lejos de la civilización. Llevame lejos de esta humanidad, a un sitio donde todavía pueda ver cómo te sacás la ropa, verte bailar y traicionar mi sangre romana para convertirme a la monogamia.

Toro Blanco

Soy carne de mi madre y voy en tránsito hacia la tierra, a reunirme con mis antepasados, de cuya existencia yo soy la prueba. Camino y pienso, le doy filo a algunas palabras que trato de poner en orden para decirte. ¡Que nunca me había dado miedo estar solo! En eso estoy pensando y apuro el paso cuando veo a XXXX durmiendo en la vereda,cobijado por la noche del verano, en Artigas, entre Montevideo y San Juan. La calle también es cosas buenas, lugares amables bajo los árboles para dormir a salvo de los vecinos que llaman a la policía. Que para eso pagan sus impuestos. Para ser un poco dueños. ¿O será que les das miedo? ¿O será que no te soportan libre? Como sea, los vecinos tienen un problema:no pueden dejar de mirar lo que tienen y lo que hacen los otros. ¿Qué poder tienen tus impuestos sobre el muchacho XXXX que se toma su Toro blanco recostado sobre los diarios amarillentos? Ninguno.

Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate

Vamos navegando en el barco infernal. Todos los condenados mirando el fuego que se agita bajo la nave. ¿Dónde van? ¿Qué? ¿Nunca escuchaste del barco infernal? Satán lo maneja todo desde el puente, nosotros nos agitamos con el vaivén pestilente. Tragamos las lágrimas y los sollozos, vamos subidos a la nave de los perdidos. ¿No habías oído del barco? Bienvenido.

Lo que me quema

Me he quedado pensando en la mirada épica, en el gesto inmortal de los que no pasan necesidades que los obliguen a comerciar con el mundo, con la calle, con los aprovechadores. En los que buscan la incomodidad, el riesgo innecesario y lo lejano para ver qué se siente vivir el día sin saber qué ocurrirá mañana. Yo te digo qué ocurrirá: nos comerá el león. Pero con algunos va a tardar más tiempo. Yo viajo solo, liviano, contento, algo estúpido ¿por qué no? Yo no tengo que bajarme en la próxima porque no me subí. Nunca me dejaron subir y no me da lo mismo. Me jodió. Por eso ando bronco. Soy bronco, es la expresión correcta. Pero por otro lado tengo mucho y lo festejo. Y espero. Sigo esperando el vino, la calle, ese libro que vendrá a emocionarme, las biromes, tus fotos que te hiciste con mi cámara en alguna siesta borracha, los barrios, los chicos, las monedas, un mensaje de cumpleaños, una señal que me diga que algo quedó, las sábanas, el bolso de la lavandería, unas nuevas llantas, una invitación a lo incierto, una tiza azul para el taco, una piedra de afilar, un chiste nuevo, un balazo que suene cerca mientras trato de dormir, cualquier canción, cualquier cosa que haya escrito Kipling, alguien que me diga ‘fanculo. O que me diga ‘no te entiendo’.