Yo no me puedo dormir. Me quedó en la cama pensando. Hasta que se hace de día. Entonces sí me duermo.
¿Y qué? ¿Dormís todo el día?
Por lo menos hasta las 2. Después me levanto, como algo y me pongo a ver la tele.
¿Y en qué pensás, que no te podés dormir?
En que no tengo laburo. Que no tengo mina. A veces pienso que me gustaría volver con ella. Ahí se pone peor.
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Pienso que lo del infierno y el cielo es una mierda. Imaginate que vos vas al cielo y yo al infierno. Qué mierda nos importa dónde va a estar cada uno si no nos vamos a poder ver. Pensá, si mi hermano se portó bien y va al cielo, no va a estar feliz si yo me voy al infierno. ¿Cuál es el premio para él si no podemos vernos? Pensalo al revés ¿para qué me voy a portar bien si los que quiero tal vez vayan al infierno y no los voy a ver nunca?
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La calle está poblada de gente loca, gente que anda escapando de algo, lo que sea. Vas por el bulevar San Juan y ves a una chica llorando en la parada del colectivo. ¿A vos te importa lo que le pasa? No. Vos vas apurado a comprarte un vino, para chuparte y no tener que pensar. Seguís caminando y ves un pibe que va rapidísimo, con un regalo enorme. Por la forma de la bolsa te das cuenta de que le va a regalar ropa interior. ¿Qué te imaginás? te la imaginás a la pendeja con sus tetas suaves y su pancita de veinteañera. Te acordás que venís de varios meses sin ponerla. Así que cuando llegue la hora, te metés en el departamento de las genias. Y venís a hablar con la Meri.
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Esperemos a mañana, hablemos de otra cosa, que al final a esta hora no vamos a arreglar este kilombo.
Apenas nacemos y ya tenemos que aprender a solucionar kilombos.
¿Viste? No se puede escapar de los kilombos. Uno detrás del otro.
Es así. Lo único fácil es chorear limones del espacio verde.
Porque nadie los reclama.
Hay limones para todos.
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Tal vez, algún día fui hombre, pero ahora soy toda una mujer. Miren mi cuerpo, escuchen mis palabras. Me desperté convertida en mujer, pero los hombres me esquivan. Bueno, no tanto. Esquivan mi corazón. Vienen a mí por mi cuerpo o por mis palabras. O por las dos cosas. Puedo hundirme en ellos y puedo hundir mis manos en la oscuridad del espaciotiempo para interpretar lo que vendrá, lo que te espera en el porvenir.
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No sean cagones, pero tampoco sean carteludos. En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes, peor. Nada de tatuajes y nunca vayan dos veces al mismo lugar con las mismas llantas.
¿Por qué?
No sabés quién es cobani y quién no. La yuta te marca las llantas, los tatuajes, esas giladas. En la Biblia de los ratis, el señor les dice “por sus llantas los conocereis”. Nunca se olvidan de tus zapatos. Ahora vayan a lo del Rengo, que él les va a enseñar a usar una 22.
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El cristianismo es una religión que inventaron para arruinarnos. No se salvó nadie, ni los gitanos.
¿De dónde sacaste eso?
¿Qué?
Lo de la religión.
De ninguna parte. Se me ocurrió a mi. Miro a la gente y veo que no le queda algo que sea posta, más que el crucificado y su pandilla. Y cuando era chico leía esos libros de catequesis y pensaba “ah, la mierda, me voy al infierno”. Dios es un policía del que no te podés escapar, porque te está vigilando desde arriba. Además ¿para qué carajo tienen todas esas leyes si no les van a dar pelota? Los cristianos son raros.
Estás enojado.
¿Con Dios? No creo que exista. Toda la vida me pareció un invento.
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Rengo, en la putísima vida manejamos un chumbo. Nos van a cagar a tiros.
No sean putos. No necesitan saber cómo tirar.
¿Cómo?
Necesitan saber cuándo tirar. Yo les garantizo que estos fierros se disparan solos. Si me escucharan se darían cuenta. Pero, no. Están ahí con esas caras de muertos, que dan pena.
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¿Dolerá?
¿Cosa?
Morir. ¿Será doloroso?
¿Ahora te ponés a pensar en eso? Es como hablar de choques mientras vas en auto por la ruta.
¡Qué tiene de malo! No creo en esas cosas. Te morís cuando está escrito que te toca cambiar de barrio. No hay ninguna que puedas hacer para zafar, para esquivar la guadaña.
La guadaña. ¡Qué antigüedad! La guadaña.Viene y riiiip, fusshhhhh. Las parcas que cortan el hilo de tu vida.
Las parcas que cortan el hilo de tu vida. Nadie habla así en este barrio ni en otros barrios de Córdoba. No saben de qué estás hablando.
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Tengo miedo y no puedo hacer nada, pero el día va a llegar. El día en que ya nadie hable así porque no va a tener las palabras ni las herramientas. No saben lo que se viene. Ellos vienen por ustedes.
¿Por nosotros? No tenemos nada. ¿No ves lo que es este barrio? ¿Quién va a querer arruinarnos?
¿Y quién va a querer que ustedes mejoren?
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Chicos. ¿No se dan cuenta de que el capitalismo se les ha metido en los huesos, en el cerebro, en las bolas y el corazón? Dinero, dinero, dinero. Ya no se preocupen más por el dinero. Vienen nuevas eras. El capitalismo se derrumba, se ha aguijoneado su propia pudrición. Las calles explotan, la basura se acumula, llueven albañiles sobre las veredas, bajan ríos de mierda por el pavimento roto. Los cerdos se encierran en sus barrios, con sus pantallas de 100 pulgadas, con sus mujeres estúpidas que consultan a toda hora las cotizaciones de Chicago o de Rosario, que tratan de aprender rápido rápido el deporte de moda, que al final de todo tienen miedo. Están cagados. Es el final de su época y el comienzo de la nuestra. No pueden evitarlo. Sólo pueden hacer que se demore.
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Es que no voy a ninguna parte. Me quedé por el barrio pero ya me voy. Viene el día.
La aurora de los rosados dedos.
¿O el rosado velo?
No queda nada.
¿Están ebrios?
No. Así somos.
Así somos, carajo. No somos ricos, no somos pobres, no somos chetos, no somos grasas.
Solíamos ser muy punks.
Pero ya no.
Ahora estamos viejos para esas cosas.
También estamos viejos para aprender a usar una 22.
Pero igual aprendimos. Pum.
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¿Vos sabías que ella le pasa la mitad del sueldo a la madre del Locura, para que les dé esa plata a los hijitos de este chabón?
¿En serio?
Claro. Carmencita vive sola desde que murió su vieja.
Pero es cajera del súper. No gana una mierda.
¿Y? la chabona no tiene gastos. Ni perro tiene. ¿En qué la va a gastar?
En tatuajes. Tiene mil.
No seas tan boludo. Es posta. Ella le ayuda a la Tonti, la jermu de Locura.
Son raras, las minas.
No es así. Son los críos de Locura y están en banda, no tienen padre.
Cierto, pobres chicos. Apenas pudieron conocerlo al viejo y ya no lo van a tener. Encima, esa colgada de madre que tienen. Carmencita debería ser la mamá de ellos.
Pero no es. Igual los ayuda.
Y los mira por la ventana cuando la madre los lleva al espacio verde.
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Vos lo amabas, pero él estaba enconchado con la Tonti.
¿Habrá sido feliz con ella?
Qué sé yo.
Pero le hizo dos chicos.
Era la edad de ponerla y salir con los amigos, a chupar, a jugar al pool, de juntarse los sábados a la tarde a jugar al fútbol, de fumar un caño viendo a la T. Eso era ser feliz a nuestra edad.
Pero le hizo dos chicos.
Sí, ponele. Pero hacer chicos es una casualidad.
No digas eso. El Locura era un buen padre y amaba sus pendejos.
Pero eso viene después. Al principio, dejar embarazada a una guacha es un problema. Ya viste todos los abortos que hay en los barrios. Vas jugando con fuego y cuando llega el incendio lo primero es borrarse, escapar. Nunca hacerte cargo.
Locura se hizo cargo, gil.
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Excelente plan, que te metan plomo los cobanis. ¿Vos lo viste? ¿Viste cómo lo dejaron los ratis? Lo perforaron. ¿Viste esa cara de gringo hermoso que tenía? Lo reventaron. Vos y este culeado se quedaron tomando vino en la vereda, putos. Yo entré a verlo en el cajón y la re puta madre que los parió a todos. Mi angelito precioso, mi rey, mi Locura, fijo en el jonca, muerto, estropeado. Tan pendejo y sin vida. Por eso vine a hablar con ustedes, locos. No vayan, no se metan en ese kilombo. El Rolo es un pelotudo y los del fondo están locos, a ellos no les importa nada. Morir, vivir, son cosas muy parecidas en sus cabezas. Esos pajeros siempre hablan de perder o ganar, como si esto fuera un partido de naipes.
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Estás buscando cualquier excusa para no hacer nada.
Ahí viene otra vez la historia de mi vida. Me cansás. Pareces una mina.
Vos crees que las minas son estúpidas.
Ya te pareces a dos minas. Sí, son estúpidas. ¿Cuál es? Vos viste El planeta de los Simios. Ahí está todo bien, por fin el mundo es gobernado por alguien más sensato, que cuida la paz y la naturaleza. ¿Y cuántas minas hay en el planeta de los Simios? ¿Una?
Una o dos.
Ahí tenés. Pensá en los giles que se enviagran y se mueren culeando una pelotuda. ¿Qué es esto? Loco, si estás boleta, andate a dormir. Si a una papuda no le conforma tu pinchila, buscate otra.
¿Otra pinchila?
Chiste más pelotudo que ese... otra mina, gil. El viagra es la esclavitud del macho humano y puso a las mujeres de moda. Les confirmó su dominio sobre el hombre. Antes tenían que conformarse con las prestaciones lógicas que un pene puede dar. Ahora pueden disponer de un maratón de pijazos a la hora que ellas quieran. No es así. Este será el siglo de la liberación masculina, ya lo vas a ver.
Te hiciste puto.
No. Y no digas puto, que alguien se puede sentir ofendido.
¿Los putos tomarán viagra?
Ni idea. Calculo que sí. A lo mejor, son más inteligentes que los hetero. Estamos perdiendo el tiempo, hablando giladas, esquivando el bulto.
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Habrá sido que las dictaduras crean un mundo de delatores, un país de botones. Luego de eso ya nada tiene valor. Es el sueño de los que saben que el enemigo está en cada uno que piensa. El poder necesita que vos seas el primero en cuidarlo, en protegerlo, en ser su guardián más fiel. No culpemos a un régimen x de esto, porque lo hacen todos. Cualquier poder está asentado en el terror. En administrar las dosis justas de terror. Si es necesario aniquilar, lo hacen. Si no lo necesitan, te asustarán con otras cosas, como dejarte en la calle. Es así, pasan tiempos de paz, de guerra, buenas y malas épocas y los únicos que siempre la pasan bien son ellos.
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Vengo. Pierdo. Gano. No resucito. No estoy muerto. Amanezco y me siento bien. Me hago preguntas y no las respondo. Lo que tengo es mío y es poco. Voy donde me lleva el corazón. De lo que tuve, siempre me acuerdo. Son las personas que me faltan. Lo peor es que te hacen falta y ya no están. Y lo mil veces peor es que algunos sí están pero no quieren saber nada de vos. Lo mejor parece es que sea irremediable. Madre mía, eso es un dolor. Corazones tan duros. Querés esconderte, no enterarte de que esos corazones todavía palpitan, pero te lo hacen saber, te envían señales, para que sientas que te estan olvidando, para que te duela por siempre. Es un pequeño mecanismo de venganza. Y funciona.
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Bueno, basta de preocuparte. Acá llegamos, ahora vas a ver que todo se va a arreglar.
Nunca en mi vida esperé que las cosas se arreglen. No tengo una vida, tengo un desorden.
