Córdoba es una ciudad de mierda (frase off the record de Abel Sinsal)

La verdad es que no se me ocurre nada. Podría hacer una lista de las personas más desagradables. Armar un ranking y ver tu nombre cerca de la cima de la tabla de posiciones. Me imagino que le meto fuego a mi casa y me voy caminando al bar más cercano, a emborracharme y dormirme sobre la mesa. ¿Me dejarían hacerlo? Esta ciudad me sobra por todos los costados. Me harta, me supera, me desborda con su cara idiota. Vuelvo a la lista ¿a quién pongo primero? Oh. Qué problema. Puedo pensar en varios, pero se complica. Puedo alquilar un fierro y salir a hacer un par de ajustes, por las noches. Ahora que se me acabaron las ideas, me siento roto.

"Franco Nero Blues"

No me digas que crees en Dios.
(Los Álamos)

Cram, cram, cram.
Las botas golpean pesadamente el piso de madera. Apoyó el vaso en la mesa gastada, vencida por los años, y pensó en el desierto. La locura del sol había terminado. Logró salir con vida de esas ardientes arenas del Infierno. El desierto, igual, seguía ahí. Al acecho. Como una posibilidad. Una posibilidad como la muerte, también. Ya se sabía el cuento de haber venido del desierto, de haber tenido que irse. Escondite de serpientes y escorpiones.
Cram, cram, cram.
La boca seca, los labios partidos. La sal y la arena. El desierto.

¿Te va?

Con una rosa te recuerdo/ con un faso y un tuquero / para que el humo llegue al cielo / a los blockes / y al cementerio.
Fuerte Apache

Miramos las baldosas de los pasillos de Ejército. Estamos solos. No hay respuestas. Acá nos metieron. Acá nos dejaron. Unos pibes afilan unos alambres con el pavimento. Otros masticamos alquitrán. Aquellos tienen los fierros, tienen los planos. La 22 suena a 22 y una 9 es una 9. En esas cosas no dudamos. Tenemos barriletes y cortes hechos con hojas de sierra (siempre hay una amoladora para darle filo). Si pinta un mora, nos comemos un asado, tomamos porrón y sangría. Gilada esa que batís, chamuyás. Acá se siente que te olvidan, no me parles de memoria. No me afanes las ideas. Sos gil. Y vos también, papuda. No me pungueés la rosca de mi balero. El que tiene algo que decir soy yo. Vos no, gordito. Comprate zapatillas que vas a correr.

La reina del silencio

Para mi hermana A! con un beso.

Sentada en la cama, veías Un lugar llamado Notting Hill, mientras yo temblaba bajo las mantas. Un sudor helado y caliente iba y volvía. "Te dije que llevaras más abrigo", era lo que apenas podía escuchar. "No me jodas", era lo que apenas podía decir, despegando la lengua del paladar. Tenía un sabor a caballo muerto en mi boca y cada palabra que decía me hacía temblar la base del cráneo mientras mi cerebro empujaba hacia los costados. "Dejá de temblar, que no te estás muriendo. Paranoico". "No soy paranoico, boluda". Me estoy muriendo. "Traeme un poco de vino". "Mamá nos envió este, el que a vos te gustó el otro día, en la cena". Oh, mi vida, esto se parece demasiado a lo normal. "Notting Hill es una película de mierda". "No digas boludeces, que vos no la viste". Me cago en todos los románticos del mundo. Me cago en esta gripe del orto. "Yo me levanto, ayudame". "Ya te dije que no, nene. Quedate en la cama y dejame ver la película". Me muevo como pescado fuera del agua. Qué manera de moverme. "Quedate quieto un rato, ¿querés?". "¿Y qué más dijo tu mamá?". "Nada, te manda saludos y un vino para que te mejores". Ja, un vino para que me mejore. Está buena, esa."¿No querés ver la película?" No estoy para películas. Me quiero levantar y tomarme algo con los muchachos en el bar. Esta no es vida para mí y la puta que los parió. "Bueno, dale, la veo". "Te va a gustar, ya vas a ver".
Al final, no era tan mala.

Más de esa noche

Cuando se abre una flor
(tan hermosa)
yo no dejo de temblar.
No quiero controlar mi llanto.
Porque lloro y me limpio.
Y mis lágrimas,
creo,
limpian un poco
este mundo.

No sé muy bien para qué sirven las metáforas y porque el I Ching me dice que dé algo como una especie de “mordida tajante”, para salir adelante. (Cuando tomo un taxi, siempre pienso en la canción Don’t look back. Keep on walking o algo similar).
¿Qué recuerdo de la noche? Tus cigarrillos en la mesa y el golpe que le dabas al encendedor cada vez que ibas a fumar. Así empezó esa noche. Vos y yo, fumando y mirando por la ventana, divertidos, pensando en que la lluvia estaba por caer. A veces cuesta imaginarse la revolución que levanta en el cielo una tormenta. Las descargas, la fuerza del viento que se choca de narices contra otro viento igual pero en contrario.
Más de esa noche. Nunca chocamos los vasos y nunca dejamos de hablar de los pasos perdidos, que nos trajeron hasta acá. Hasta las orillas de la soledad. ¿Vos creías que yo ya no tenía corazón? Yo, también. Eso, yo también creía que ya no tenía corazón. La vida se suele complicar más de lo que uno está acostumbrado.
Más de esa noche. Vos hablabas y movías las manos en el aire, dibujando delicadas y enérgicas figuras de abanicos de damas chinas. Vos hablabas. Yo pensaba que nunca seríamos dos. Me estaba aterrando que se terminara la noche. La noche ya había muerto bajo la criminal acción del sol, la estrella que nadie quiere. Más de esa noche. El día nos despedazó la ilusión y nos tuvimos que abrazar, como para no quedarnos con lo poco que teníamos.
Más de esa noche. Viniste, como quien quiere venir, y lo que yo sentí fue miedo. Cuando escribo quiero escribir música porque para eso vine a este mundo, para traer música desde un lugar en el que no habías estado, para que sientas que estoy, que puedo dejar que tu sudor corra por mis manos. Lo que me sale es el miedo, el miedo de que no sea. Necesito un poco de seguridad, al menos un toque, me hace falta tu cuerpo, me hace falta verte desnuda.
¿Más de esa noche? Sonaban cumbias y vos estabas contenta. Y yo fumaba hasta quedarme sin voz. Tomaste una cerveza con Fanta ¡una cerveza con Fanta! Habían quedado muchas cosas pendientes. Pero es seguir hablando más de esa noche.

Aviso

Ante agraviantes e injustificadas devoluciones recibidas vía e-mail, contacto personal y demás, urge al autor de este blog tener que redundar en que todas los personajes, situaciones, lugares y sentimientos aquí referidos son absolutamente de ficción y no guardan relación con personas normales ni snobs de la vida real.
(Ninguna persona ni ningún snob ha sido sometido a malos tratos, en la realización de esta página).
Desde ya, muchas gracias.

C.G. Toledo. Kordova, Harjentina, octubre 2010.

Any old iron

para poder crecer/ progresar/ para sumergirnos en el bienestar.
Los Totales. Clase b

Cuando lo vi entrar al niño viejo en la región del silencio, entendí finalmente por qué el personaje se alegraba de que su hermano haya perdido el sentido del olfato, en el final de Cualquier Hierro Viejo, novela de A. Burgess. El niño viejo esta yéndose despacio hacia la no audición porque la ciudad ya no tiene nada para decirle. sí fue que al fin pude comprender el sentido del final de esa novela, saga familiar en torno a una espada de mierda. Cualquier hierro viejo.

tequetequetec

Yo te esperé
como en un western
para meterte un balazo
entre los ojos

//////
Suena una armónica
un vaquero duerme en el umbral
despierta y escupe
una escupida enorme y negra
el sol se ensaña con mi cráneo
desnudo y fuerte
Las calaveras de los persas eran más resistentes
que las de los griegos, que no afeitaban sus cabezas
sigo caminando por calle polvorienta
y tomo la decisión de entrar por un whisky
el lugar está sucio
no importa
tengo que esperar un par de horas
para ir a buscarte
no quiero problemas
ni demoras
una rubia me mira
no sé qué querría conmigo
estoy muy ocupado en mis pensamientos como para distraerme con rubias
el tiempo no avanza nunca en la
manera en que lo esperamos
las balas inquietas esperan por
viajar a tus sesos mientras yo
me pido otro whisky


//////
Beberse el mezcal es como tomarse
Una tierra lejana.
No me hables del miedo si no has escuchado
a una víbora de cascabel
tequetequetec

Seré comentario

Sería como tener una Argentina menos. Unos se esquivan, otros no se quieren ni ver. Las épocas que pasan cambian, pero sigue siendo lo mismo. Alguien me saluda y no sé quién es. Es la vida estúpida que no me deja en paz. Seré comentario. No quiero ser eso. Pero parece que seré comentario. Comentario al pasar. Che, lo vi a Gonzalo. ¿Qué onda con Gonzalo? ¿Qué onda, vos, con Gonzalo? Gonzalo está loco. Gonzalo me odia. Gonzalo esto y Gonzalo lo otro. ¿Cómo tratar con diplomacia a gente tan pelotuda? ¿Cómo soportar escucharlas hablar? Un nido de cotorras, un nido de víboras. No quiero mirar por la ventana. No quiero enterarme de tu falsedad. No entiendo el mundo de tus relaciones. Cómo se hace para de hablar mal de alguien y después y después tomar una cerveza con ese alguien. Mi fa schifo. Tengo una bala de plata que lleva tu nombre, groupie del mes. Es una fórmula que ya está probada. No necesitás morir porque ya estás muerta. Porque siempre me hacés pagar y no hablo de pagar sólo la cerveza. Me rompe las bolas todo esto. Me estás invadiendo. Fueron los peores inviernos de mi vida. Frío y dolores testiculares en aumento. Frío y esclavitud. Ya me liberé de tus colores imbéciles. Ustedes hacen el torneo para ver quién es más cool, y yo lo miro para ver quién es el más snob. Una tarde, me crucé con el gordo idiota. Otra tarde la vi a tu amigo. Uno peor que el otro. No me cabe ninguno de los 9 círculos de tu infierno. Llegó la hora de hacer fuego. No seas tan cagón, el Mundo ya no existe. ¿Sabés qué? Me harté de tu indiferencia, de tu desamor. Soy un gil. ¿Cómo es? Me hablás boludeces. Me tenés harto. La locura que te da el pinchilazo. No voy. No estoy. No me confundas. Es una manera extraña. Me psicopateás. No miro por la ventana. Nunca quiero mirar por la ventana. ¿Cuándo fue el último beso?

¿hay alguien ahí?

Cuando yo te miro, veo que no estás. O mejor: que estás muy adentro tuyo, muy lejos. No es un sentido figurado: yo te veo, y veo que no estás. Busco la forma de infiltrarme en tu dolor, de entrar en tu cabeza para saber por qué tu tristeza. Como si yo tuviera el poder de solucionarte los problemas, como si pudiera con mi vida (como ves, no puedo). Nunca pude saber qué te pasa y creo que ya no habrá más tiempo para conocer la respuesta.

Otoñal de la calle Lima

Sería como estar cada hora más cerca de ese beso que nunca nos dimos. Como el remolino que hace el lavamanos cuando se lleva la espuma. Adentro de la espuma de afeitar, un gota de sangre se estira y forma una espiral que se va diluyendo en el color rosa. Hasta desaparecer. Hasta que desaparezco, encontrando tus formas. Tus formas imaginadas y deseadas. Podría entrar, patear tu puerta, decirte dame un beso y la puta que los parió. Y dejarte ahí, de nuevo con tus cosas, de nuevo con tu mundo, en el que yo no puedo estar aunque quisiera. Sería como recibir un beso tuyo, para internarme después en el remolino que me lleva. Hasta desaparecer.

Invaders must die

Uno. Me tomaba un vaso de bebida negra y miraba en todas direcciones. Dos. Pensamos en la chica que se enamoró de sí misma y por eso se fue. Ella me dejó por ella. Tres. She bangs the drums. Queda atrapada entre los miles de lanzas que le arrojan los malones que giran como ciclones. Cuatro. Mi lanza vuela y soy uno más. Conozco tu segundo apellido.

Un siglo después

Punk punk punk
no puede fallar

busco en todas las cosas el rastro de lo punk
la esencia punk
el sentido punk del universo

Punk punk punk
no puede fallar

marzo

¡Que no quiero verla!
Que no quiero enterarme de tu sangre limpiando esa vereda de mierda.

A la memoria de Mónica, a 10 años de su muerte.

Tobares

¿Qué hago con Tobares? Me siento loco, asumo que lo soy por una vez. Me llamaban loco cuando era niño. Muchos años me vieron así, como chiflado extravagante. Se confunde la extravagancia con la locura. La locura la vi, la sentí cerca. Estar con Tobares era una locura. Yo lo acepté igual porque quería cambiar, modificar la curva en la que voy descendiendo. Leí que las galaxias se alejan entre sí, y a medida que más se alejan lo hacen a mayor velocidad, como las ondas que se forman al tirar una piedra en el lago. Así me pasa con las cosas que quiero, a medida que se alejan de mí, más rápido se van. Ése es el curso de las cosas que quería cambiar y Tobares era mi oportunidad. Al final, también él podía alejarse de mí, a la velocidad de la luz. Pero eso está en el futuro. Hoy no ocurrirá. Hoy es el tiempo. El tiempo que avanza porque el universo se expande. Cuando empiece a contraerse, el tiempo irá para atrás y todo se unirá. Comenzará con una estrella con una gravedad tan potente que no dejará escapar ni su propia luz. Será un agujero negro que absorberá las galaxias cercanas. Así, el sol se tragará la Tierra y todo su sistema para reducirse en un punto tan denso que habrá miles de toneladas de materia condensados en unos pocos centímetros cúbicos. Falta mucho para eso, también, pero lo pienso como tantas otras cosas que me vienen a la mente cuando busco una distraccción que saque de mis obligaciones. Y yo, uno con tantas obligaciones como cualquier pescado, me había buscado una tarea extra. Ayudar a Edgar Tobares.

Textualia

Espero escapar en alguna dirección, romper la constante de la obsesión de girar sobre el mismo eje para siempre. Todas las novelas tienen una excusa, todas van a terminar contando un hecho excepcional. ¿Si no, para qué contar algo? Yo soy un personaje de ficción que vive en los capítulos de introducción, todavía no paso a la siguiente etapa. Me condeno a mí mismo a un existencia clausurada en lo mismo, como en una obsesión que no se va. Lo que hago es punk, una actualización de la rebeldía que me provocan las cosas y los seres humanos. Horrible convivir con los humanos. Criaturas que no comprendo. Obsesión. Parece que voy sin rumbo, pero me muevo. Lo pienso y lo hago, empujo mi piedra cuesta arriba porque otra cosa no sé hacer. Los esfuerzos son inútiles. Hagas lo que hagas, a los demás no les va a gustar. Todo el tiempo estarán buscando la manera de hacerte saber que lo hacés mal. Verán lo tuyo para encontrar que ellos lo pueden hacer mejor. ¿Pero? No, no lo hacen, sólo observan.Mientras uso las palabras que hay, que conozco, me sumerjo en el pugilato con lo inmediato y cercano del universo. No puedo usar la palabra para referir asuntos que ignoro, no me animo a hablar de lo que no conozco. No comercio con la vanidad. Por eso no voy a ninguna reunión. No tengo nada que comunicar y no quiero asomarme a las tonterías que se dicen en esas tertulias. Si salgo de casa, ya quiero volver corriendo espantado a mi refugio. Al lugar donde me encuentro a salvo de los demás. Esos monos son crueles y a mí me falta alguna capa de protección. No comprendo el mundo, me siento el hombre que cayó a la Tierra. ¿Quién me soltó acá? ¿Por qué vine a parar a este sitio? No debo dejar que me vean.

ilusión

37 vueltas alrededor del sol me llevaron a este punto. Inicio con ilusión. Tiempo de Whitman, de mucho Whitman por las tardes frescas. Y es cierto: hay un tiempo para enfermar y hay un tiempo para sanar. Ahí va.