El grito de Pan

El bosque tembló con el grito de Pan
Los pájaros levantaron vuelo 
y las víboras se desenroscaron 
para ir a saludarlo
Me duele la cabeza vodka
ahora y en la hora de la siesta.

Nunca

Se cerraban los sauces sobre el cielo del río y yo pensaba, no sé por qué, en el Paraná. Unos pajaritos daban saltos sobre el pasto, como si el suelo les quemara. Entre los yuyos se oían ruidos ¿alguna serpiente? Todo ese calor del verano reunido acá. Del otro lado de la montaña no se sabe qué habrá. Nunca.

The Stars (Are out tonight)

En la noche fría, a orillas del desierto, un pastor le dice a otro ¿qué estás mirando? Y así nació la astronomía.

KOT

Luces sensacional, canto mientras me bajo los lienzos y me meto a la ducha. Tengo frío, tengo miedo, tengo nada. Luces sensacional y el agua me despega el humo del cigarrillo. Afuera, la calle grita, pide a gritos que la dejen sola. Como vos, que querés estar sola y nadie te lo acepta o te lo entiende. Busco el disco de Los látigos para acordarme cómo fue aprender a estar con vos. Ahora ya no lo quiero escuchar solo. Le pido a las canciones que no me hagan tanto daño. Yo no soy esa clase de boxeadores que quieren seguir peleando y se enojan con el árbitro o el rincón porque han parado la paliza. No le tengo miedo al knock out técnico. Me duelen las manos, los brazos y se me hinchan los tobillos. Allá, al fondo de mi lengua hay algo que raspa. Necesito un doble. Ya no quiero mirar el teléfono, ya estoy en edad de morir solo, de irme a las montañas, con una escopeta y un perro. A mirar las noches, a temer el relámpago, a sentir el canto del granizo sobre las ventanas. Va a ser divertido.

Más canciones

Me domina la confusión, en tu nombre, Lucifer. Me han dicho que sos uno más de la Legión. Mi nombre es Legión, habló el Maligno, la Bestia 666, desde el interior del muchacho arrodillado ante el Nazareno.

Hola. Whisky.

Hola.

Sueño

Me subía a los lugares altos cuando era niño y ahora me da miedo pensar que no sabría cómo bajarme. Pongo algo de música y me entrego al abrazo de las arañas, hasta quedar sordo.

Invocación

Traigan las jarras y los stereos, que aquí nos reuniremos a encontrar juntos el sosiego al final de otro día más en la vida. Vengan, vengan a escuchar y a contar historias que hablan de lo que en verdad somos. Cada uno tiene sus pesares y sus alegrías y cada uno sabe que un día ya no seremos ni un comentario. Ni un recuerdo. Sabemos que hemos venido para irnos y  por eso queremos quedarnos. Debe ser por eso que al llegar la noche nos encontramos para saber que todavía seguimos acá. Para celebrar que no nos llegó aún la hora. Aprendieron a seguir vivos, ocultando lo que son, escapando, escondidos como Bagheera, esperando dar el salto, caminando con pies alcochados, volando como avispas. Viviendo, en definitiva, sin ser vistos. Si llegaron hasta acá es porque supieron que a una cierta edad hay saber sumergirse en el silencio. Eso hará la diferencia en muchas situaciones. Hay que saber que no conviene hacer ruido, que lo importante es aparecer en el momento preciso y luego retornar a las sombras, al silencio, a la quietud. Hay que ser callados, es lo que nos enseñaron. Por eso, acá estamos reunidos para conversar, reirnos, jugar al naipe y compartir, soltarnos en este único lugar seguro.  Acá nos dejaron, nos soltaron solos pero supimos encontrarnos y eso nos hace fuertes ante la desesperación. Eso es lo que nos mantiene sanos. Son tiempos desesperados. Que no nos digan que aquel roba porque nació en la pobreza, porque eso no es así. ¿Por qué robarán los ricos, entonces? El que roba es víctima de una desesperación. Está atrapado, dirigido por la desesperación que le instalaron en el cerebro. No roban para comer y mucho menos para vivir. Lo hacen porque los han dejado solos, porque les muestran ese camino a la salvación, y hasta lo hacen por venganza contra los que los condenan a no tener lo que ellos. Aquí, no se levanta una condena contra ninguno. Las puertas están abiertas para los que se animen a entrar. Está escrito en las paredes de este barrio y eso es suficiente como para que tenga fuerza de ley. Las leyes del hombre están en los códigos, las leyes del barrio están en las paredes, pintadas con aerosol, como los nombres de los que nos dejaron, como los nombres de las que no nos quieren. Acá, lo que está escrito en los muros o en la piel tiene valor. Son palabras que no se borran. A los ojos ajenos esto tiene un sentido romántico y hasta extravagante. Son otras lecturas y no hay nada que decir de eso, salvo por un  detalle. Aquí, la palabra es una navaja que te conviene mantener oculta. Como con las navajas, nunca muestres una palabra si después no las vas a usar. Algo parecido ocurre con los naipes porque el mejor jugador gana sin mostrar sus cartas. Cada cosa que se dice es una promesa que habrá que cumplir. Porque odiar y amar son dos tareas que un buen día nos van a exigir que le pongamos el cuerpo a lo que dijimos y llegado ese momento lo único que no podemos hacer es ir para atrás. Irse al mazo en esas situaciones es hacer la gran cagada de nuestras vidas. O morimos o nos quedamos vivos, lamentando para siempre lo que no tuvimos huevos para hacer. Como sea que salga, ya estamos perdidos para siempre y no hay forma de remediarlo. Pero seguir estos consejos los llevará a atravesar una existencia segura, basada en una pésima lectura de lo que es evitar el dolor y el peligro. Y lo que es peor, los empujará a creer en que se puede disfrazar el daño que le causamos a otros buscando armonías imbéciles, apoyando causas estériles como las de armonizar con el Universo o la Naturaleza cuando todo se puede explicar mejor en las partículas que forman la materia. Eso es lo que apenas somos, partículas. Nos guste o no somos parte de algo.
 Vayan donde los lleve el viento, el corazón, y traten de regresar vivos, para no perder una noche de Ejército, el barrio que vimos nacer, como ya se ha dicho tantas veces.
A continuación, una historia más de las tantas que se escuchan entre los pasillos del barrio, en los locales comerciales y en las placitas como esta, donde se juega al truco y se odia al policía.

Mucho para aprender

La profecía se cumple, la espada de Héctor sigue matando aun cuando su dueño pasó al Hades. Hacia ella va Áyax, inventando su metáfora: hoy es un día de mierda. Enterrado hasta la empuñadura, después de ser empujado por la ambición y la locura. Una lechuza levanta vuelo y abandona la escena, que se queda en silencio.

Alfileres de gancho en su pezón

Dame besos, que soy una flor marchita. Dame besos en la boca, en el cuello, en las orejas. Dame besos, miles, como recompensa inmerecida. Pero yo soy así. Y no me digas loca.

#desconexionTibetana

En el episodio de hoy: “Las hermanas de Perséfone”.


Hola. Whiskey. Hola. La radio es Artaud y la enfermedad. Un malentendido siglo XX, la radio. Si no bajamos al abismo, nos perdemos algo importante. Sin abismo, no alcanzaremos a entender lo que somos. Lo que vendríamos a ser. Lo que nos queda. Nunca nos cruzaríamos con Perséfone y así nuestro todo seguiría siendo una normalidad estúpida.
2
Los veranos son para comer sopa. Las primaveras, moras de los árboles. Hay que volver a inventar una religión que nos hable de la comida, que nos enseñe de una vez y para siempre a compartir el pan. Que la maldición que te caiga sea una que te obligue a compartir lo tuyo.

3
¿Cuál es tu receta contra el agotamiento? ¿Cómo hacés para levantarte de la cama? La mujer que no te quiere, se levanta más temprano. Y lo único que te saca de la cucha es no llegar tarde al trabajo.

4
Se da por sentado que así como nacemos, alguien nace en otro lugar. Desde ahí, esas dos vidas están atadas y cuando llega la hora de cambiar de barrio se van juntas. Funciona, tenemos a alguien que comparte el mismo destino y nos vamos a morir sin conocernos. Es una conexión tibetana. No vale la pena explicarlo.


5
Nos hemos convertido en unos idiotas. No es permitido preguntar quién tiene la culpa, sólo somos estos pelotudos que somos. Nuestras preguntas son ¿dónde para el colectivo? ¿Dónde puedo comprar drogas? ¿Por qué me voy a morir tan joven?


Los negros de mierda
Qué importan los negros y a quién. Los negritos, los fumigaditos, los que ponen las patitas las aguas pestilentes de las cloacas.  Qué importa la lluvia de albañiles sobre las veredas. Los negritos. Ya les dimos mucho tiempo las escuelas, que paguen una privada. Los negritos.

Otra
Ay, la pobre Democracia, dejada como una ex, plantada. Porque el Capital le hizo abandono del hogar. Ya no le satisface. Se irá por ahí, en busca de una chica joven, navegando más allá, más todavía, más lejos que Bizancio.


Los siete ángeles hicieron sonar sus trompetas y despertaron a Satán, que dormía enredado en sueños de lujuria. Pero el Maligno nos está ocultando algo, tiene una cosa que no quiere contar. A él no le tocan las visitas nocturnas que los demonios hacen a los mortales.


Hay días en que no hay cosas nuevas para comprar, ni mujeres nuevas  para seducir. O hacer la prueba de llevarlas a la cama. Atesoro como un gran recuerdo tus dos tetas apoyadas en mi espalda, cuando bajábamos por el ascensor.  Y ni un beso nos cruzamos, nunca.

()5)

San Juan no había previsto la existencia de los Estados Unidos de América. O tal vez, el Supremo no se lo quiso revelar. El libro de las revelaciones está incompleto y la pregunta es ¿por qué?

Volviendo a vos, te pregunto cuánto tiempo vas a esperar para hacer algo por los demás. ¿Te robaron el estereo? ¿Te tocaron el culo en la calle? ¿no tenés con quién compartir tus erecciones? Claro, esos son verdaderos problemas.

Retomando lo del vacío de la existencia ¿qué opinión tenés de vos, después de acostarte con alguien ocasional? ¿Te hace sentir mal? ¿Te importa poco? ¿A qué te hace acordar todo eso que acabás de hacer?


Es re divertido ser estos macacos que somos. Nos encerramos en cubículos de 8 a 14 horas por día, con el único plan de ser más infelices que antes. ¿Para esto fuiste a la Facultad? ¿Para ser esta mierda chupamedias y frágil, te dimos los 20? ¿Para no cambiar nada estudiaste tanto? Somos unos monos muy culeados. 


Las amas de casa son engranaje de un plan siniestro de los oficinistas solteros. Hay una maldición que han echado a sus jefes, tipos que maltratan y que sueñan con no tener que volver a casa, a escuchar los reproches de sus mujeres bobas, que necesitan irse de vacaciones dos veces al año. 

Todavía no es oficial, pero el divorcio del Capitalismo y la democracia es inminente. Y de los platos rotos ya se están haciendo cargo los negritos de mierda.


Ola de moda, orden de la época: no hay que reflexionar. Reditúa más el exhibirse, mostrarse interesante; enojado, pero interesante. Jamás una reflexión, no se permite perder tiempo en el acto solitario de pensar. No tengo nada para decir, entonces mírenme. 
Pido, por favor, que me den el derecho a desconectarme, a ser un  tipo que cumple con su obligación de mantenerse al margen, de sentir un odio repentino a la metáfora pero extrañarla de tanto en tanto.

¿Sólo la fuerza del uso vale para que esta novedosa agramaticalidad sea una nueva gramática? 

¡Desconexión! ¡Desconexión! Imploro. Reclamo que sea hoy, el llamado a la desobediencia.


¡Desconexión!


Desconexión, para abrir la puerta y escapar del totalitarismo  odierno. 

Yo ya sé dónde van a estar, cuando cambie la moda. Y dónde lo van a decir.

El borracho levantó la voz y dijo: “pido perdón por lo orwelliano de mi argumento, pero esto que vienen haciendo es apropiación del pasado”. “Otra vez diciendo cosas que no se entienden”, le contestaron. Y todos se encerraron en la burocracia en la que aman vivir.

Recordatorio

Tengo suficiente con lo que escribo, que es agua del canal maestro, falda gitana en el 56, en el comienzo del otoño o en el final de la primavera. Más o menos lo mismo.

Rock/no rock

Todo eso del no rock

Nos pone en tren de decir unas palabras, a los más jóvenes.

Es hora de volver

Al vino con pastillas,

A la bolsa de poxi ran

A la farmacia asaltada

A escuchar los Clash en radiograbadores

A evitar el mp3 y CD

A la pintura en aerosol

A abandonar el no rock

A rescatar lo punk

A escuchar los Ramones

A vestirse como los Ramones

A las chicas que te escupen adentro de tu boca

A todo

A nada

Al rock

Canción satánica

I
Llueven albañiles
sobre las veredas de Nueva Córdoba
Y un perrito ladra
adentro de una cartera
y eso es lo importante
para la chica que lo lleva,
que habla por celular
y se queja de que no le van a comprar un departamento nuevo este año
La familia y los compañeros del obrero muerto son unos resentidos
Resentidos
Por suerte, los dueños de las cosas también son dueños del silencio
Darle 40.000 pesos a los deudos es un dolor de bolas
¿Pero qué son 40.000 pesos?
Llora una viuda y los niños llevan unas florcitas de plástico
A la misma hora, lloran los gringos en el campo porque un camarada ha perdido 40.000 pesos.

II
Por cada sánguche de mortadela que se compran en ese kiosco, perdemos plata
¡Tenemos que controlar el mercado de la mortadela!
Es un aspecto del negocio que no podemos dejar en manos ajenas
Estamos perdiendo una oportunidad de negocio
Así como logramos que dejen de tomar el agua de la canilla,
tenemos que conseguir que dejen de comer esa mortadela y para eso debemos ser más competitivos
No sabemos decir “no” y perdemos el momento de tener una posición dominante en el Mercado.

III
Escuchado en televisión:
tenemos que aprender a ser empresarios
a formar una estructura
sin caer en los compromisos laborales
hay que ser un emprendedor.

Esc

En la oscuridad, esperando que me lleves, me imaginaba cosas terribles. La bestia golpeaba la puerta, tratando de salir de mi casa. Las llaves las tenía en el bolsillo, como el que guarda una amenaza para un momento mejor.

No pierdas.

Aún están ahí. Fantasmas, demonios, furias... todo depende de la hora del día y del origen del viento que sacude las túnicas. Algo se ahoga en el vórtice, como alguno se hunde en el río y ya no aparece. Los gritos hacen que las voces se confundan, la muerte cuelga de los puentes, se esconde en las esquinas, se hace testigo de su cosecha, te niega, se deja adivinar en las pesadillas, te corre aunque sabe que ya te ha alcanzado.  

Tríptico del Mal (2014, 2015 y 2016)

Me guía una pregunta obvia, pero no fácil: ¿qué es el mal? Para las teologías,el mal no es una elección, es un desorden de la Naturaleza, más bien de la naturaleza ordenada hacia el dios primer motor del Universo, el único ser necesario para el resto de las criaturas necesitantes. No me cierra eso de que sólo se puede elegir el bien, que es principio y fin de la libertad humana. Si fuera así de total ¿por qué el hombre haría el mal? Entonces ¿para poder elegir el mal, el hombre del Siglo XX tuvo que esperar a que Dios muera en el Siglo XIX? No tiene sentido esperar que algo ocurra en el pasado, a menos que estemos en el Siglo XXI donde todo vale porque los planos de la existencia humana están mezclados, superpuestos, confundidos. Una salida fácil sería pensar que el mal es la ausencia del bien y como en estos días el bien no existe, todo lo que ha quedado es el reinado del mal. Pero el mal no puede ser un absoluto porque es un error. ¿Es así? ¿Qué tan seguros estamos de que el mal no es una elección? ¿No hacer nada, ninguna cosa, es hacer el bien por omisión de hacer el mal?

la Solitaria

Serrucho llora algunas veces y otras veces se queda en silencio. Otros lo miran y lo dejan tranquilo, porque saben que no tienen que interrumpirlo. Nunca pueden saber de qué se trata, qué piensa y qué amarga a Serrucho. El loco imagina los días aquellos, se toca la cintura pero la Solitaria  no está con él. Son momentos y hay que aguantarlos.

Occhi che brucciano

"Y no pensar de más, tan sólo despertar"

Adicta. Distracción.

Me acomodo las bolas y miro por la ventana, la calle. ¿Dónde se metió la vecina? Pregunto. ¿Quién habrá llamado a la policía? Otra pregunta. Sería una vida más normal si pudiera parar mi cabeza un rato, vaciarla con preguntas como esas. ¡Pero, no! Me inquieta imaginar qué está pasando, ahí donde no alcanza mi control. Me río solo de un chiste muy negro que estoy recordando ahora, en este momento en que digo que voy a dejar y sé que, a la tarde, voy a estar pensando qué carajo voy a tomar esta noche. ¿Por qué no me se dio el ser drogadicto? ¿Por qué me siguen los pensamientos? No tengo más switch para mi cerebro que el trago, la solución a todos mis temblores. Se han borrado mis recuerdos cercanos, no sé a quién le he contado mis cosas y a quién no. ¿Ya les había dicho esto, antes? Occhi che brucciano. Nena loca, mujercita ilustrada. No me gusta lo que dicen tus tatuajes, pero me enloquece que sean textos. Nada de símbolos boludos de otras culturas: textos, palabras. La angustia de saber que otros te han leído antes o mi remordimiento por no haberte pasado la lengua. ¡Cómo se me puede haber pasado! Cuando escribí que Dios te salve de los Tramontinas, lo hice pensando en vos, recordando que nunca te pasé la lengua y que soy un pelotudo. Dame una piña que me haga dormir y andate porque ya no me contengo, no sé cómo se hace para ser de otro modo. Hay alguien muy culeado moviendo los hilos detrás del telón, conspirando, trazando unas líneas jodidas, pensando qué es lo mejor para mí y sin consultarme. Hay personas muy torpes, entre nosotros. Entre todos nosotros. 

Tendré que ser más leve, para que me comprendas (107 Faunos)

Todos los besos fueron ciertos, incluso en Sanvi. Algo me rompe tanto y no tengo la palabra justa para nombrarlo. Estoy esperando abrir la mente y así descubrir tu combinación.

Esta noche me quedé con ganas de verte

Como tenga que ser, que sea. Ya no estoy dispuesto a dar explicaciones, dejo que me coma el leòn y no quiero correr las cortinas para mirar. Toda forma me ha complicado, como me complican las comunicaciones, como el tiempo que perdí sospechando si me entendiste, o no. No quiero más de esas preguntas y no quiero más tratar de entender. Necesito dormir en cama ajena y despertar en lugar ajeno. Todas mis preguntas me están matando.

SPQR

Le tengo miedo a las chispas y a las personas que me cruzo en bulevar San Juan. ¿Viste las chispas? Sparks will fly.  It's just a kiss away.

La lista del súper

Hago la lista del súper y me la olvido, por eso empujo el carro distraído: porque voy pensando en qué no tenía que olvidarme de comprar. Termino comprando boludeces muy lindas y no llevo jabón ni agua mineral.  ¡Es tan extraño! ¿Le ocurrirá a otras personas? Toda una semana pensando en ciclones y lo que veo es tu cara, blanca del susto, en el súpermercado. Alguna vez nos habremos saludado y no mucho más, porque yo no hablo con hippies. No sé qué fantasma viste, pero tu corazón se detuvo y aspiraste un millón de metros cúbicos de aire de un sólo ¡hop! Me quedé pensando en esto, un rato largo. Poco después, me distraje y ya me olvidé de todo.

Nova nova supernova

Toda vida en la Tierra es extraterrestre y escucharlo me alivia. Los ojos que tenés me fulminan tanto como la seguridad de que iba a tener que compartirte. Quise ser auto, pero tuve miedo de que me roben el stereo. Un cassette, las plantas y todos nosotros venimos del mismo cascotazo que cayó a la Tierra hace millones de años. Todo es extraterrestre aquí. Como Bowie. Y eso me hace sentir mejor.

Humo en gotas

Un paso más hacia la oscuridad. Haríamos fuego con maderas podridas, tablones húmedos que se quiebran con la fuerza de una sola mano y que no sirven para la fogata. Tenemos frío y miedo porque no podemos protegernos del oscuro. ¿Qué podemos entender de todo esto, si no nos alcanzan un whisky?

T

Una dimensión tremenda
y yo que estoy haciéndome pedazos
Que me quedo quieto
Olvidando que voy a morir
Es la demoledora demostración de cariño
La más grande de todas
Es esa T, que pintan los chicos en las paredes
Es esa T, la de todos los días,
la que suena en cada barrio,
la que nunca dejamos
porque nunca dejamos de amarla

Hombre anciano

Hasta convertirte en pelotudo y atravesar la ruta con un Rambler de colección. Viejo pelotudo, viejo de mierda. ¿Por qué te dan ternura los ancianos? Cualquiera de esos viejecitos seguramente fue un terrible hijo de puta en su juventud.

¿tantos siglos para esto?

Yo no sé qué ganan mirando al  pasado. Como si el pasado tuviera algo importante. La Historia es la memoria falsa de los humanos. 

Alfa y Omega

Una charla en secreto

Ahora que se ha terminado toda acción aquí (si a esto le podemos decir “acción”), regreso a escena para traerles un pasaje perdido. Recordarán bien que uno de nuestros amigos tuvo un apartado con el Creador y no se supo qué era eso que habían conversado. Ahora, podremos saberlo, gracias a mi indiscreción porque yo soy como un Dios de los textos que lo ve todo. ¡Qué pena por su amigo que se desvaneció del ser sin saber qué fue lo que dijo Alfa y Omega!

Ahora, sí, el Fantasma se va para no regresar.


Bueno, maestro, lo del Alfa y Omega me ha quedado bien claro. Pero me quedan muchas preguntas para hacer.
Lo del ladrón, otra vez, no.
Tabién. Ésta se la han preguntado muchas veces ¿por qué no se mete a corregir tantas injusticias? ¿Por qué permite que se mueran los pendejitos? ¿Por qué hay tanta gente pobre?
Porque yo no intervengo en nada. Esas cosas las hacen ustedes.
¿Y los milagros tan famosos?
Son fallas del sistema. Yo creé el Universo, pero después empezó a funcionar sólo y a crear sus propias reglas.
Hmmm. Es una escapatoria nada elegante, para un mostro como Usted.
Gracias por la mayúscula, pero te repito, pequeña criatura, que yo soy de una naturaleza distinta. Los mortales no pueden comprenderme.
Oh, sí. Ya se lo escuché decir antes.
Y respecto de los milagros, insisto en que todo plan puede fallar, incluso cuando se trata del Universo.
Yo pienso que usted mandó a hacer esos milagros, porque estaba perdiendo seguidores.
No es así, yo ni siquiera me preocupé por esa posibilidad. Las religiones las inventaron los hombres y ahí los ves, que ni siquiera se pueden poner de acuerdo. Yo no tuve participación en la Historia.
¡Ahí lo agarré! Yo no soy tan tonto, Usted sí se metió, sí estuvo. Ahora entiendo porqué decían todo el tiempo que el cristianismo es la religión de la Historia. ¡Se hizo hombre!
No te voy a permitir tanta impertinencia. Insolente. Hablarle a sí al Creador.
¿Pero y Jesús? ¿No era que usted se había hecho hombre para ofrecer a su hijo en sacrificio y redimir a la Humanidad?
De tres credos sólo uno lo tiene por Verdad. Los otros dos, no.
Y por eso se mataron así durante siglos. Podría haberles evitado esa confusión.
¿Otra vez tengo que repetirle todo de nuevo?
Bueno, pero es difícil de entenderlo.
Boccaccio hizo un cuento sobre tres hermanos y el anillo que debían heredar. El padre la resolvió bien y mandó a hacer dos réplicas exactas, en secreto, para legarle uno a cada hijo.
¡Pero igual uno ligó el anillo posta! Ahí está porqué se amasijaron tanto, cada uno creía tener la verdadera herencia. Hay dos que no creen que Jesús y Usted eran el mismo y hay uno sólo que lo cree ¡el cristianismo! Por eso la Historia se divide en dos ¡por el nacimiento de Jota Cristo!
No te hagas el gracioso. Una insolencia más y esta conversación se termina. Yo no mandé a hacer ningún anillo y lo que haya sido de Jesús allá en la Tierra fue su Voluntad y no mucho más que eso.
¿Por eso te dijo por qué me abandonas?
No voy a responder eso.
Ahora entiendo menos. ¿No era el Cordero de Dios?
No le quebraron ningún hueso. Cuando fueron a romperle las piernas en la cruz, ya estaba muerto. Habrás leído sobre la crueldad de los romanos. La muerte en la cruz era por asfixia.
¿Cosa?
Claro, la tortura en la cruz era lenta y dolorosa, pero la muerte venía cuando le quebraban los fémures y entonces el cuerpo, ya sin sostén se iba para abajo compriendo los pulmones lentamente, hasta que llegaba la muerte. Los romanos ya me tenían harto.
Pero Jesús murió antes.
Porque era el Cordero. Lee más, hijo mío.
¡Por eso Juan el Bautista le dijo “ahí viene el Cordero de Dios”! Lo tiró abajo del mionca, le predijo cómo iba a morir.
No seas tan simple, no lo estás pensando bien. ¿Más preguntas?
Sí. ¿El Apocalipsis, para cuándo?
Es una Revelación.
¿Qué?
Eso. No le puedo revelar a los hombres lo que no están capacitados para entender.
¿Entonces sólo queda creer? ¿Eso es la Fe?
Si lo querés ver así, está bien.
¿Y para qué creo el Universo?
Tuve una razón. ¿No te gustó la Creación?
Es que no creo en eso. Es más, yo pensaba que Usted no existía. Hay miles de millones de humanos que piensan como yo.
¿De nuevo a lo mismo? Yo no decido por los hombres. Yo llegaré como un ladrón.

Alfa y Omega

Una charla en secreto

Ahora que se ha terminado toda acción aquí (si a esto le podemos decir “acción”), regreso a escena para traerles un pasaje perdido. Recordarán bien que uno de nuestros amigos tuvo un apartado con el Creador y no se supo qué era eso que habían conversado. Ahora, podremos saberlo, gracias a mi indiscreción porque yo soy como un Dios de los textos que lo ve todo. ¡Qué pena por su amigo que se desvaneció del ser sin saber qué fue lo que dijo Alfa y Omega!

Ahora, sí, el Fantasma se va para no regresar.


Bueno, maestro, lo del Alfa y Omega me ha quedado bien claro. Pero me quedan muchas preguntas para hacer.
Lo del ladrón, otra vez, no.
Tabién. Ésta se la han preguntado muchas veces ¿por qué no se mete a corregir tantas injusticias? ¿Por qué permite que se mueran los pendejitos? ¿Por qué hay tanta gente pobre?
Porque yo no intervengo en nada. Esas cosas las hacen ustedes.
¿Y los milagros tan famosos?
Son fallas del sistema. Yo creé el Universo, pero después empezó a funcionar sólo y a crear sus propias reglas.
Hmmm. Es una escapatoria nada elegante, para un mostro como Usted.
Gracias por la mayúscula, pero te repito, pequeña criatura, que yo soy de una naturaleza distinta. Los mortales no pueden comprenderme.
Oh, sí. Ya se lo escuché decir antes.
Y respecto de los milagros, insisto en que todo plan puede fallar, incluso cuando se trata del Universo.
Yo pienso que usted mandó a hacer esos milagros, porque estaba perdiendo seguidores.
No es así, yo ni siquiera me preocupé por esa posibilidad. Las religiones las inventaron los hombres y ahí los ves, que ni siquiera se pueden poner de acuerdo. Yo no tuve participación en la Historia.
¡Ahí lo agarré! Yo no soy tan tonto, Usted sí se metió, sí estuvo. Ahora entiendo porqué decían todo el tiempo que el cristianismo es la religión de la Historia. ¡Se hizo hombre!
No te voy a permitir tanta impertinencia. Insolente. Hablarle a sí al Creador.
¿Pero y Jesús? ¿No era que usted se había hecho hombre para ofrecer a su hijo en sacrificio y redimir a la Humanidad?
De tres credos sólo uno lo tiene por Verdad. Los otros dos, no.
Y por eso se mataron así durante siglos. Podría haberles evitado esa confusión.
¿Otra vez tengo que repetirle todo de nuevo?
Bueno, pero es difícil de entenderlo.
Boccaccio hizo un cuento sobre tres hermanos y el anillo que debían heredar. El padre la resolvió bien y mandó a hacer dos réplicas exactas, en secreto, para legarle uno a cada hijo.
¡Pero igual uno ligó el anillo posta! Ahí está porqué se amasijaron tanto, cada uno creía tener la verdadera herencia. Hay dos que no creen que Jesús y Usted eran el mismo y hay uno sólo que lo cree ¡el cristianismo! Por eso la Historia se divide en dos ¡por el nacimiento de Jota Cristo!
No te hagas el gracioso. Una insolencia más y esta conversación se termina. Yo no mandé a hacer ningún anillo y lo que haya sido de Jesús allá en la Tierra fue su Voluntad y no mucho más que eso.
¿Por eso te dijo por qué me abandonas?
No voy a responder eso.
Ahora entiendo menos. ¿No era el Cordero de Dios?
No le quebraron ningún hueso. Cuando fueron a romperle las piernas en la cruz, ya estaba muerto. Habrás leído sobre la crueldad de los romanos. La muerte en la cruz era por asfixia.
¿Cosa?
Claro, la tortura en la cruz era lenta y dolorosa, pero la muerte venía cuando le quebraban los fémures y entonces el cuerpo, ya sin sostén se iba para abajo compriendo los pulmones lentamente, hasta que llegaba la muerte. Los romanos ya me tenían harto.
Pero Jesús murió antes.
Porque era el Cordero. Lee más, hijo mío.
¡Por eso Juan el Bautista le dijo “ahí viene el Cordero de Dios”! Lo tiró abajo del mionca, le predijo cómo iba a morir.
No seas tan simple, no lo estás pensando bien. ¿Más preguntas?
Sí. ¿El Apocalipsis, para cuándo?
Es una Revelación.
¿Qué?
Eso. No le puedo revelar a los hombres lo que no están capacitados para entender.
¿Entonces sólo queda creer? ¿Eso es la Fe?
Si lo querés ver así, está bien.
¿Y para qué creo el Universo?
Tuve una razón. ¿No te gustó la Creación?
Es que no creo en eso. Es más, yo pensaba que Usted no existía. Hay miles de millones de humanos que piensan como yo.
¿De nuevo a lo mismo? Yo no decido por los hombres. Yo llegaré como un ladrón.

Poncho

Un trago fuerte y seco, para enderezar el pulso. El suelo vibra allá en el horizonte, mientras avanza, con el poncho terciado sobre el hombro. Lleva un cuchillo y va a buscarlo a ése que lo estafó. Las deudas se pagan: los forajidos lo saben. Pensaba en la manera en que lo iba a enfrentar ¿cómo lo mataría? ¿A degüello? El poncho se agita por el viento. Convencido, avanza por el camino.

Observatorio

Fui a comprar una petaca de algo y Charly desde el mostrador me dice que el corazón de una mujer es indescifrable. Puta madre: tiene razón. La temperatura se acerca a 0 y los perros de la cuadra le ladran a la muerte. ¿A quién se llevará esta  noche, al país de las sombras? Pienso en Ej cuando me doy cuenta de que tendría que haber nacido en Observatorio, un barrio que mira a las estrellas y los Planetas. ¿Cuántos barrios en el Mundo tendrían un observatorio para que los chicos vayan a ver Saturno o Júpiter un viernes por la noche? ¿Cuántos barrios en el Mundo tendrán los ojos de Agustina? Soy bígamo de barrios y así será por todos los tiempos que vendrán. 

Fuego

Borracha, clavaba las uñas en la pared. ¡Crrrrrrrccccccccchhhhhhhhh! Rompía las uñas y: la sangre. Pensaba en tirarse por la ventana, pero la ventana tiene rejas. Algo tenía que hacer ¡no hay veneno para ratas en esta casa! Licuarse la sangre, cortarse las venas con la cuchilla que él se olvidó cuando se fue. Cuando se fue con esa puta 10 años más joven. Esa puta que le apoyaba las tetas cuando iban en el ascensor. ¡Cómo no se dio cuenta! Todo se calma. La sangre, en la pared del comedor. Con dedos destrozados, ella tarda pero logra hacer fuego con el encendedor entre sus dedos calientes y pegajosos, por la sangre.

¿Con quién estarás?

El viento que me empujA. Parece que no es nuevo. Voy a cerrarme.

Contrabando

Mis piernas. No me duelen pero están rígidas como garrotes. La cintura sí me duele, justo en el medio de la espalda, un poco arriba del comienzo de la raya del culo. El culo gordo y gelatinoso que tengo desde antes de cumplir los 30. Soy una mina grande y me cuesta mover las piernas. No puedo levantarme de la cama y estas papudas que hablan como garzas, en el patio. ¡Qué mierda hacen!
¡Calllate, conchuda! Y vení a ver esto.
La Estela me tiene aprecio, pero es una mal hablada. Una gran mina.
Dale, che. Vení a ver.
Madre de Dios. Estas cuatro locas reunidas en el patio cacareando. Nunca las veo tan felices. 
Entonces, el milagro se hizo en el patio de baldosas de la casita que me dejó la tía Ester.

Calle El Grano

Zoom. Una sombra. Zoom. Los ojos azules, debajo de un sombrero blanco. Zoom. Humo tenue blanco. Zoom. Uno sale volando por la ventana, pero antes se escucha el vidrio que se rompe, como explosión. Zoom. Una mujer sale a la calle. Zoom. Lleva un arma. Zoom. La apunta al que vio al tipo salir volando. Zoom. Ella acaba de disparar.

1995

La caminata, trepando por San Juan. Esquivando los ladrones del camino, soñando con llegar y con el dinero que no tengo. Todas son parecidas y yo no tengo la culpa. Más bien. Sí. Cómo hacen los que no lo hacen. Si no tengo una cosa en claro, no tengo paz. Paso por el súper, luego al kiosco, más tarde a comprar el vino y más tardecito al depto. Voy a publicar un libro y sin corregirlo.

Una manera de esconderme

Recupero un poco el oxígeno y me vengo a esconder acá. Cierro la puerta con llave y escucho lo que pasa afuera. En esta ciudad hay muchos artistas y pocas obras. Yo no quiero ser un artista, me chupa tres huevos todo eso. No tengo tiempo para hacer de artista: tengo personajes que escribir.

Pasillos

Los fantasmas que caminan por los pasillos de Ej nos están mirando. ¿Sentirán nostalgia? ¿Tendrán pena por nosotros? ¿Estarán tratando de decirnos algo? Han dejado su rojo en alguna tarea que salió mal. Es decir: perdieron. Alguna vez toca perder y ya no habrá vuelta atrás. Puedo sentir el suelo vibrando, las baldosas viejas en las que se afilan las púas y se escriben promesas de amores y de venganzas. ¡Allá están! Pero pueden vernos porque somos de Ej para siempre.

Vigrio

Escabio. El mal del vigrio. La tormenta que quiero provocar. Y vos que te vas. Cómo me gusta. La salida está tan lejos. La salida es un grillo ausente. Una profesión homérica. Talleres es un artículo de fe. Es fe y por eso es un misterio. La crisis de hoy es que toda nuestra cosmogonía se fue a la mierda y por eso estamos inventando una nueva.

Love spreads

Sola. Es una caminata. Sola. Los vientos helados que vienen caminando del Sur. Como algo que no se sabe qué mierr vendría a ser. Tenemos que rescatarme. Sola. Solas, solas y solas. Caminando desde las casas del whisky. Son horas. "Motocicletasvacacionesotoño". Los fósforos quemados ya no se prenden. No dejemos nada ambicioso sin intentar. Que la pequeñez y la grandeza valen más bien poco. Un día es una canción y la vida es un disco. Dos o tres palabritas no van a decirte algo, no van a cambiarte si lo que querés es estar sola.

Hacia allá van todos (y por algo debe ser)

El cerco. Lo salto, si puedo. La imagen es proyección de la pantalla. No refleja nada. El cerco, la imagen y la pantalla no reflejan nada. No dicen nada porque es lo que tenemos hoy. Tenemos una ficción obligatoria que consumir y una nada que creer como un todo. Nada que creemos todo es una mentira. Nunca una ficción.

Tabaco negro

Las avenidas se cruzan y yo me imagino que acá voy a morir. No tengo un dinero, no tengo una mujer. Voy a morir, en el asfalto. Es mejor que morir esperando que me llames, mirando mis teléfonos que no se iluminan ni se mueven. Hay tantas cosas que no sé. Son las tardes de ahora, cuando quiero morir de alguna forma tranquila, sin perder tanta sangre. Detenerme, aquietarme, quedarme allá en el tiempo de los besos, las caricias, el barrio, las birras y no sé qué más.

Santiago de Chile

Parpadea / la luz de las antenas es el mantra que rezo.

107 Faunos. La Plata, Argentina.

Yo no tengo una ciudad que contar. No me interesa hablar de bares, lugares, lesbianas que se toman de la mano, borrachos que orinan en los árboles, drogados chetos que chocan sus autos, hipócritas, damas de los gimnasios, tipos que están solos, groupies del mes, pavimentos rotos, abogados, putas, ladrones, metegoles, cirujas. No veo Santiago porque el avión despega de noche, apenas hay unas luces y montañas negras como el cielo andino, como el Pacífico de los grandes escritores que intento ser. El avión se mueve un poco, se sacude pero no temo morir, sólo quiero ver algo de televisión, quiero volver a Observatorio para ser Gonzalo Toledo y escribir otro libro que me guste, para tomar algo de vino y sentarme con mi computadora a pensar en otras cosas. Más importantes. Como hacer música con las palabras. Podría querer un té, pero no estoy para eso. Estoy para dormir un poco y ver cómo empiezo la mañana, cómo esquivo la ciudad, cómo me quedo en casa unos minutos más. Cómo caminar sin parecer zombie, cuando la metáfora me harta y no la puedo esquivar. Llegar tarde es lo mío y lo malo es que no se puede cambiar el curso del tiempo. El Universo va a terminar así: cuando el tiempo retroceda y los que estén puedan asistir al Big Crunch. Yo prefiero no estar. No quiero ver. Pago mis deudas y me voy. Escribo y me voy. Es la manera de protegerme de todo esto. Me va. No tiene explicación. Soy el viento que me lleva a dónde él quiere. Soy una pieza del ajedrez, un robot, una película vieja, una cosa, una manzana verde, un avión que levanta entre el mar y los Andes. Una penumbra que no tiene solución.

Poca soda

Era eso o era nada. Eras todo y eras nada. Pero eras mi nada. Un beso en San Vicente. Un barrio de calor y cucarachas que vuelan desde los árboles. Tengo una tuerca floja y me duele algo. Porque no soy de ninguna parte, porque no pertenezco. No soy ni del espacio ni del tiempo. Soy una brasa, que ama. Voy a seguir quemando y voy a desaparecer sin destino.Y cuando muera quiero volver en la forma de un texto, ser un verso de la Storni o la Mistral. O ser Mowgli nadando en el río, sorprendido por la flor roja. Me va esto, lo de ser una mujer loca, que se muere en los besos, que se quiere dormir en tus brazos.

Nos mataste un pendejo, no hay olvido no hay perdón

Cada vez que matan un rati

Yo no siento nada

No me pone contento

Pero no me da pena

Que maten a un yuta

Yo no siento nada

Apenas pienso que ellos nos matan primero

Dale el poder a los abogados y esto es un kilombo

Dale el poder a los economistas y esto es el infierno

Dale el poder a la gorra y esto se pudre.

Al viejo Ray

The male is motivated by toys and science because men are born with no purpose in the universe except to procreate. R. Bradbury.

Para traer una aventura que se parezca a un texto, me metí en esta situación que se podría dar en llamar "existencia". No tengo otras explicaciones para lo que sé soñar. Me tengo que dejar, pero antes intentaré cumplir con lo que me he impuesto. Hacer que los textos me salven y me alejen de mí.

Lo que tiene que ver con la pólvora

Ya no sé si quiero vivir

En el final de la película, ella llega de imprevisto. Aparece de la nada y es su primera salida. Son los últimos segundos del filme. Dos hombres se han retado a matarse y es ahí cuando la rubia interrumpe la acción. Lleva un pelo muy corto y tiene las pupilas muy enormes. Gigantes. No se sabe, todavía, por qué ha entrado en la historia, por qué lo mira de ese modo a uno de los muchachos. Son tres personas en el cuadro. Él, el otro él y ella. La rubia morocha de pelo corto, que sin decir mucho va a meterle un plomo a uno en el cerebro. Después, horas después, se sabrá que ella tenía una vieja cuenta que ajustar con el hombre que ahora yace muerto porque ella nunca le pudo perdonar nada.

Otro anticipo.

O bien, han enloquecido y todo esto está ocurriendo en alguna clínica siquiatrica de la ciudad de Córdoba. ¿Conocen Córdoba? ¿Han estado allí algún día? No es de mis favoritas. La gente de por ahí no lee demasiado, no sé porqué será, pero no se les da por esas cosas. Y el Toledo este que no ayuda. Así no va. Hay que poner un poco más de esfuerzo. Los lectores quieren muchas páginas, no pocas. Pocas páginas hacen que un libro se lea muy rápido. Se lo digo a Toledo y a muchos otros, pero no. El problema de la novela no es nuevo y parece que ha perdido prestigio en los últimos 100 años. ¿Qué sentido tiene la novela? La vida no tiene sentido ¿qué sentido debería tener una novela? Una colección de páginas que intentan articularse en torno a una voz, a un pequeño fragmento de la materia. Sin poetas estaríamos mejor, pero no hay nadie que se ponga en el riesgo de escribir una novela. ¿Para contar qué? El Toledo que aquí nos convoca parece haberse propuesto escribir una novela en la que la acción no existe. No hay un argumento. Son unos tipos que están muertos y que se enfrentan a sus propias conciencias. Para ver qué hacer después de eso. ¿Asumirán que la muerte no tiene sentido? ¿Esquivará este autor la tentación de volver a caer en su deformidad de la mitología? ¿Habrá alguno que tome el papel de Caronte en esta novelita? Será que es momento de dejarlos con los personajes. ¡Ah! Un consejo: no se tomen esto como las pretensiones intelectuales de un proletario. Ya lo dijo Orwell, no hay una literatura del proletariado, porque no son una clase dominante. Eso me lleva a pensar que tal vez yo, como el espectro de la Literatura que soy, estoy jerarquizando esta obra que no está escrita por un hijo de las clases acomodadas y por ende no pertenece a la recua de los escritores. Al cardúmen de los que escriben bien, a pesar de sus propios textos que no sabemos si han escrito porque son escritores dados a no publicar mucho y a escribir más bien nada. Me cansé, regreso en cinco minutos.

¿Entonces? ¿Qué está pasando?

Ustedes, todavía aquí y yo, todavía al piano. The Hell!

¿Cómo?

Nada, nada. Me pregunto porqué no se van a dar una vuelta por ahí y me dejan un momento a solas, con mi piano.

¿Cómo aprendió tantas canciones?

No sé. No sé cómo aprendí a tocar este instrumento. ¡Qué puedo decir de las canciones!

Usted no debería darle tanta importancia a las cosas que nosotros le preguntamos,

¡Eso! No se haga problema, tío. Somos así, distraídos, ignorantes como dice usted. No queríamos molestarlo. Sólo nos llamaba la atención que tocara una canción que para nosotros era tan familiar.

Exacto. Y nos causó gran curiosidad que nos dijera que no sabía el nombre.

¡No sé! No sé lo que toco. No sé cómo me llamo.

A todos nos come el león.

¿Qué?

Que nos come el león. Que no sabemos de qué se trata esto.

¿Esto?

Sí, esto. Lo de estar muertos.

Pero no queríamos ir tan lejos con las preguntas. Nuestra idea era saber si estaba tocando esa de Tengo un amor en la calle.

¿Otra vez? ¿Cuántos siglos van a seguir haciéndome esa pregunta? Ya les había dicho, allá en la negra noche de los tiempos, que yo no sé tocar el piano y mucho menos sé los nombres de las canciones.

¿Las canciones tienen nombres?

Bueno, quise decir títulos. Títulos de canciones.

Claro.

Claro... no se aflijan. No me han hecho fastidiar. No me sé los títulos de las canciones, no sé cuándo y cómo aprendí a tocar. Todo está muy cambiado aquí, pero luego se vuelve igual. Ya veremos cómo sigue. Ahora, les pido que se alejen.

Lo veremos en otro momento.

¿Cómo?

Es una forma de hablar. Lo dejamos tranquilo. Hasta la próxima.

‘Till the next time we say goodbye”.

‘Till the next time we say goodbye?” ¿Qué fue eso?

Oh, vos también. No fue nada. Me pareció que el tío este se quería quedar solo. Tendrá cosas que hacer o que pensar. No tiene ganas de hablar con nosotros y no somos de gran ayuda.

Es que no sabemos qué decir. No sabemos hablar.

No aprendimos.

No.

¿No?

Nunca supimos.

Es cierto.

¿Es cierto?

¡Sí!

Mejor, no hablemos más de estas cosas y tratemos de pensar de otro modo.

La explosión

Como un minuto de pocos segundos. Nada duraba demasiado si la mecha era corta. Dinamita. Western. Una mujer muerta de un balazo en la frente. Tercer ojo. Una perforación a medida. Un dolor que va creciendo y sube por el costado derecho de la espalda, se mete por la base del cráneo y se ubica en el sector izquierdo de su cabeza. Una muela podrida. Un catarro hecho de tabaco y whisky robado. Nada más. La explosión viene más tarde. Algunos podrán salvar su vida hoy. Lo que no significa gran cosa si miramos los días que corren. T.

Yo, el rojo

Por ahora me voy a Ejército a mirar las luces rojas reflejadas en el pavimento mojado y sucio. No sé estar solo, creía que iba a poder. Y no. Una tristeza así no la sentía desde que se separaron los Stone Roses. Qué mala idea que tuvieron. Me parece que Second coming no era un disco tan malo, pero no se podía comparar con el primero. A muchos les pasa que nunca volverán a ser lo que fueron. Alcanzar tanta grandeza y esplendor puede ser mortal. Es dañino, veneno puro. Pero podrían haberlo intentado, no separarse de ese modo. Hubo que esperar mucho para ese Second coming y cuando menos lo esparaban, se disuelven. No todos pueden hacer que las cosas duren tanto como lo hacen los Rolling Stones. Stones. Por lo menos tengo a los Stones para pasar el mal trago, los malos tiempos.

Tengo ganas de llamarte, para decirte que no duermo, que no puedo cerrar los ojos. Me asusta irme a la cama sin vos, me da miedo sentirme tan humano, tan necesitante, soy una suplicante que quiere abrazar tus rodillas para pedirte un poco de piedad.

El día que se separaron los Stone Roses hacía un frío imposible. No sabía qué hacer, dónde meterme, dónde quedarme. Salí como un loco, inventando excusas para irme a la calle. Necesitaba extraviarme, convertirme en algún personaje de ficción. Es lo que soy, lo que hice de mí, un personaje de ficción. No te pido que me des la razón, pero quiero que aceptes que todos tenemos un escondite, un sitio donde meternos, un lugar para fugarnos. Una puerta imaginaria que nos saque de nuestra habitación 101. Tenía que caminar y escuchar She bangs the drums, para olvidar que los Stone Roses se habían separado, se habían escapado de nosotros. Así que me fui a la plaza España y me metí ahí, con alguna cerveza y un walkman muy bueno. Ahí me quedé, en esa mole de pavimento que desde el cielo se ve como una flor. Un monumento estúpido que ocupa un lugar inapropiado para una ciudad con múltiples problemas con sus espacios abiertos. Aquí todo es escalofriante, todos los espacios son soledades programadas. Es así.

El día de la groupie

Habías invertido en el fuego, como para ponerle fin a la historia del capitalismo. Tenemos horas hombre y cuidamos el delicado equilibrio de la explotación para que puedas aportar lo tuyo a eso que algunos llaman sistema. No hay venganza posible. No hay escapatoria. Ahí te quedas, sabiendo que perdiste, que no tenés tiempo, que la bandada infernal trae una nube negra desde un infierno que ya no asusta a ninguno.

5.21

Suenan grillos y es una madrugada de mayo. El sol se ha escondido en el intersticio que va de mi cRÁneo al sombrero. Me quedan preguntas para mí; pero ahorita no las respondo. Me voy a la cama.

Soy celoso como el fuego cuando quemo mis cosas

Adrián Dargelos/Daniel Melero

Dejame morir en la orilla y andate. No quiero verte más, no quiero ver a nadie. Quiero a la cajera del súper, a la empleada de la tienda, a la que se fuma el faso esperando el bondi de mierda que la lleve a casa, después de un día del orto. Después de soportar la mierda del gil otario que se cree jefe. Llegar a casa al final de un día horrible es algo que sólo valoran los que trabajan. Los que trabajan de verdad y no ganan un puto peso respetable. No ganamos una mierda y encima nos negrean. La mierda puta de realidad es un cuento de Horacio Quiroga y no es otra cosa. Acá y allá tenemos que sostener este mundo de mierda. Mierda, mierda, mierda y mucha más mierda.Yo no creo que todos tengan problemas, como dicen por ahí. Tenemos que hacer funcionar este mundo y lo que se espera es que estemos calladitos la boca. No es así. Habrá balas para todos. Oggi spray, domani piombo.

(...) and you'll see the only way each system functions is with a working class of slaves.

Chuck Palahniuk.

Limones para una sangría

Un compilado de lo que vendrá, en breve:

Yo no me puedo dormir. Me quedó en la cama pensando. Hasta que se hace de día. Entonces sí me duermo.

¿Y qué? ¿Dormís todo el día?

Por lo menos hasta las 2. Después me levanto, como algo y me pongo a ver la tele.

¿Y en qué pensás, que no te podés dormir?

En que no tengo laburo. Que no tengo mina. A veces pienso que me gustaría volver con ella. Ahí se pone peor.

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Pienso que lo del infierno y el cielo es una mierda. Imaginate que vos vas al cielo y yo al infierno. Qué mierda nos importa dónde va a estar cada uno si no nos vamos a poder ver. Pensá, si mi hermano se portó bien y va al cielo, no va a estar feliz si yo me voy al infierno. ¿Cuál es el premio para él si no podemos vernos? Pensalo al revés ¿para qué me voy a portar bien si los que quiero tal vez vayan al infierno y no los voy a ver nunca?

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La calle está poblada de gente loca, gente que anda escapando de algo, lo que sea. Vas por el bulevar San Juan y ves a una chica llorando en la parada del colectivo. ¿A vos te importa lo que le pasa? No. Vos vas apurado a comprarte un vino, para chuparte y no tener que pensar. Seguís caminando y ves un pibe que va rapidísimo, con un regalo enorme. Por la forma de la bolsa te das cuenta de que le va a regalar ropa interior. ¿Qué te imaginás? te la imaginás a la pendeja con sus tetas suaves y su pancita de veinteañera. Te acordás que venís de varios meses sin ponerla. Así que cuando llegue la hora, te metés en el departamento de las genias. Y venís a hablar con la Meri.

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Esperemos a mañana, hablemos de otra cosa, que al final a esta hora no vamos a arreglar este kilombo.

Apenas nacemos y ya tenemos que aprender a solucionar kilombos.

¿Viste? No se puede escapar de los kilombos. Uno detrás del otro.

Es así. Lo único fácil es chorear limones del espacio verde.

Porque nadie los reclama.

Hay limones para todos.

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Tal vez, algún día fui hombre, pero ahora soy toda una mujer. Miren mi cuerpo, escuchen mis palabras. Me desperté convertida en mujer, pero los hombres me esquivan. Bueno, no tanto. Esquivan mi corazón. Vienen a mí por mi cuerpo o por mis palabras. O por las dos cosas. Puedo hundirme en ellos y puedo hundir mis manos en la oscuridad del espaciotiempo para interpretar lo que vendrá, lo que te espera en el porvenir.

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No sean cagones, pero tampoco sean carteludos. En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes, peor. Nada de tatuajes y nunca vayan dos veces al mismo lugar con las mismas llantas.

¿Por qué?

No sabés quién es cobani y quién no. La yuta te marca las llantas, los tatuajes, esas giladas. En la Biblia de los ratis, el señor les dice “por sus llantas los conocereis”. Nunca se olvidan de tus zapatos. Ahora vayan a lo del Rengo, que él les va a enseñar a usar una 22.

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El cristianismo es una religión que inventaron para arruinarnos. No se salvó nadie, ni los gitanos.

¿De dónde sacaste eso?

¿Qué?

Lo de la religión.

De ninguna parte. Se me ocurrió a mi. Miro a la gente y veo que no le queda algo que sea posta, más que el crucificado y su pandilla. Y cuando era chico leía esos libros de catequesis y pensaba “ah, la mierda, me voy al infierno”. Dios es un policía del que no te podés escapar, porque te está vigilando desde arriba. Además ¿para qué carajo tienen todas esas leyes si no les van a dar pelota? Los cristianos son raros.

Estás enojado.

¿Con Dios? No creo que exista. Toda la vida me pareció un invento.

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Rengo, en la putísima vida manejamos un chumbo. Nos van a cagar a tiros.

No sean putos. No necesitan saber cómo tirar.

¿Cómo?

Necesitan saber cuándo tirar. Yo les garantizo que estos fierros se disparan solos. Si me escucharan se darían cuenta. Pero, no. Están ahí con esas caras de muertos, que dan pena.

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¿Dolerá?

¿Cosa?

Morir. ¿Será doloroso?

¿Ahora te ponés a pensar en eso? Es como hablar de choques mientras vas en auto por la ruta.

¡Qué tiene de malo! No creo en esas cosas. Te morís cuando está escrito que te toca cambiar de barrio. No hay ninguna que puedas hacer para zafar, para esquivar la guadaña.

La guadaña. ¡Qué antigüedad! La guadaña.Viene y riiiip, fusshhhhh. Las parcas que cortan el hilo de tu vida.

Las parcas que cortan el hilo de tu vida. Nadie habla así en este barrio ni en otros barrios de Córdoba. No saben de qué estás hablando.

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Tengo miedo y no puedo hacer nada, pero el día va a llegar. El día en que ya nadie hable así porque no va a tener las palabras ni las herramientas. No saben lo que se viene. Ellos vienen por ustedes.

¿Por nosotros? No tenemos nada. ¿No ves lo que es este barrio? ¿Quién va a querer arruinarnos?

¿Y quién va a querer que ustedes mejoren?

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Chicos. ¿No se dan cuenta de que el capitalismo se les ha metido en los huesos, en el cerebro, en las bolas y el corazón? Dinero, dinero, dinero. Ya no se preocupen más por el dinero. Vienen nuevas eras. El capitalismo se derrumba, se ha aguijoneado su propia pudrición. Las calles explotan, la basura se acumula, llueven albañiles sobre las veredas, bajan ríos de mierda por el pavimento roto. Los cerdos se encierran en sus barrios, con sus pantallas de 100 pulgadas, con sus mujeres estúpidas que consultan a toda hora las cotizaciones de Chicago o de Rosario, que tratan de aprender rápido rápido el deporte de moda, que al final de todo tienen miedo. Están cagados. Es el final de su época y el comienzo de la nuestra. No pueden evitarlo. Sólo pueden hacer que se demore.

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Es que no voy a ninguna parte. Me quedé por el barrio pero ya me voy. Viene el día.

La aurora de los rosados dedos.

¿O el rosado velo?

No queda nada.

¿Están ebrios?

No. Así somos.

Así somos, carajo. No somos ricos, no somos pobres, no somos chetos, no somos grasas.

Solíamos ser muy punks.

Pero ya no.

Ahora estamos viejos para esas cosas.

También estamos viejos para aprender a usar una 22.

Pero igual aprendimos. Pum.

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¿Vos sabías que ella le pasa la mitad del sueldo a la madre del Locura, para que les dé esa plata a los hijitos de este chabón?

¿En serio?

Claro. Carmencita vive sola desde que murió su vieja.

Pero es cajera del súper. No gana una mierda.

¿Y? la chabona no tiene gastos. Ni perro tiene. ¿En qué la va a gastar?

En tatuajes. Tiene mil.

No seas tan boludo. Es posta. Ella le ayuda a la Tonti, la jermu de Locura.

Son raras, las minas.

No es así. Son los críos de Locura y están en banda, no tienen padre.

Cierto, pobres chicos. Apenas pudieron conocerlo al viejo y ya no lo van a tener. Encima, esa colgada de madre que tienen. Carmencita debería ser la mamá de ellos.

Pero no es. Igual los ayuda.

Y los mira por la ventana cuando la madre los lleva al espacio verde.

////////

Vos lo amabas, pero él estaba enconchado con la Tonti.

¿Habrá sido feliz con ella?

Qué sé yo.

Pero le hizo dos chicos.

Era la edad de ponerla y salir con los amigos, a chupar, a jugar al pool, de juntarse los sábados a la tarde a jugar al fútbol, de fumar un caño viendo a la T. Eso era ser feliz a nuestra edad.

Pero le hizo dos chicos.

Sí, ponele. Pero hacer chicos es una casualidad.

No digas eso. El Locura era un buen padre y amaba sus pendejos.

Pero eso viene después. Al principio, dejar embarazada a una guacha es un problema. Ya viste todos los abortos que hay en los barrios. Vas jugando con fuego y cuando llega el incendio lo primero es borrarse, escapar. Nunca hacerte cargo.

Locura se hizo cargo, gil.

///////////

Excelente plan, que te metan plomo los cobanis. ¿Vos lo viste? ¿Viste cómo lo dejaron los ratis? Lo perforaron. ¿Viste esa cara de gringo hermoso que tenía? Lo reventaron. Vos y este culeado se quedaron tomando vino en la vereda, putos. Yo entré a verlo en el cajón y la re puta madre que los parió a todos. Mi angelito precioso, mi rey, mi Locura, fijo en el jonca, muerto, estropeado. Tan pendejo y sin vida. Por eso vine a hablar con ustedes, locos. No vayan, no se metan en ese kilombo. El Rolo es un pelotudo y los del fondo están locos, a ellos no les importa nada. Morir, vivir, son cosas muy parecidas en sus cabezas. Esos pajeros siempre hablan de perder o ganar, como si esto fuera un partido de naipes.

//////

Estás buscando cualquier excusa para no hacer nada.

Ahí viene otra vez la historia de mi vida. Me cansás. Pareces una mina.

Vos crees que las minas son estúpidas.

Ya te pareces a dos minas. Sí, son estúpidas. ¿Cuál es? Vos viste El planeta de los Simios. Ahí está todo bien, por fin el mundo es gobernado por alguien más sensato, que cuida la paz y la naturaleza. ¿Y cuántas minas hay en el planeta de los Simios? ¿Una?

Una o dos.

Ahí tenés. Pensá en los giles que se enviagran y se mueren culeando una pelotuda. ¿Qué es esto? Loco, si estás boleta, andate a dormir. Si a una papuda no le conforma tu pinchila, buscate otra.

¿Otra pinchila?

Chiste más pelotudo que ese... otra mina, gil. El viagra es la esclavitud del macho humano y puso a las mujeres de moda. Les confirmó su dominio sobre el hombre. Antes tenían que conformarse con las prestaciones lógicas que un pene puede dar. Ahora pueden disponer de un maratón de pijazos a la hora que ellas quieran. No es así. Este será el siglo de la liberación masculina, ya lo vas a ver.

Te hiciste puto.

No. Y no digas puto, que alguien se puede sentir ofendido.

¿Los putos tomarán viagra?

Ni idea. Calculo que sí. A lo mejor, son más inteligentes que los hetero. Estamos perdiendo el tiempo, hablando giladas, esquivando el bulto.

/////////

Habrá sido que las dictaduras crean un mundo de delatores, un país de botones. Luego de eso ya nada tiene valor. Es el sueño de los que saben que el enemigo está en cada uno que piensa. El poder necesita que vos seas el primero en cuidarlo, en protegerlo, en ser su guardián más fiel. No culpemos a un régimen x de esto, porque lo hacen todos. Cualquier poder está asentado en el terror. En administrar las dosis justas de terror. Si es necesario aniquilar, lo hacen. Si no lo necesitan, te asustarán con otras cosas, como dejarte en la calle. Es así, pasan tiempos de paz, de guerra, buenas y malas épocas y los únicos que siempre la pasan bien son ellos.

/////////

Vengo. Pierdo. Gano. No resucito. No estoy muerto. Amanezco y me siento bien. Me hago preguntas y no las respondo. Lo que tengo es mío y es poco. Voy donde me lleva el corazón. De lo que tuve, siempre me acuerdo. Son las personas que me faltan. Lo peor es que te hacen falta y ya no están. Y lo mil veces peor es que algunos sí están pero no quieren saber nada de vos. Lo mejor parece es que sea irremediable. Madre mía, eso es un dolor. Corazones tan duros. Querés esconderte, no enterarte de que esos corazones todavía palpitan, pero te lo hacen saber, te envían señales, para que sientas que te estan olvidando, para que te duela por siempre. Es un pequeño mecanismo de venganza. Y funciona.

//////////

Bueno, basta de preocuparte. Acá llegamos, ahora vas a ver que todo se va a arreglar.

Nunca en mi vida esperé que las cosas se arreglen. No tengo una vida, tengo un desorden.

Tan roja la rosa

Tan roja la rosa, como la canción. Y voy a una velocidad que me gusta caminar, recordando tu mirada perfecta. Esos ojos tuyos que transforman las imágenes en silencio. Esa mirada de niña loca, que me busca y me encuentra. ¡Cómo puedo sentir que me estás mirando, cuando voy al baño y me rasco el culo! Y digo alguna clase de puteada y pienso en que adentro tengo una tuerca floja. Pienso que quiero que me muevas, que me cojas a la hora de la siesta, lejos de la civilización. Llevame lejos de esta humanidad, a un sitio donde todavía pueda ver cómo te sacás la ropa, verte bailar y traicionar mi sangre romana para convertirme a la monogamia.

Toro Blanco

Soy carne de mi madre y voy en tránsito hacia la tierra, a reunirme con mis antepasados, de cuya existencia yo soy la prueba. Camino y pienso, le doy filo a algunas palabras que trato de poner en orden para decirte. ¡Que nunca me había dado miedo estar solo! En eso estoy pensando y apuro el paso cuando veo a XXXX durmiendo en la vereda,cobijado por la noche del verano, en Artigas, entre Montevideo y San Juan. La calle también es cosas buenas, lugares amables bajo los árboles para dormir a salvo de los vecinos que llaman a la policía. Que para eso pagan sus impuestos. Para ser un poco dueños. ¿O será que les das miedo? ¿O será que no te soportan libre? Como sea, los vecinos tienen un problema:no pueden dejar de mirar lo que tienen y lo que hacen los otros. ¿Qué poder tienen tus impuestos sobre el muchacho XXXX que se toma su Toro blanco recostado sobre los diarios amarillentos? Ninguno.

Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate

Vamos navegando en el barco infernal. Todos los condenados mirando el fuego que se agita bajo la nave. ¿Dónde van? ¿Qué? ¿Nunca escuchaste del barco infernal? Satán lo maneja todo desde el puente, nosotros nos agitamos con el vaivén pestilente. Tragamos las lágrimas y los sollozos, vamos subidos a la nave de los perdidos. ¿No habías oído del barco? Bienvenido.

Lo que me quema

Me he quedado pensando en la mirada épica, en el gesto inmortal de los que no pasan necesidades que los obliguen a comerciar con el mundo, con la calle, con los aprovechadores. En los que buscan la incomodidad, el riesgo innecesario y lo lejano para ver qué se siente vivir el día sin saber qué ocurrirá mañana. Yo te digo qué ocurrirá: nos comerá el león. Pero con algunos va a tardar más tiempo. Yo viajo solo, liviano, contento, algo estúpido ¿por qué no? Yo no tengo que bajarme en la próxima porque no me subí. Nunca me dejaron subir y no me da lo mismo. Me jodió. Por eso ando bronco. Soy bronco, es la expresión correcta. Pero por otro lado tengo mucho y lo festejo. Y espero. Sigo esperando el vino, la calle, ese libro que vendrá a emocionarme, las biromes, tus fotos que te hiciste con mi cámara en alguna siesta borracha, los barrios, los chicos, las monedas, un mensaje de cumpleaños, una señal que me diga que algo quedó, las sábanas, el bolso de la lavandería, unas nuevas llantas, una invitación a lo incierto, una tiza azul para el taco, una piedra de afilar, un chiste nuevo, un balazo que suene cerca mientras trato de dormir, cualquier canción, cualquier cosa que haya escrito Kipling, alguien que me diga ‘fanculo. O que me diga ‘no te entiendo’.

Córdoba es una ciudad de mierda (frase off the record de Abel Sinsal)

La verdad es que no se me ocurre nada. Podría hacer una lista de las personas más desagradables. Armar un ranking y ver tu nombre cerca de la cima de la tabla de posiciones. Me imagino que le meto fuego a mi casa y me voy caminando al bar más cercano, a emborracharme y dormirme sobre la mesa. ¿Me dejarían hacerlo? Esta ciudad me sobra por todos los costados. Me harta, me supera, me desborda con su cara idiota. Vuelvo a la lista ¿a quién pongo primero? Oh. Qué problema. Puedo pensar en varios, pero se complica. Puedo alquilar un fierro y salir a hacer un par de ajustes, por las noches. Ahora que se me acabaron las ideas, me siento roto.

"Franco Nero Blues"

No me digas que crees en Dios.
(Los Álamos)

Cram, cram, cram.
Las botas golpean pesadamente el piso de madera. Apoyó el vaso en la mesa gastada, vencida por los años, y pensó en el desierto. La locura del sol había terminado. Logró salir con vida de esas ardientes arenas del Infierno. El desierto, igual, seguía ahí. Al acecho. Como una posibilidad. Una posibilidad como la muerte, también. Ya se sabía el cuento de haber venido del desierto, de haber tenido que irse. Escondite de serpientes y escorpiones.
Cram, cram, cram.
La boca seca, los labios partidos. La sal y la arena. El desierto.

¿Te va?

Con una rosa te recuerdo/ con un faso y un tuquero / para que el humo llegue al cielo / a los blockes / y al cementerio.
Fuerte Apache

Miramos las baldosas de los pasillos de Ejército. Estamos solos. No hay respuestas. Acá nos metieron. Acá nos dejaron. Unos pibes afilan unos alambres con el pavimento. Otros masticamos alquitrán. Aquellos tienen los fierros, tienen los planos. La 22 suena a 22 y una 9 es una 9. En esas cosas no dudamos. Tenemos barriletes y cortes hechos con hojas de sierra (siempre hay una amoladora para darle filo). Si pinta un mora, nos comemos un asado, tomamos porrón y sangría. Gilada esa que batís, chamuyás. Acá se siente que te olvidan, no me parles de memoria. No me afanes las ideas. Sos gil. Y vos también, papuda. No me pungueés la rosca de mi balero. El que tiene algo que decir soy yo. Vos no, gordito. Comprate zapatillas que vas a correr.

La reina del silencio

Para mi hermana A! con un beso.

Sentada en la cama, veías Un lugar llamado Notting Hill, mientras yo temblaba bajo las mantas. Un sudor helado y caliente iba y volvía. "Te dije que llevaras más abrigo", era lo que apenas podía escuchar. "No me jodas", era lo que apenas podía decir, despegando la lengua del paladar. Tenía un sabor a caballo muerto en mi boca y cada palabra que decía me hacía temblar la base del cráneo mientras mi cerebro empujaba hacia los costados. "Dejá de temblar, que no te estás muriendo. Paranoico". "No soy paranoico, boluda". Me estoy muriendo. "Traeme un poco de vino". "Mamá nos envió este, el que a vos te gustó el otro día, en la cena". Oh, mi vida, esto se parece demasiado a lo normal. "Notting Hill es una película de mierda". "No digas boludeces, que vos no la viste". Me cago en todos los románticos del mundo. Me cago en esta gripe del orto. "Yo me levanto, ayudame". "Ya te dije que no, nene. Quedate en la cama y dejame ver la película". Me muevo como pescado fuera del agua. Qué manera de moverme. "Quedate quieto un rato, ¿querés?". "¿Y qué más dijo tu mamá?". "Nada, te manda saludos y un vino para que te mejores". Ja, un vino para que me mejore. Está buena, esa."¿No querés ver la película?" No estoy para películas. Me quiero levantar y tomarme algo con los muchachos en el bar. Esta no es vida para mí y la puta que los parió. "Bueno, dale, la veo". "Te va a gustar, ya vas a ver".
Al final, no era tan mala.

Más de esa noche

Cuando se abre una flor
(tan hermosa)
yo no dejo de temblar.
No quiero controlar mi llanto.
Porque lloro y me limpio.
Y mis lágrimas,
creo,
limpian un poco
este mundo.

No sé muy bien para qué sirven las metáforas y porque el I Ching me dice que dé algo como una especie de “mordida tajante”, para salir adelante. (Cuando tomo un taxi, siempre pienso en la canción Don’t look back. Keep on walking o algo similar).
¿Qué recuerdo de la noche? Tus cigarrillos en la mesa y el golpe que le dabas al encendedor cada vez que ibas a fumar. Así empezó esa noche. Vos y yo, fumando y mirando por la ventana, divertidos, pensando en que la lluvia estaba por caer. A veces cuesta imaginarse la revolución que levanta en el cielo una tormenta. Las descargas, la fuerza del viento que se choca de narices contra otro viento igual pero en contrario.
Más de esa noche. Nunca chocamos los vasos y nunca dejamos de hablar de los pasos perdidos, que nos trajeron hasta acá. Hasta las orillas de la soledad. ¿Vos creías que yo ya no tenía corazón? Yo, también. Eso, yo también creía que ya no tenía corazón. La vida se suele complicar más de lo que uno está acostumbrado.
Más de esa noche. Vos hablabas y movías las manos en el aire, dibujando delicadas y enérgicas figuras de abanicos de damas chinas. Vos hablabas. Yo pensaba que nunca seríamos dos. Me estaba aterrando que se terminara la noche. La noche ya había muerto bajo la criminal acción del sol, la estrella que nadie quiere. Más de esa noche. El día nos despedazó la ilusión y nos tuvimos que abrazar, como para no quedarnos con lo poco que teníamos.
Más de esa noche. Viniste, como quien quiere venir, y lo que yo sentí fue miedo. Cuando escribo quiero escribir música porque para eso vine a este mundo, para traer música desde un lugar en el que no habías estado, para que sientas que estoy, que puedo dejar que tu sudor corra por mis manos. Lo que me sale es el miedo, el miedo de que no sea. Necesito un poco de seguridad, al menos un toque, me hace falta tu cuerpo, me hace falta verte desnuda.
¿Más de esa noche? Sonaban cumbias y vos estabas contenta. Y yo fumaba hasta quedarme sin voz. Tomaste una cerveza con Fanta ¡una cerveza con Fanta! Habían quedado muchas cosas pendientes. Pero es seguir hablando más de esa noche.

Aviso

Ante agraviantes e injustificadas devoluciones recibidas vía e-mail, contacto personal y demás, urge al autor de este blog tener que redundar en que todas los personajes, situaciones, lugares y sentimientos aquí referidos son absolutamente de ficción y no guardan relación con personas normales ni snobs de la vida real.
(Ninguna persona ni ningún snob ha sido sometido a malos tratos, en la realización de esta página).
Desde ya, muchas gracias.

C.G. Toledo. Kordova, Harjentina, octubre 2010.

Any old iron

para poder crecer/ progresar/ para sumergirnos en el bienestar.
Los Totales. Clase b

Cuando lo vi entrar al niño viejo en la región del silencio, entendí finalmente por qué el personaje se alegraba de que su hermano haya perdido el sentido del olfato, en el final de Cualquier Hierro Viejo, novela de A. Burgess. El niño viejo esta yéndose despacio hacia la no audición porque la ciudad ya no tiene nada para decirle. sí fue que al fin pude comprender el sentido del final de esa novela, saga familiar en torno a una espada de mierda. Cualquier hierro viejo.

tequetequetec

Yo te esperé
como en un western
para meterte un balazo
entre los ojos

//////
Suena una armónica
un vaquero duerme en el umbral
despierta y escupe
una escupida enorme y negra
el sol se ensaña con mi cráneo
desnudo y fuerte
Las calaveras de los persas eran más resistentes
que las de los griegos, que no afeitaban sus cabezas
sigo caminando por calle polvorienta
y tomo la decisión de entrar por un whisky
el lugar está sucio
no importa
tengo que esperar un par de horas
para ir a buscarte
no quiero problemas
ni demoras
una rubia me mira
no sé qué querría conmigo
estoy muy ocupado en mis pensamientos como para distraerme con rubias
el tiempo no avanza nunca en la
manera en que lo esperamos
las balas inquietas esperan por
viajar a tus sesos mientras yo
me pido otro whisky


//////
Beberse el mezcal es como tomarse
Una tierra lejana.
No me hables del miedo si no has escuchado
a una víbora de cascabel
tequetequetec

Seré comentario

Sería como tener una Argentina menos. Unos se esquivan, otros no se quieren ni ver. Las épocas que pasan cambian, pero sigue siendo lo mismo. Alguien me saluda y no sé quién es. Es la vida estúpida que no me deja en paz. Seré comentario. No quiero ser eso. Pero parece que seré comentario. Comentario al pasar. Che, lo vi a Gonzalo. ¿Qué onda con Gonzalo? ¿Qué onda, vos, con Gonzalo? Gonzalo está loco. Gonzalo me odia. Gonzalo esto y Gonzalo lo otro. ¿Cómo tratar con diplomacia a gente tan pelotuda? ¿Cómo soportar escucharlas hablar? Un nido de cotorras, un nido de víboras. No quiero mirar por la ventana. No quiero enterarme de tu falsedad. No entiendo el mundo de tus relaciones. Cómo se hace para de hablar mal de alguien y después y después tomar una cerveza con ese alguien. Mi fa schifo. Tengo una bala de plata que lleva tu nombre, groupie del mes. Es una fórmula que ya está probada. No necesitás morir porque ya estás muerta. Porque siempre me hacés pagar y no hablo de pagar sólo la cerveza. Me rompe las bolas todo esto. Me estás invadiendo. Fueron los peores inviernos de mi vida. Frío y dolores testiculares en aumento. Frío y esclavitud. Ya me liberé de tus colores imbéciles. Ustedes hacen el torneo para ver quién es más cool, y yo lo miro para ver quién es el más snob. Una tarde, me crucé con el gordo idiota. Otra tarde la vi a tu amigo. Uno peor que el otro. No me cabe ninguno de los 9 círculos de tu infierno. Llegó la hora de hacer fuego. No seas tan cagón, el Mundo ya no existe. ¿Sabés qué? Me harté de tu indiferencia, de tu desamor. Soy un gil. ¿Cómo es? Me hablás boludeces. Me tenés harto. La locura que te da el pinchilazo. No voy. No estoy. No me confundas. Es una manera extraña. Me psicopateás. No miro por la ventana. Nunca quiero mirar por la ventana. ¿Cuándo fue el último beso?

¿hay alguien ahí?

Cuando yo te miro, veo que no estás. O mejor: que estás muy adentro tuyo, muy lejos. No es un sentido figurado: yo te veo, y veo que no estás. Busco la forma de infiltrarme en tu dolor, de entrar en tu cabeza para saber por qué tu tristeza. Como si yo tuviera el poder de solucionarte los problemas, como si pudiera con mi vida (como ves, no puedo). Nunca pude saber qué te pasa y creo que ya no habrá más tiempo para conocer la respuesta.

Otoñal de la calle Lima

Sería como estar cada hora más cerca de ese beso que nunca nos dimos. Como el remolino que hace el lavamanos cuando se lleva la espuma. Adentro de la espuma de afeitar, un gota de sangre se estira y forma una espiral que se va diluyendo en el color rosa. Hasta desaparecer. Hasta que desaparezco, encontrando tus formas. Tus formas imaginadas y deseadas. Podría entrar, patear tu puerta, decirte dame un beso y la puta que los parió. Y dejarte ahí, de nuevo con tus cosas, de nuevo con tu mundo, en el que yo no puedo estar aunque quisiera. Sería como recibir un beso tuyo, para internarme después en el remolino que me lleva. Hasta desaparecer.

Invaders must die

Uno. Me tomaba un vaso de bebida negra y miraba en todas direcciones. Dos. Pensamos en la chica que se enamoró de sí misma y por eso se fue. Ella me dejó por ella. Tres. She bangs the drums. Queda atrapada entre los miles de lanzas que le arrojan los malones que giran como ciclones. Cuatro. Mi lanza vuela y soy uno más. Conozco tu segundo apellido.

Un siglo después

Punk punk punk
no puede fallar

busco en todas las cosas el rastro de lo punk
la esencia punk
el sentido punk del universo

Punk punk punk
no puede fallar

marzo

¡Que no quiero verla!
Que no quiero enterarme de tu sangre limpiando esa vereda de mierda.

A la memoria de Mónica, a 10 años de su muerte.

Tobares

¿Qué hago con Tobares? Me siento loco, asumo que lo soy por una vez. Me llamaban loco cuando era niño. Muchos años me vieron así, como chiflado extravagante. Se confunde la extravagancia con la locura. La locura la vi, la sentí cerca. Estar con Tobares era una locura. Yo lo acepté igual porque quería cambiar, modificar la curva en la que voy descendiendo. Leí que las galaxias se alejan entre sí, y a medida que más se alejan lo hacen a mayor velocidad, como las ondas que se forman al tirar una piedra en el lago. Así me pasa con las cosas que quiero, a medida que se alejan de mí, más rápido se van. Ése es el curso de las cosas que quería cambiar y Tobares era mi oportunidad. Al final, también él podía alejarse de mí, a la velocidad de la luz. Pero eso está en el futuro. Hoy no ocurrirá. Hoy es el tiempo. El tiempo que avanza porque el universo se expande. Cuando empiece a contraerse, el tiempo irá para atrás y todo se unirá. Comenzará con una estrella con una gravedad tan potente que no dejará escapar ni su propia luz. Será un agujero negro que absorberá las galaxias cercanas. Así, el sol se tragará la Tierra y todo su sistema para reducirse en un punto tan denso que habrá miles de toneladas de materia condensados en unos pocos centímetros cúbicos. Falta mucho para eso, también, pero lo pienso como tantas otras cosas que me vienen a la mente cuando busco una distraccción que saque de mis obligaciones. Y yo, uno con tantas obligaciones como cualquier pescado, me había buscado una tarea extra. Ayudar a Edgar Tobares.