Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days.
W.B. Yeats
Una conversación,unos rubios, una canción de los Stones, el humo de Buenos Aires. ¿Se habrá tirado mucha gente a las vías del subte? Los lugares que vi, las calles que crucé, los semáforos con relojes en cuenta regresiva. La meca de los oficinistas, el cielo inmenso, interminable. Nena, he visto los zombies, de veras. No te gustaría cruzarte con ellos. No tiran con discos de Stone Roses, son sombras que se arrastran con sus zapatillas grises. Cómo duele. Cómo duele. Usted no tiene nuevos mensajes en su contestador.
Nessun commento:
Posta un commento