Córdoba es una ciudad de mierda (frase off the record de Abel Sinsal)

La verdad es que no se me ocurre nada. Podría hacer una lista de las personas más desagradables. Armar un ranking y ver tu nombre cerca de la cima de la tabla de posiciones. Me imagino que le meto fuego a mi casa y me voy caminando al bar más cercano, a emborracharme y dormirme sobre la mesa. ¿Me dejarían hacerlo? Esta ciudad me sobra por todos los costados. Me harta, me supera, me desborda con su cara idiota. Vuelvo a la lista ¿a quién pongo primero? Oh. Qué problema. Puedo pensar en varios, pero se complica. Puedo alquilar un fierro y salir a hacer un par de ajustes, por las noches. Ahora que se me acabaron las ideas, me siento roto.

"Franco Nero Blues"

No me digas que crees en Dios.
(Los Álamos)

Cram, cram, cram.
Las botas golpean pesadamente el piso de madera. Apoyó el vaso en la mesa gastada, vencida por los años, y pensó en el desierto. La locura del sol había terminado. Logró salir con vida de esas ardientes arenas del Infierno. El desierto, igual, seguía ahí. Al acecho. Como una posibilidad. Una posibilidad como la muerte, también. Ya se sabía el cuento de haber venido del desierto, de haber tenido que irse. Escondite de serpientes y escorpiones.
Cram, cram, cram.
La boca seca, los labios partidos. La sal y la arena. El desierto.

¿Te va?

Con una rosa te recuerdo/ con un faso y un tuquero / para que el humo llegue al cielo / a los blockes / y al cementerio.
Fuerte Apache

Miramos las baldosas de los pasillos de Ejército. Estamos solos. No hay respuestas. Acá nos metieron. Acá nos dejaron. Unos pibes afilan unos alambres con el pavimento. Otros masticamos alquitrán. Aquellos tienen los fierros, tienen los planos. La 22 suena a 22 y una 9 es una 9. En esas cosas no dudamos. Tenemos barriletes y cortes hechos con hojas de sierra (siempre hay una amoladora para darle filo). Si pinta un mora, nos comemos un asado, tomamos porrón y sangría. Gilada esa que batís, chamuyás. Acá se siente que te olvidan, no me parles de memoria. No me afanes las ideas. Sos gil. Y vos también, papuda. No me pungueés la rosca de mi balero. El que tiene algo que decir soy yo. Vos no, gordito. Comprate zapatillas que vas a correr.

La reina del silencio

Para mi hermana A! con un beso.

Sentada en la cama, veías Un lugar llamado Notting Hill, mientras yo temblaba bajo las mantas. Un sudor helado y caliente iba y volvía. "Te dije que llevaras más abrigo", era lo que apenas podía escuchar. "No me jodas", era lo que apenas podía decir, despegando la lengua del paladar. Tenía un sabor a caballo muerto en mi boca y cada palabra que decía me hacía temblar la base del cráneo mientras mi cerebro empujaba hacia los costados. "Dejá de temblar, que no te estás muriendo. Paranoico". "No soy paranoico, boluda". Me estoy muriendo. "Traeme un poco de vino". "Mamá nos envió este, el que a vos te gustó el otro día, en la cena". Oh, mi vida, esto se parece demasiado a lo normal. "Notting Hill es una película de mierda". "No digas boludeces, que vos no la viste". Me cago en todos los románticos del mundo. Me cago en esta gripe del orto. "Yo me levanto, ayudame". "Ya te dije que no, nene. Quedate en la cama y dejame ver la película". Me muevo como pescado fuera del agua. Qué manera de moverme. "Quedate quieto un rato, ¿querés?". "¿Y qué más dijo tu mamá?". "Nada, te manda saludos y un vino para que te mejores". Ja, un vino para que me mejore. Está buena, esa."¿No querés ver la película?" No estoy para películas. Me quiero levantar y tomarme algo con los muchachos en el bar. Esta no es vida para mí y la puta que los parió. "Bueno, dale, la veo". "Te va a gustar, ya vas a ver".
Al final, no era tan mala.

Más de esa noche

Cuando se abre una flor
(tan hermosa)
yo no dejo de temblar.
No quiero controlar mi llanto.
Porque lloro y me limpio.
Y mis lágrimas,
creo,
limpian un poco
este mundo.

No sé muy bien para qué sirven las metáforas y porque el I Ching me dice que dé algo como una especie de “mordida tajante”, para salir adelante. (Cuando tomo un taxi, siempre pienso en la canción Don’t look back. Keep on walking o algo similar).
¿Qué recuerdo de la noche? Tus cigarrillos en la mesa y el golpe que le dabas al encendedor cada vez que ibas a fumar. Así empezó esa noche. Vos y yo, fumando y mirando por la ventana, divertidos, pensando en que la lluvia estaba por caer. A veces cuesta imaginarse la revolución que levanta en el cielo una tormenta. Las descargas, la fuerza del viento que se choca de narices contra otro viento igual pero en contrario.
Más de esa noche. Nunca chocamos los vasos y nunca dejamos de hablar de los pasos perdidos, que nos trajeron hasta acá. Hasta las orillas de la soledad. ¿Vos creías que yo ya no tenía corazón? Yo, también. Eso, yo también creía que ya no tenía corazón. La vida se suele complicar más de lo que uno está acostumbrado.
Más de esa noche. Vos hablabas y movías las manos en el aire, dibujando delicadas y enérgicas figuras de abanicos de damas chinas. Vos hablabas. Yo pensaba que nunca seríamos dos. Me estaba aterrando que se terminara la noche. La noche ya había muerto bajo la criminal acción del sol, la estrella que nadie quiere. Más de esa noche. El día nos despedazó la ilusión y nos tuvimos que abrazar, como para no quedarnos con lo poco que teníamos.
Más de esa noche. Viniste, como quien quiere venir, y lo que yo sentí fue miedo. Cuando escribo quiero escribir música porque para eso vine a este mundo, para traer música desde un lugar en el que no habías estado, para que sientas que estoy, que puedo dejar que tu sudor corra por mis manos. Lo que me sale es el miedo, el miedo de que no sea. Necesito un poco de seguridad, al menos un toque, me hace falta tu cuerpo, me hace falta verte desnuda.
¿Más de esa noche? Sonaban cumbias y vos estabas contenta. Y yo fumaba hasta quedarme sin voz. Tomaste una cerveza con Fanta ¡una cerveza con Fanta! Habían quedado muchas cosas pendientes. Pero es seguir hablando más de esa noche.

Aviso

Ante agraviantes e injustificadas devoluciones recibidas vía e-mail, contacto personal y demás, urge al autor de este blog tener que redundar en que todas los personajes, situaciones, lugares y sentimientos aquí referidos son absolutamente de ficción y no guardan relación con personas normales ni snobs de la vida real.
(Ninguna persona ni ningún snob ha sido sometido a malos tratos, en la realización de esta página).
Desde ya, muchas gracias.

C.G. Toledo. Kordova, Harjentina, octubre 2010.

Any old iron

para poder crecer/ progresar/ para sumergirnos en el bienestar.
Los Totales. Clase b

Cuando lo vi entrar al niño viejo en la región del silencio, entendí finalmente por qué el personaje se alegraba de que su hermano haya perdido el sentido del olfato, en el final de Cualquier Hierro Viejo, novela de A. Burgess. El niño viejo esta yéndose despacio hacia la no audición porque la ciudad ya no tiene nada para decirle. sí fue que al fin pude comprender el sentido del final de esa novela, saga familiar en torno a una espada de mierda. Cualquier hierro viejo.

tequetequetec

Yo te esperé
como en un western
para meterte un balazo
entre los ojos

//////
Suena una armónica
un vaquero duerme en el umbral
despierta y escupe
una escupida enorme y negra
el sol se ensaña con mi cráneo
desnudo y fuerte
Las calaveras de los persas eran más resistentes
que las de los griegos, que no afeitaban sus cabezas
sigo caminando por calle polvorienta
y tomo la decisión de entrar por un whisky
el lugar está sucio
no importa
tengo que esperar un par de horas
para ir a buscarte
no quiero problemas
ni demoras
una rubia me mira
no sé qué querría conmigo
estoy muy ocupado en mis pensamientos como para distraerme con rubias
el tiempo no avanza nunca en la
manera en que lo esperamos
las balas inquietas esperan por
viajar a tus sesos mientras yo
me pido otro whisky


//////
Beberse el mezcal es como tomarse
Una tierra lejana.
No me hables del miedo si no has escuchado
a una víbora de cascabel
tequetequetec

Seré comentario

Sería como tener una Argentina menos. Unos se esquivan, otros no se quieren ni ver. Las épocas que pasan cambian, pero sigue siendo lo mismo. Alguien me saluda y no sé quién es. Es la vida estúpida que no me deja en paz. Seré comentario. No quiero ser eso. Pero parece que seré comentario. Comentario al pasar. Che, lo vi a Gonzalo. ¿Qué onda con Gonzalo? ¿Qué onda, vos, con Gonzalo? Gonzalo está loco. Gonzalo me odia. Gonzalo esto y Gonzalo lo otro. ¿Cómo tratar con diplomacia a gente tan pelotuda? ¿Cómo soportar escucharlas hablar? Un nido de cotorras, un nido de víboras. No quiero mirar por la ventana. No quiero enterarme de tu falsedad. No entiendo el mundo de tus relaciones. Cómo se hace para de hablar mal de alguien y después y después tomar una cerveza con ese alguien. Mi fa schifo. Tengo una bala de plata que lleva tu nombre, groupie del mes. Es una fórmula que ya está probada. No necesitás morir porque ya estás muerta. Porque siempre me hacés pagar y no hablo de pagar sólo la cerveza. Me rompe las bolas todo esto. Me estás invadiendo. Fueron los peores inviernos de mi vida. Frío y dolores testiculares en aumento. Frío y esclavitud. Ya me liberé de tus colores imbéciles. Ustedes hacen el torneo para ver quién es más cool, y yo lo miro para ver quién es el más snob. Una tarde, me crucé con el gordo idiota. Otra tarde la vi a tu amigo. Uno peor que el otro. No me cabe ninguno de los 9 círculos de tu infierno. Llegó la hora de hacer fuego. No seas tan cagón, el Mundo ya no existe. ¿Sabés qué? Me harté de tu indiferencia, de tu desamor. Soy un gil. ¿Cómo es? Me hablás boludeces. Me tenés harto. La locura que te da el pinchilazo. No voy. No estoy. No me confundas. Es una manera extraña. Me psicopateás. No miro por la ventana. Nunca quiero mirar por la ventana. ¿Cuándo fue el último beso?

¿hay alguien ahí?

Cuando yo te miro, veo que no estás. O mejor: que estás muy adentro tuyo, muy lejos. No es un sentido figurado: yo te veo, y veo que no estás. Busco la forma de infiltrarme en tu dolor, de entrar en tu cabeza para saber por qué tu tristeza. Como si yo tuviera el poder de solucionarte los problemas, como si pudiera con mi vida (como ves, no puedo). Nunca pude saber qué te pasa y creo que ya no habrá más tiempo para conocer la respuesta.

Otoñal de la calle Lima

Sería como estar cada hora más cerca de ese beso que nunca nos dimos. Como el remolino que hace el lavamanos cuando se lleva la espuma. Adentro de la espuma de afeitar, un gota de sangre se estira y forma una espiral que se va diluyendo en el color rosa. Hasta desaparecer. Hasta que desaparezco, encontrando tus formas. Tus formas imaginadas y deseadas. Podría entrar, patear tu puerta, decirte dame un beso y la puta que los parió. Y dejarte ahí, de nuevo con tus cosas, de nuevo con tu mundo, en el que yo no puedo estar aunque quisiera. Sería como recibir un beso tuyo, para internarme después en el remolino que me lleva. Hasta desaparecer.

Invaders must die

Uno. Me tomaba un vaso de bebida negra y miraba en todas direcciones. Dos. Pensamos en la chica que se enamoró de sí misma y por eso se fue. Ella me dejó por ella. Tres. She bangs the drums. Queda atrapada entre los miles de lanzas que le arrojan los malones que giran como ciclones. Cuatro. Mi lanza vuela y soy uno más. Conozco tu segundo apellido.

Un siglo después

Punk punk punk
no puede fallar

busco en todas las cosas el rastro de lo punk
la esencia punk
el sentido punk del universo

Punk punk punk
no puede fallar

marzo

¡Que no quiero verla!
Que no quiero enterarme de tu sangre limpiando esa vereda de mierda.

A la memoria de Mónica, a 10 años de su muerte.

Tobares

¿Qué hago con Tobares? Me siento loco, asumo que lo soy por una vez. Me llamaban loco cuando era niño. Muchos años me vieron así, como chiflado extravagante. Se confunde la extravagancia con la locura. La locura la vi, la sentí cerca. Estar con Tobares era una locura. Yo lo acepté igual porque quería cambiar, modificar la curva en la que voy descendiendo. Leí que las galaxias se alejan entre sí, y a medida que más se alejan lo hacen a mayor velocidad, como las ondas que se forman al tirar una piedra en el lago. Así me pasa con las cosas que quiero, a medida que se alejan de mí, más rápido se van. Ése es el curso de las cosas que quería cambiar y Tobares era mi oportunidad. Al final, también él podía alejarse de mí, a la velocidad de la luz. Pero eso está en el futuro. Hoy no ocurrirá. Hoy es el tiempo. El tiempo que avanza porque el universo se expande. Cuando empiece a contraerse, el tiempo irá para atrás y todo se unirá. Comenzará con una estrella con una gravedad tan potente que no dejará escapar ni su propia luz. Será un agujero negro que absorberá las galaxias cercanas. Así, el sol se tragará la Tierra y todo su sistema para reducirse en un punto tan denso que habrá miles de toneladas de materia condensados en unos pocos centímetros cúbicos. Falta mucho para eso, también, pero lo pienso como tantas otras cosas que me vienen a la mente cuando busco una distraccción que saque de mis obligaciones. Y yo, uno con tantas obligaciones como cualquier pescado, me había buscado una tarea extra. Ayudar a Edgar Tobares.

Textualia

Espero escapar en alguna dirección, romper la constante de la obsesión de girar sobre el mismo eje para siempre. Todas las novelas tienen una excusa, todas van a terminar contando un hecho excepcional. ¿Si no, para qué contar algo? Yo soy un personaje de ficción que vive en los capítulos de introducción, todavía no paso a la siguiente etapa. Me condeno a mí mismo a un existencia clausurada en lo mismo, como en una obsesión que no se va. Lo que hago es punk, una actualización de la rebeldía que me provocan las cosas y los seres humanos. Horrible convivir con los humanos. Criaturas que no comprendo. Obsesión. Parece que voy sin rumbo, pero me muevo. Lo pienso y lo hago, empujo mi piedra cuesta arriba porque otra cosa no sé hacer. Los esfuerzos son inútiles. Hagas lo que hagas, a los demás no les va a gustar. Todo el tiempo estarán buscando la manera de hacerte saber que lo hacés mal. Verán lo tuyo para encontrar que ellos lo pueden hacer mejor. ¿Pero? No, no lo hacen, sólo observan.Mientras uso las palabras que hay, que conozco, me sumerjo en el pugilato con lo inmediato y cercano del universo. No puedo usar la palabra para referir asuntos que ignoro, no me animo a hablar de lo que no conozco. No comercio con la vanidad. Por eso no voy a ninguna reunión. No tengo nada que comunicar y no quiero asomarme a las tonterías que se dicen en esas tertulias. Si salgo de casa, ya quiero volver corriendo espantado a mi refugio. Al lugar donde me encuentro a salvo de los demás. Esos monos son crueles y a mí me falta alguna capa de protección. No comprendo el mundo, me siento el hombre que cayó a la Tierra. ¿Quién me soltó acá? ¿Por qué vine a parar a este sitio? No debo dejar que me vean.

ilusión

37 vueltas alrededor del sol me llevaron a este punto. Inicio con ilusión. Tiempo de Whitman, de mucho Whitman por las tardes frescas. Y es cierto: hay un tiempo para enfermar y hay un tiempo para sanar. Ahí va.

Un poco más ebrio

Hunden los brazos en el agua, el agua helada que se despeina con los vientos locos de las montañas. Buscan flechas de plata que se escapan en todas direcciones, y de tanto buscar llegan a la noche encontrando el consuelo en el fuego líquido. Mientras conversan en torno a una luz que parpadea, el agua mansa se prepara para recibir el fruto de una castración que dará origen a una diosa de espuma, de pelo rojo y pechos desnudos.

La felicidad es un invento del cine

Entonces se apoderó de nosotros algo así como la soledad. Yo caminaba mirando las luces rojas reflejadas en el pavimento mojado y sucio, pensando en las pocas ganas que tenía de llegar a casa. ¿Para qué llevar los diarios si no hay alguien que los espere? ¿Para que dejar el teléfono prendido toda la noche? No sé si alguna vez hice las cosas bien, no puedo decirlo. ¿Qué voy a hacer otra noche en casa? Tendré que adivinar lo que te está pasando ahora. Y la verdad es que soy muy malo para esas cosas.

Mañana la sigo, ahora me voy

Me preguntan o me dicen, según el día o el interlocutor, si uno escribe en tono autobiográfico. No lo sé. No me creen. Supongo que escriben los que escriben de sus mundos, de lo que llamaba Wilde los infiernos personales. ¿De qué iban a escribir? Todo debería ser considerado autobiografía, hasta la fabricación de automóviles.

Más allá de tus ruinas

Un amor que se oculta, que no se muestra, que no se deja ver pero atraviesa las paredes de la ciudad, con la fuerza de un súper héroe. Estaba tratando de soñar con vos y lo único que consegui es soñar con un baldío inundado, con miles de caballos muertos mirandome bajo la superficie de un agua cristalina. ¿Nos volveremos a ver? Creo que sí.

El Negro Balú

-Pendejos, ya basta de mocos. Es hora que vayan a la casa del Negro Balú, que vive en el 233.
-¿Pero ahí no vivían esas dos rubias que estaban matando?
-Ahora vive el Negro Balú. Fuimos a la casa del negro ese, un grone de dos metros con unas manos enormes.
-Sientense donde puedan, acá no hay sillas.
Ok.
El Balú se paró en el medio del comedor.
Estas son las leyes de Ejército.
En Ejército no se habla. Nunca digan "le rompemos las piernas" y después no la hacen. Si hay que ir, hay que ir y quebrar las piernas y sin hablar. Lo mismo, cuando se trata de ajustar a un gil.
En Ejército, la 22 va en los lienzos, sobre la raya del culo, nunca adelante: mejor un balazo en el upite que en las bolas.
En Ejército, los carteludos terminan mal y los confidentes terminan peor.
En Ejército no se pelean los amigos por una guacha y mucho menos por el fútbol.
En Ejército no se tocan timbres.
En Ejército esquivamos a los cobanis.
Ahora, vayan. Y no se metan en kilombos, que los abogados están cobrando todo más caro.

Desayuno de campeones

Eres lo mejor del mundo/ y lo sabes/

Javi Punga "Amar Amar"

Me harté de pagarle cervezas a un boludo de ocasión con ganas de ser eterno, o al menos omnipresente. Pagaba yo porque estaba aburrido de estar solo. ¿Cómo es estar solo? No lo sabía, lo imaginaba. Pensaba que estar solo es ser yo. La soledad soy yo. No soy muy bueno para las excusas, pero a las seis de la mañana cualquiera es creíble a pesar de sus mentiras. Así que fue cuestión de decir estoy cansado, chau, me voy a dormir y nos vemos en la próxima. Estar solo es tener la televisión prendida en mute. No es más barato que tener una pecera, por ejemplo, pero no requiere atención, no hay que cambiar el agua ni poner comida. Como los peces, la televisión no tiene sentimientos. ¿Dónde consigo un bar a esta hora? Esas son las cosas en las que me gusta pensar. No me puedo aprender los nombres de los puentes de Córdoba ¿éste es Centenario? Que me digan lo grosso que soy me rompe las pelotas. Perdón. Un grosso debería saber cómo se llamaba ese puente. Habrá sido Centenario, habrá sido. Las grandes cosas, la muerte, un beso, una puñalada, un corte, ocurren sin presentación. Ocurren como Angelito. No pierdo el tiempo en intros, iba a cruzar la calle, esperaba el semáforo cuando el ciego me dijo me ayudás. ¿A cruzar la calle? No, a encontrar un bar abierto. Estoy buscando un bar abierto y no sé dónde puedo ir, sí, así fue cómo se lo dije. Conozco uno a una cuadra del San Roque, es lo que dijo Angelito cuando cruzamos Humberto Primo. Allá fuimos. Vendo breteles de silicona en la peatonal. ¿Y se venden bien? Sí, todo el mundo compra eso, lo usan las chicas porque no se ven. Angelito no los ve y de no ver sabe mucho más que yo, seguro. Sólo una cosa, dijo Angelito, las cervezas las pagamos a medias y si no quedamos sin plata invito yo porque acá me dan fiado. Era un buen trato, no le dije que yo estaba harto también de que me vivan, de ser un paganini. Cuando estoy solo, a la noche, en mi pieza, me fumo un porro, mi vieja se enoja y me reta, pero ella no entiende que yo soy ciego, que me gustaría tener una mina, que me gustaría tener un amigo, antes salía con los chicos de la cuadra pero me di cuenta de que las cervezas las pagaba siempre yo. Esos no son amigos, por eso los corté, yo no voy a pasar por gil. ¿Cuando fumás qué sentís? Pregunta estúpida. Me pongo re loco pero no me olvido de que soy ciego. Sólo estoy re loco, pero al otro día me levanto a las 6 y me voy a laburar, yo no soy un vago. ¿Me llevás al baño? Éste va a vomitar, cagamos. ¿Por qué? ¿Te sentís mal? No, boludo, es que no veo. Ah, claro, se va a mear las zapatillas. Un rato después, Angelito me dijo que ya estaba de día. ¿Cómo sabés? Porque veo que hay más luz, no soy ciego de nacimiento, me fui quedando ciego cuando era pendejo,cómo te lo puedo decir, veo todo amarillo y ahora está más fuerte, porque deben ser como las 8 o más. Viernes a las 8 de la mañana, Angelito se pidió una cerveza y yo le dije que me iba y él me dijo que me vaya, que esa cerveza se la tomaba solo y que por eso la pagaba él. Y ahí lo dejé mientras me decía que ese día no iba a trabajar, que se iba a dormir y que seguramente la madre lo iba a retar. Pero yo no soy un vago, a mi me gusta trabajar.

Temporada de incendios

...entre tus gritos y el bar...

Verano fatal. Prietto viaja al cosmos con Mariano.

Norberto y Willy no pudieron escapar del auto en llamas. No saben lo que se siente ver a dos amigos morir y no poder hacer nada. El viento cambió de golpe y ellos pensaron salvar el coche de las llamas. No me hicieron caso y se subieron. El falcon nunca arrancó y los chicos no quisieron abandonarlo. Era nuestro Falcon. Era más que un amigo de la escuela. Aferrados al torpedo, Norberto y Willy no tuvieron tiempo de salir y el fuego se los tragó. Así: se los tragó. Pude correr y salir a la ruta. La temporada de incendios ya había terminado. Después de llorar, pense como escribió alguien por ahí: "todos seremos olvidados".

Gente

Se había dejado sin anudar la bata de toalla naranja y tenía el pelo suelto, enmarañado y mojado. Se estaba preparando para tomar una taza de té con un tipo que era, ella no sabía, el Estrangulador de Boston. Las cenizas escapaban del cenicero, empujadas por el viento que levantaba el ventilador. Era uno de esos ventiladores industriales, con una hélice como las de los aviones de tela, de la primera guerra mundial. Cómo si antes del 14 no hubieran existido las guerras mundiales. Ella se había enamorado del tipo, pero el tipo era el Estrangulador. Un estrangulador de vacaciones, tomando un respiro de sus labores. Casi sin expresiones en su cara, el tipo la miró y le dijo: Me da miedo asomarme al fondo de los abismos en que se pierde mi dinero.

Córdoba

No son ellos. Soy yo el que no entiende nada.

Asociación ilícita

Te vi desconfigurado y yo sólo quería llevarte a la cama. Pero llegó el día en que te metiste con esa. Y yo a esa la había visto primero. No voy a decirte que estuve enamorado de esa, pero me da bronca que estés con esa. Bronca por esa y bronca por vos. Porque ninguno de los dos vino a mi y no sé si estoy enamorado de esa o de vos. No puedo dormir de imaginarlos a los dos y sus besos. ¿Podrían invitarme? Cuando estoy nublado me siento mejor y puedo dormir. Ahora no lo estoy y acá estoy, conmigo.

Sopa de cabeza de cabra

si no tienen tetas/aunque sean coquetas/cómo diablos la querré.

Perdedores pop. Mujeres.

Bailaban desnudas y celebraban su matrimonio con Satán. Escuché el griterío de esas bodas satánicas y salté de la cama. No sabía qué mierda estaba pasando. Pensé que este era un barrio tranquilo, pero hay brujas haciendo rondas, desnudas, manchadas con sangre de una niña virgen. Hacen sacrificios humanos en este barrio y nadie me avisó. Ya no podía dormirme de vuelta, así que me quise zampar unos huevos fritos. Había pelos y uñas en el primer huevo que rompí contra el borde del sartén. Dejaron un conejo eviscerado en la puerta de mi casa. Lo descubrí a la mañana siguiente. La puerta estaba arañada y habían pegado un cartel con mi nombre escrito dentro de un círculo negro. Después, explotó el calefón mientras me bañaba. Estoy vivo de pedo, me lo dijo un amigo.

No hubo una vez en el Oeste

Tres cowboys esperan en las vías al tren. Hace calor y llevan sobretodos. El tren que no viene. Los cowboys que fuman porros enormes. No quieren sentarse, están parados con las pistolas brillantes. Van a matar a alguien. Pero no. El tren no vino. Y se acabó la película.

1 9 8 4

War is Peace. Freedom is Slavery. Ignorance is Strength.

George Orwell.

El pronóstico del tiempo anuncia la llegada del viento norte. ¡Ahora vas a ver! Desesperado, busco abrir la boca para conseguir que entre un poco de aire. Pero no entra. Me ahogo, la puta madre, me ahogo. Es el viento del norte. Se me hinchan las manos y me estoy poniendo azul. Viento y la puta que te parió.

Well, you know what kind of eyes she got

Una niña con ojos de vino blanco me esperaba a la salida. Y yo andaba todavía con las bolsas del supermercado, a las 5 de la mañana. Pasemos la noche, me dijo. Ok, le dije. Vamos a tu casa, que la mía está desconfigurada. Y fuimos a su casa, y la pasamos bien, y nos miramos, y le vi sus ojos de vino blanco, y me preguntó si amaba a alguien, y le dije que sí, y es cierto, y me dio un beso en el hombro, y se rió de mi camiseta, y yo le apagué la luz, y ella se sacó el corpiño, y yo me empecé a pensar a mi mismo en el tiempo, y ella me dijo "sos joven", y dormimos, y me llamó un taxi, y qué pensás, y qué estás pensando, y que tal vez algún día te llame, y que por favor que no se entere nadie, y que te prometo que no le voy a contar a nadie, y todas esas cosas.

No duermo

No duermo, no me acuerdo. Empecé una lucha militante para invitar al olvido. Metan lo que quieran que no se pierda en manuales escolares y a ser otros. Si me han visto, no me acuerdo.

no saben nada

¿Por qué voy a aceptar barreras físicas? No quiero que me separen y entonces pongo barreras mentales. Alcochadas paredes mentales. Sin necesidad de correas ni protección. No van a curar a los locos con el encierro. No voy a dejar que te barran bajo la alfombra. Y tampoco me van a ocultar a mí.

Si te hubiera acuchillado aquella noche

Querida Fxxxxxx,

Cariño: no han sido pocas las noches en las que he querido estrangularte. No nos hemos tratado bien y siento que me fuiste empujando hasta el borde del homicidio simple agravado por el vínculo. Aún recuerdo claramante la noche que me levanté de la cama y fui a buscar una cuchilla a la cocina. Tenía más miedo que nunca, y tenía ganas de matarte. Iba a entregarme a la policía, sí. Iba a confesar mi crimen y hasta iba a pedir la silla eléctrica o la horca para mí. Otra vez, pensé en ahorcarte con un cable de freno de bicicleta, pero me acordé que ya no tengo la bici, que la abandoné después de aquel accidente que me mandó una semana al hospital. ¿Cianuro? No, cariño, no te merecías una muerte tan horrible. Y al final, todos mis planes de asesinarte se fueron a la mierda cuando me despertaste para que cierre la ventana.

Te quiere, te ama, te echa de menos

Jxxxx.

Frente al zoo o en Arenales y Paunero

Saquen una hoja, o saquen un revólver. La vida siempre nos pone a prueba. Son las pruebas de la vida, las pruebas sorpresa, las que no tienen preaviso. Hoy voy a la escuela, mañana puedo estar en la morgue. O en prisión.

The garden

Penitentes estacas vivientes, guardianes de mi sueño. El puma camina sobre la tapia y se adivina su terrible cara amarilla entre las hojas de la higuera. Habían caído ahí, huyendo, a vivir una novela fantástica, en una casa nueva, poblada de criaturas que esperan las primeras sombras para salir en puntas de pie por el patio de mosaicos. Algunas corren entre los muebles y la pared, de un lado al otro de la habitación. Hablan, se ríen, pero no se dejan ver. Seguro se burlan de los nuevos ocupantes de la casa. Los miran desde adentro de los espejos. Mamá dijo que no había que mirar mucho en el espejo, porque se aparece el Diablo. Ella sabía que no había un Diablo ahí. Sonriendo, revuelven las medias, los pantalones y las revistas. Y cuando seas más grande, liberarán de su oscuro calabozo tus cigarrillos, tus fosfóros y, peor aun, tus nuevas revistas.

Tarántula de fuego

El sol. Quema. El sol es una tarántula de fuego. Camina en la inmensidad azul, un recorrido que es una condena estelar. Siempre, siempre, siempre la misma ruta. El papa Simplicio fue un boludo (como todos los papas) que lo mandó a buscar a Galileo. Galileo dijo "el sol tiene manchas y yo tengo las pruebas". Tenía las pruebas, pero no sabía que los boludos cruzados siempre fueron los campeones de la boludez. ¡Tienen una imaginación para creer en cada cosa!

El día que pisé tus lentes

Luces sensacional.

Los Látigos.

Florcita. Esto me deshace. Los vidrios rotos que cortaron mi mano. Me caí sin querer, al volver, y fui a dar contra el cristal. Hay sólo una forma de caer y sólo una forma de lastimarse. Crobo, crobo rojo que videé fluyendo de mi ruca. Así fue. Florcita, florcita. Esto me deshace y no sé cómo puedo hacer: Afuera hay cada vez más nada.

Smoking point

Red Rose, proud Rose, sad Rose of all my days.

W.B. Yeats

Una conversación,unos rubios, una canción de los Stones, el humo de Buenos Aires. ¿Se habrá tirado mucha gente a las vías del subte? Los lugares que vi, las calles que crucé, los semáforos con relojes en cuenta regresiva. La meca de los oficinistas, el cielo inmenso, interminable. Nena, he visto los zombies, de veras. No te gustaría cruzarte con ellos. No tiran con discos de Stone Roses, son sombras que se arrastran con sus zapatillas grises. Cómo duele. Cómo duele. Usted no tiene nuevos mensajes en su contestador.

Fin de las noticias del mundo

Por un desperfecto técnico, cientos de bailarines del Tiger Tiger Club se salvaron de morir en lo que iba a ser un nuevo atentado islamista en Londres. Eran dos coches bombas cargados de explosivos caseros y garrafas de gas, que iban a ser detonados por celular, pero el dispositivo falló. En el mismo diario anuncian que vuelven los caballeros templarios, prohibidos en 1304 por el papa Clemente no sé cuantos. Encima, los bananas del Vaticano dicen haber encontrado un documento, que de haberse dado a conocer en aquel año, hubiera salvado a 54 caballeros de morir en la hoguera. Y yo me fui a un bar medieval, con hachas, espadas y cuchillos en las paredes y chicas tocando muy mal el rock.

Alerta

Corazones de alcauciles suspendidos en liquído amniótico, como criaturas del espacio que han sido atrapadas y conservadas para su estudio. I'm lost in the supermarket. Las cajas de galletas conversan entre ellas. Lo sé. Hablan mal del cajero de la caja 8. Siempre hay un cajero que es gay. Que maleducadas, no deberían decir esas cosas de un modesto trabajador. Las aceitunas están atrapadas en sachets de plástico y no pueden planear la fuga. No ocurre nada en el sector de los congelados. Un congrio mira desde el fondo del freezer. Los camarones lo tienen rodeado. Hoy no ocurrió nada.

Licensed to ill

Vanesa me sugiere que me calle/ algunas mañanas van a ser más fáciles que otras/ se van desbordando los ceniceros/ sale de compras, entra en la villa/ algunas mañanas van a ser más fáciles que otras. Fantasmagoria. Hay que llamar al hombre.

¿Qué pueden decir los que no tienen una dependencia? ¿Saben de qué están hablando? Yo no me animaría a decir que la vida de ellos es más fácil que la mía. La primera noche es fácil. "OK, ok, puedo pasar la primera noche", eso digo siempre. Y a la segunda ya me empiezo a sentir mal, terrible. Una noche sin dormir se banca, dos ya no. Es su truco, te deja tranquilo y cuando el cuerpo parece que se va a liberar, es como si se asustara y empieza a atormentarte para que no la dejes. "Ahora voy a estar mejor", pienso y no mejora nada. Empeora. Estoy atado, soy yo y mis adicciones. Ayer entró un poco de luz por la ventana, después de varios días de temporal y llovizna. Vi que todo estaba desordenado. Salí un rato. Volví y me di cuenta de que toda la casa tiene mi olor. Mal olor. No puedo contarles de qué esta compuesta la fragancia de mi cuerpo. Me como las uñas. Me baño todos los días, pero el olor no se va. Me sale por la piel. Y no se termina. Es un boomerang. No tiren boomerangs si no saben cómo agarrarlos cuando vuelven. Pueden fracturarse varios dedos e incluso perder alguna falange. Si es cierto que todo vuelve, me esperan días más difíciles que estos. Ahora salgo. Me voy unas horas y vuelvo con la luz del sol. A dormir. A no pensar en nada. Dependo, dependo, dependo, dependo, dependo, dependo

Flores silvestres del campo, agua clara

Puede curarme la propia enfermedad / o matarme la misma cura / siento en el corazón a Dios / siento en los pulmones al diablo/ siento que tengo dos oídos para escuchar/ y dos pies para ir tropezando.

Intoxicados. Casi sin pensar.

Yo dejé al abuelito en la estación de servicio y me fui a toda velocidad por la autobahn. Aparecí una mañana mirando al cielo desde un campito verde con flores amarillas. Había una lanza en mi costado, había sangre sobre el césped. Todo se tiñe de rojo, da vueltas y zumban los duendes su cancioncita fúnebre. Me acosan, me dicen "¿por qué has hecho esto?" Por qué dejé al abuelito y me fui a toda velocidad ni yo lo sé. Ahora que choqué la macchina y estoy muriendo en esta banquina el sol brilla con otro color.

Himno de mi corazòn

Todo es tan obvio, tan evidente, che mi fa schifo. Voy a vomitar. Vomitorium. Maldita sea, pierdo el tiempo, necesito una 9. Estoy cansado. Harto, no me arrastro más. Harto. No sè qué es el odio. No lo sé. Lo nuevo de hoy me causa más daño que lo nuevo de ayer. Todo este tiempo, riendo de mí, fue demasiado. Borrame para siempre de tu gps. Nunca fui y ya no soy.

Tal como eras

Ansiaba tanto verte tal como eras, que no pude levantarme de la cama. Las luces apagadas, las ventanas cerradas. Te llamo desde mi cuarto, en mi hora de soledad. Hago fuerza para no llorar y no consigo mantener mis ojos cerrados. ¿Dónde estás? ¿Dónde te metiste? Cuando te vi hablando con el televisor, todo se vino abajo. Quiero llorar. Quiero morir despacito. Quiero desaparecer. Quiero que seas de nuevo tal como eras. Te llamo en mi hora de soledad y nunca te veo entrar por esa puerta. Tal como eras.

Signos de los tiempos

Shortcut a la fama

Qué sabe nadie

Leo en la Repubblica: "Una commissione di esperti ha selezionato le pellicole nostrane (tra il 1942 e il 1978) da custodire e restaurare, come i beni culturali. Un patrimonio immenso". Ok, sigo leyendo. Están Fellini; el gran maestro de todas las épocas, el inventor del cine: Luchino Visconti; no falta un titán como Mario Monicelli (Branca, Branca! Leó, leó!) y tampoco quedó afuera Vittorio De Sica. Rossellini! ¿Habrá alguien igual? Entre los actores, Mastroianni, Gassman, Sordi, Loren y la espectacular Stefania Sandrelli. Y me aburrió la lista, Vuelvo a leer y a leer y no está. ¿Expertos de qué son estos pelotudos? ¿Dónde está Sergio Leone? ¿Dónde? Se los digo en spagnuolo regionale di Kordova: Váyanse, todos juntos de la manito, a la reputísima madre que los parió.

Galaxy of the lost

Amo escuchar Lightspeed Champion y mis zapatillas Fila. Él dice que Cloverfield es la mejor película de todos los tiempos. Yo todavía no la vi. The cribs, The young knives... Voy a buscar una caja de zapatos en la que pueda entrar y quedarme ahí por un par de meses.

febrero era marzo

Siete días pasaron como 70 años. Como una nueva glaciación, que se retira y raspa como mil millones de papeles de lija. "Voy a morirme de pena" cantan en mi stereo... voy a morirme de pena.

Motorino

Trasegando en un club nocturno, solo, redescubrí el sentido del vértigo. Sin velocidad final ni aceleración, estoy rompiendo la barrera del silencio. Adentro es invierno. Me hace falta más pintura de uñas. No más.

Lucky Strike

Ellos hablaban de Paul Verlaine, de Rimbaud, de la mujer de Verlaine, de Oscar Wilde, de la NBA y de las mesas de billar. Ellos se habían quedado sin palabras cuando la vieron pasar corriendo despavorida, huyendo de los aliens. Había personas llorando, había personas llorando. El lugar se había prendido fuego y las llamas lamían las paredes en dirección ascendente. Ellos quedaron adentro, yo pude salir a la calle. get lucky.

97 octanos

Yo te miro cuando subís. Te miro. Siempre. Bueno, no siempre. Hay veces que no subís. Yo no te miro, te adivino con la imagin-acción. ¿Qué podría decirte? Ya no sé ni qué es el vacío, I'm out of tears. Tengo muchas preguntas para hacerte, pero hay una con la que quiero empezar: ¿Por qué tenés olor a nafta?

Bajo las tipas

Yo fui el que encendió el primer fósforo en la noche de las banlieues. Pasame la nafta, ese Renault tiene pinta de ser muy inflamable. ¿O te gusta más el Citroën? Feu! Teníamos un decálogo, pero ya era hora de tomar un poco más de responsabilidad en esto. Que empiecen las fogatas en las banlieues de todas partes.

Sinfonía del nuevo mundo

Hola somos las XXXXXXX, me dijeron las tres. I said what? Qué manera de ponerse un apodo. Vengan, compartamos el trago, espero que no hayan estado haciendo eso antes de entrar a este lugar. ¿Qué tomamos? Un espumante con energizante y mucho hielo. Hielo de la bolsa de rolitos. Seguimos conversando. ¿Qué tomamos ahora? Cerveza con granadina. Ese color me recuerda a Marilyn Manson. ¿Qué será de la vida de Manson? Las tres devotchkas XXXXXXX daban buenos temas de conversación, no paraban de hablar de ultraviolencia y el viejo in-out in-out. ¿Qué quieren tomar, chicas? Yo invito. Parece un buen momento para tomar unos gancias y tirarnos en esos sillones de ahí. Voy a quemar esos discos de Dvořák. Sí, señor.

Snob board

Ella va a toda velocidad en su tabla, la tabla que usará este invierno. La tabla de snob board. Bajará en slalom esquivando pilas de vólumenes y otras cosas que le son inasibles. Mientras me lavo las manos como Pilatos, me pregunto si su procesador podrá resistir tantos megas de memoria. No lo creo, se va a fundir en cualquier momento. Mejor le queda seguir viajando en snob board... ¡Es la sensación!

Cubs

I believe in the Church of Baseball. I've tried all the major religions, and most of the minor ones. I've worshipped Buddha, Allah, Brahma, Vishnu, Siva, trees, mushrooms, and Isadora Duncan. Annie Savoy

Triple play de Chicago en el Yankee Stadium. No me caen mal los NY Yankees, pero hay que ganar este partido. Al final, quisiera ser un yankee. No un Dallas Cowboy, un yankee. Triple play en mi vida. Voy hacia el banco... a calentar el brazo para un nuevo inning.

Weirdsville

I use the enemy/ I use anarchy
Sex Pistols. Anarchy in the U.K.

The long blonde me dijo que no tenía planes para el futuro. Guau. Y yo le respondí: shoot me. Hasta ahi es todo lo que puedo recordar, su señoría. Después de eso aparecí acostado en el suelo, viendo una película canadiense sobre dos junkies, una ex prostituta, una secta satánica, un ejército de enanos medievales y un viejo hippie que no guarda la plata en los bancos.¡Sí! Es en serio, le juro que la película existe. Pero nunca me acuerdo de los nombres de las películas, ni de las canciones... ¿será por eso que nadie se acuerda de mi nombre?

No soy fan de scorpions

Alacranes. Alacranes cruzando el patio, enarbolando sus aguijones, esperando el momento justo para inocularte su veneno. Neurotóxico. Quema. Quema mucho, como brasita de cigarro. Una pequeña, minuciosa, económica e infalible máquina de matar. Son las tres de la tarde, los alacranes duermen la siesta adentro de los zapatos, un lugar oscuro y silencio para esconderse y esperar.

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Man is the weakest and most defenceless of all living things.

Rudyard Kipling.

Nueve círculos tiene la bandera de los Juegos Olímpicos del Averno, nueve. Suenan las trompetas. Van a largar la primera competencia: los 100 metros llanto. Todos los competidores están listos, en sus marcas y ¡ya! ¿No tenés cable? No importa, los JJOO del Averno llegan por cortesía Kodak. Kodak refleja tus momentos. Y ya lo saben, amigos, no se pierdan una nueva edición de los juegos infernales. Que empiecen los tormentos.

The jungle books

Llegan de noche gritos lejanos/

rompe la luna, tiembla de miedo algún chango/

de Salamancas, llaman campanas /

los hombres quieren matarse empuñando un arma.

Te voy a contar un sueño. Jacinto Piedra.

Basura, basura, interminables cordilleras de basura. Un perro toma agua podrida, agua de jabones, orina y excremento. Afuera, dos chicas fuman y ríen pensando en comprarse tacos altos plateados. O dorados. El asfalto quebrado se dibuja con grietas que evocan al desierto, a los arenales en los que el Diablo zapatea su malambo. Después del sol, los álamos secos crujen al rigor del viento de la noche de carnaval. Una radio en el galpón advierte que el sereno sigue allí, atento, prevenido. Habrá que buscar otro lugar para conseguir algo de mosca esta noche.

Busco una palabra

Todo se trata de la reducción de daños. No hay otra labor más importante en esta existencia: reducir los daños al mínimo. A veces, non c'è la faccio più y quiero salir a caminar. Reduzcan los daños, asístanme. Non sto così bene. Miro el diccionario y busco una palabra, una llave que abra la puerta, una solución al oráculo de Tebas, una reducción de todos los daños.

Woke up this morning

Algunas noches vivo en un cuento de Dylan Thomas. Estaba durmiendo y alguien hizo toc toc toc en mi cabeza. En la parte alta de mi cabeza. Abrí un solo ojo para ver quien golpeaba golpeaba golpeaba y sólo vi su pierna derecha y el final de una bombacha blanca. Seguí durmiendo. Ya no creo en los fantasmas.

No racional

Llegaron. Tenían tierra en sus zapatos. Ríeron fuerte, mostraron los dientes. Anudaron grandes fajos de dinero entre sus dedos. Demolieron y levantaron muchas plantas. Plantas nuevas, nacidas luego de las nubes de polvo, que dejaron tierra también en tus zapatos.

Una pregunta

¿Sigo?

Mega mega white thing mega mega white thing

What mean ya that you beat my people

and grind the faces of the poor

Ian Brown, Illegal attacks

Recostado sobre la banda, inicio la carrera en diagonal hacia la medialuna. Espero que me llegue la pelota, lo demás es asunto liquidado. Puedo pasar entre los dos centrales, dos carretas viejas que no podrán detener mi camino hacia la red. Recibo la pelota, la paro con la izquierda, la adelanto un poco y la toco hacia un costado, con un movimiento de cintura zafo de la marca, los centrales chocan y caen refunfuñando, ahora sí, le doy fuerte con la derecha, a la base del palo derecho del arquero, pega en el poste y adentro... puedo correr con la boca llena de gol, disfrutando de un momento inolvidable y mientras mis compañeros viene a abrazarme pienso que esto no es una metáfora de nada... es nada más que un gol.

Bed time for democracy

Lamiendo el plato/como el perrito fiel

Carlos Cano. Me llaman sudaca

Una nueva perra fascista para este Tercer Reich de Plastilina. We all live en el Tercer Reich de Plastilina. Grandes manifestaciones de gente que se golpea con listones de madera, en la pelea por estar más cerca, más cerca, más cerca.... ¡más cerca! Necesitarás mucha paciencia. God save the queen.

29

-¿Cómo están las cosas por allá?
-Ya no podemos seguir aguantando.
-¿Cae la fortaleza?
-Es inevitable. Son muchos, son más fuertes.
-Deberíamos rendirnos, pero no.
-Señor, quiero decirle que...
-Pongan todo, usen todo lo que tengan a mano. No podemos caer.
-Pero señor...
-Es una orden. Por favor, no hagamos esto más difícil.


-¿Novedades?
-La caída es inminente, señor. Fue un honor haber resistido a sus órdenes.
-No he ordenado la retirada.
-El desbande será generalizado, sin necesidad de órdenes o contraórdenes, señor.
-Muy bien, hemos perdido, entonces. No les aconsejo que huyan, peleen hasta morir. No serán perdonados ni los dejarán vivir.
-El miedo es pánico, señor.
-Hemos perdido. Que entren, que pasen. La fortaleza cayó finalmente.

Star Trek, la última frontera

el sábado estuve con los chicos/

tomando merca mala

Perdedores pop

Here comes l'inferno! Un calor de la hostia, en los barrios altos. Ya no sólo cortan la merca, ahora también cortan la cerveza. ¿La cerveza? Sí, boludo, la cerveza. ¿Y con qué cortan la cerveza? Qué se yo ¿con soda? ¡Qué culeados! ¿Y quién corta a tu hermana? ¿Y a la Normita, quién le da rosca? ¡Otra vez te fuiste a la mierda! Vos empezaste. Bueno, cortala. Sí, como te cortaron el porrón, gil, anda y pedí que te lo cambien. Ni en pedo, andá vos, si vos la compraste, a vos te metieron la mula. Mula es la que maneja el Loco Fiori. ¡Podés creer! En este barrio cualquier mandarina se cree banana. ¡A tu hermana, le metí! ¿Qué cosa? ¿La banana? No te hagas el pulenta y anda a cambiar ese porrón, momia. Dura como una momia va a quedar tu mamá si le sigue comprando la bolsa a Norbertito. ¿Con qué cortarán la merca? No me hinchés más los kinotos y anda a cambiar esa cerveza. ¡Ufff! Voy, pero presentame a tu hermana.

La hermana de Ismene

No llegarán tus pechos a dar leche/ antes te habrán enviado de cabeza al Hades/te harán pagar el amor/el amor a un hermano/ morirás niña/ virgen/ doncella intocada/eso es lo que te espera/ no verás a tu niño nacer/ porque no será ni siquiera concebido/ valiente/ valiente, mucho más que yo/ o que cualquier otro hombre/y sin temor te vestite para las nupcias con la piedra, la oscuridad y el país de los muertos

Little skinny girl

I dont mind about the state of my mind/

But you know its good for nothing

Jesus and Mary chain. Blues from a gun

Tengo el revolver, tengo el auto en marcha esperando. Voy a entrar. Te voy a pegar dos tiros y me voy a ir fuera de esta sick city. Ella le robó el novio a su hermano, decía en la remera que me trajiste de EE.UU. ¡Qué feo regalo! Cariño, estás muerta.

Montevideo 835 1º C

ventanita del cotorro donde sólo hay flores secas .

Ventanita de arrabal

(Música: Antonio Scatasso Letra: Pascual Contursi)

Un horrible cartel de 7up en San Juan y Boedo. Aquí también the tourists are money. Yo qué sé. Vuelvo, no tan vencido, a mi cotorro de calle Montevideo en el que nadie me está esperando. Mejor, tengo la cama toda para mí. Abro la puerta con la exacta certeza de que no hay nada para comer en la heladera. Al fin y al cabo, la había comprado para tener bebidas frescas y hielo. Voy hasta la ventana del bulín y miro las hojas muertas, tan muertas como una araña que encontró el final de sus horas allí mismito. ¿Y si salgo a encontrarte? No creo, prefiero la soledad.

El regreso del Jedi

Con la lengua, XXX se pasó el cigarro a un costado de la boca. Cerró el ojo, para evitar el efecto del humo. Cruzó las piernas y sacó un alfiler de una pequeñita cajita de acrílico. Apoyó la punta y al retirarla, una gota de sangre asomó con la velocidad de una microscópica explosión nuclear, filmada en cámara lenta. Y después otra, otra, otra, otra más y otras muchas más. Con el pañuelo de papel limpió el brazo y vio que las iniciales de XX habían quedado bien. Y cuando cicatricen, las letras se leerán mejor.

Solitudine

Solita vino en días más difíciles, cuando no había nada en el futuro. Días difíciles los tiene cualquiera, pero Solita sabe lo qué es pasarla realmente mal. Está sola y no siente pena, no tiene tiempo para esas cosas. Espero que pases otro día, Solita... para fumar, para tomar, para hablar, para pelearnos, para que no estés tan asustada, para que no dejes de insistir.

La hora del scotch

¿Y cuándo fue que me convertí en una mala palabra? Me evitan, como si tuviera lepra o algo así. Me tendré que contentar con vivir en las afueras de la ciudad y pasar frío bajo la noche estrellada del desierto, más allá de las murallas. ¿Golpear las puertas? Una pérdida fatal de tiempo. Me levanto de la cama, pensando estupideces como estas. Pongo algo de música en mi súper stereo de alta fidelidad, me enrosco un pañuelo de seda en el cuello y me calzo mis cómodas pantuflas. Sacó un cigarro de uno de los bolsillos de mi bata roja brillante y lo enciendo con mi encendedor de oro que tiene grabada estas palabras "Aquilae non capit muscas". Me rasco por detrás la oreja derecha y me recuesto sobre mi mecedora importada de Oriente, que huele a madera fina y a opio. Suena el telefóno. Es ella. Me tiro boca arriba en mi alfombra persa y juego con mi mano derecha sobre el suave, cómodo, cálido y estupendo tejido. Imagino que ella llegará pronto y que haremos nuestras cosas, sin ternura, sobre este magnífico sofá de cuero que me trajeron de allá. Termino la conversación y busco otro vaso de scotch sin hielo, como debe ser. Ahora, que navego por aguas tranquilas, veo llegar el momento de actualizar mi equipo tecnológico. Necesito muchas cosas, un nuevo stereo, otra pantalla gigante, otro sistema de audio para el baño, que sigue siendo mi lugar favorito. No permito que nadie entre allí, por eso tengo mi baño para las visitas, para las chicas. Aquí no entran hombres. Sigo necesitando más tiempo para mí, además el dinero fluye hacia mí y no tengo tiempo para gastarlo.

Time can tear down a building or...

Pierdes tiempo, tonto, me dijo el fantasma que apareció en mi sueño. No soy Leopoldo Bloom y el fantasma no era Rodolfo, su padre, pero eso tenía mucho que ver con lo que pasó. Cuando decidí que era hora de dejar de servir café, imaginé para mí un futuro como jardinero. Es algo que sé hacer, pero no logré que me contrataran. Creo que el que impidió que me dieran el empleo fue mi padre. Sabía que cortando el césped no iba a hacer más que perder el tiempo. Pero el tiempo se va, las mujeres se van, el dinero se va, la salud se va y todo se va. Nada queda. Cortando el pasto no habría sido feliz pero tendría cosas más ciertas.

Nosesielamorexiste

-¿Pero qué hizo este pedazo de pelotudo?
-No sé, loco. Son kilombos de polleras.
-Kilombos de polleras, la puta que te parió. ¡Cómo se va a hacer meter en cana!
-¿Lo metieron en cana?
-Sí, pero por suerte no encontraron el fierro.
-Menos mal.
-Pero... qué tipo más pelotudo.
-¿Seráhomicidiocalificadoagravadoporelvínculo?
-notengonilamásputaidealaúltimavezquelometieronencanaledijeronqueseportarabienquesivolviaestaba hastalasmanosyquedeestanolosalvabaniJesucristo.
-sehubieradejadomatarenvezdehacerseagarrarporloscobanisdelorto.
-odioaloscobanissonunasratasvigilanteropaprestadapolicíasoplameelpito.
-yotambiénlosodiocuandoerachicometirabanlacervezaymesubianalalanchaymedecíanquemeibanaculearadentrodelapatrulla.
-YahoraelrepelotudodeTobaressehizometerencanaselovanaculeardeparadoenBower.
-YtodoelmocoporculpadelapapudaesaquesefueconelfandePinkFloyd.
-sosmediopelotudovosyateolvidastequeesonoeraasiqueeranchamuyosdeélquelaminanuncalohabíahechocorneta.
-nolosabíacheculeadoademásaunquehubierasidogorriauesonoledabaderechoamatarunaminaniacagarlevidaatodos.
-queseyopobreTobaresalfinalmedalástima.
-esperoquenoencuentrenpruebas.
-noséquéesmejorsiquelometanenBoweroquelodejensalirafueraestánloshermanosdelaminaqueayerandabanbuscandounfierroparaalquilar.
-yonosécómovaaterminartodoesto.
-niyotamopoco.
-meparecequenohayquetomarsetodotanenseriolovecomesatthespeedoflight.
-nosesiexisteelamor.
-noselomismodigosólotengoganasdellorarporelpobreTobaresyporlapobreguachaquenoteníalaculpa.
-sabésnadietienelaculpadenadaperotodoshacendañoalotrodemuchasmaneras.
-tenesrazón.

Ho perso

Iba caminando al encuentro de Perséfone, cuando se me ocurrió que debía parar. Escuchaba, dentro de mi mente, las solemnes palabras que dije durante toda mi vida. Más solemnes fueron siempre las palabras que escribí y eso me parece peor. ¿Podría dejar de ser yo? Hay que dejar de ser, eso me dijeron. La existencia es un fenómeno extraño, por eso pensaba tanto en ella, en la existencia, claro. Vivir debería ser la maratónica carrera por dejar de ser, pero no es lo que queremos hacer. Nadie quiere dejar de ser y yo tampoco. En eso estaba cuando llegué a la parada del colectivo, frente al Paseo Santo Domingo. Había sido una mañana difícil, había trabajado como un loco en total soledad. Y había salido. Y apenas eran las 13 de un domingo pre estival. Cuando me aburría de esperar, una mujer me dijo: 'usá el pullover al revés y vas a ver cómo cambia tu suerte'. Me volví loco después de eso y decidí que era la hora de dejar de ser. Así pasé un largo tiempo siendo otro, hasta que hoy debo volver a pensar en todo aquello. Es otra vez la hora de demoler lo que soy, para empezar a convertirme en otro. Perséfone, mientras tanto, tendrá que seguir esperando.

Porno

Esta vez, decido que voy a morir. Si no es que ya estuve muerto. Muerto antes de nacer. No vivo y sólo hablo de mi. So, I'm dead. Quindi, sono morto. La otra tarde me dijiste cosas que no puedo comprender, y si no puedo comprender es porque soy horrible.Dónde está el mundodónde estoy yo. Soy una lágrima del universo, soy una gran mentira. No tengo nada para decir.

Do it again

Lo que tengo de vos es lo que me falta de mí. Las calles van todas en el mismo sentido y me confundo. Todos los caminos conducen hacia mí. La vida, dije, es otra forma de experimentar el dolor.

Perros

Satán, negro e hirsuto, ladra sin salir de abajo de la escalera. Estoy volviendo tarde a casa and I don't know why I'm doing this. L'enfer. En la cama, chiudo los ojos y me dejo llevar por el cansancio. Quiero dormir, pero afuera ladra Satán y no me deja concentrar en el sueño. Mi fa male la testa. O, brothers. Ustedes no lo saben, pero la estuve pasando mal últimamente. Guau, guau. La noche es un perro negro que me acosa y quiere hincarme el diente. Perros perros perros que me siguen siguen siguen. Cani che abbaiano. Cave canem.

Me jodí

Ahora voy a confesar la verdad. Por un momento, aquí dejo entrar a un tal Gonzalo Toledo. Le doy permiso para que haga su declaración. ¿Se animará? Él ama a una tercera persona, a alguien conoció de casualidad y que le arruinó el corazón para siempre. Porque no puede amarla. Ella está tan triste como él, pero tiene el coraje de llorar. Y él, no. Sacude el pavimento a cada paso porque es una donna prosperosa, raja la tierra, abre surcos. Una vez, y casi por equivación, estuvieron a punto de besar sus labios. No lo hicieron, pero en sus mentes fue el mejor beso que dieron.

What the hell?

Camino sola, bajo la lluvia de pianos. Iba a pintarme los labios, iba a pintarme las uñas. Pero no. No quiero hacerlo. Insensible, como un pedazo de madera, me dejo llevar por las olas. El movimiento del agua. El ruido del mar es buena música para mi naufragio. Nunca supe dar un beso y, lo que es peor, nunca supe recibirlo. Voy a morir, como vos también vas a morir. Dejame sola, bajo la lluvia de pianos.

2.31

La mente, oscuro refugio para esconderse. La prefiero a tantas otras cosas que me rodean. Vago, perezoso y un poco arruinado, me escondo en lo que está dentro de mi cabeza. ¿Sabés qué?: no tengo ganas de seguir sembrando en mí la ambición. Calígula quería que todas las cabezas de Roma estuvieran unidas por un mismo cuello, para cortarlas de un solo tajo. É da molto che non ci sentiamo.

Yo en el fondo del mar

La presión del agua, a medida que bajo, me hace zumbar los oídos. Creo que van a explotarme los tímpanos. Hay algo que me confunde la mente y no sé qué estoy haciendo. ¿Y si doy media vuelta y me vuelvo? ¡Hacia arriba! Quiero ir arriba. Pero bajo, sigo descendiendo entre las algas que me saludan remedando el ondular de mis brazos. Todavía hay luz solar pese a las gruesas capas de agua que me cubren, pero ya comienzo a ver los objetos fuera de foco. Bajo, bajo, bajo. ¡Ay! ¡Qué será de ustedes sin mí!

Salam Aleikum

"No pienses tanto en Dios, te convertirás en Saulo de Tarso"
Miraba la nada y la veía como una proyección de mi vacío. Pensaba en mí hasta que me di cuenta de que existen otros. Pensaba, creía que pensaba. Caminaba sobre vidrios rotos y latas oxidadas como un hijo de remilputas que se lo merece. ¡Me lo gané! Aquí estoy, soy la peor basura del city dump y tengo que aprender a llorar. Ahora se me acabó la paciencia, se me acabó el mundo. Me doy pena a mí mismo. Me voy a sentar cinco minutos. Porque me adelanté tanto que ahora estoy atrasado.

Bye!

Carmen Cicatriz se levanta de la cama, desnuda. Todavía con los ojos pegados, se fuma el primer cigarrillo del día. Se huele la punta de los dedos de la mano izquierda y piensa que de otro modo no habría podido dormirse anoche. Carmen, Carmen Cicatriz ya no sabe lo que es llorar, no le importa. Carmen Cicatriz es una cáscara de huevo, partida al medio y mirando al cielo desde el tacho de la basura. No la han dejado sola. Carmen no tiene nunca nada para decir.

Hoy me toqué en el baño

No quiero trabajar 14 horas por día, no quiero volver a casa temprano. Hoy, algo se rompió adentro de mí. Si me movés vas a escuchar el ruido de la pieza rota, que suena como un amargo cascabel. Un día de estos o de los otros voy a iniciar una revisión interior de mi cuerpo, para encontrar lo que está funcionando mal. Algo anda mal y yo lo sé, me conozco. Me olvidé de ser un niño que era, me olvidé de pensar en mí. Algo anda un tanto mal y ni meterme en la jungla con Sandokan me hace sentir mejor. Ahora saben qué es ese ruido que hago cuando me sacuden.

La antorcha humana

Ardo todos los días como una bruja medieval. Me prendo fuego y me consumen las llamas. No necesito yesca ni combustible, sólo mi propia combustión. Me apago a la noche y me enciendo a la mañana, tempranito, con las bocinas de los bondis y el griterío de los padres que llevan a sus tontos hijos a sus tontas escuelas, donde nunca aprenderán nada... por tontos. Me suben los calores y empiezo a humear en el supermercado, donde peleo con las viejas y planeo asesinar al delincuente del verdulero. Ver a los bobalicones que dan las noticias on telly es como recibir un baldazo de fuel oil. Y ni hablar de la temperatura que levanto cuando entró a esta oficina del Averno. No sé cuándo se va a apagar esta fogata, este incendio en que me he convertido.

La reina del plata

En el palacio de la pizza vi tu cara, borrándose con las luces de los autos. Pensé en una sola cosa: en ayudarme a encontrar el camino del medio. ¿Vos sabés dónde está el camino del medio? ¿Sabés qué cosa es el camino del medio? Una forma de evitar el dolor, esquivarlo hasta que no me quede màs remedio que aceptarlo. ¿Lo aceptaría de vuelta? Hmmm! Una palabra tonta bastará para matarte. No sé si te matará, pero te hará daño, te dejará llorando, te causará dolor. Y el dolor no es algo a lo que se le deba escapar todo el tiempo. Lo siento, lo veo venir. Podría entonar una canción de despedida. Sacarme la ropa y meterme en la bañera. Sacarme la mugre y el olor y llorar despacito, sorbiendo mis lágrimas. Mirar mi cara en la cuchara y sentirme muy asustado de no estar asustado. Llevame vos al camino del medio y dejame morir allí.

Che cazzo leggi?

¿No será mucho? Pensó Roberto al bajar de su auto. El celular no lo deja tranquilo. A veces tiene ganas de tomar unos tragos después del trabajo, pero el telefóno no tarda en sonar ¿Dónde estás? Me demoré en la oficina y voy a llegar un poco más tarde. Así empiezan las mentiras y llega un día en que no se puede volver atrás. Cada vez más controlados... ¡Estamos cada vez más vigilados! Grita Roberto en su intimidad, intimidad es un decir. Eso se acabó. La privacidad no existe más. Pescando en el medio del lago, tomando un vino y fumando tabaco la calma se destruye con el sonido del telefonino. Rang! Rang! Rang! La puta madre. Ya nos espían desde que estamos en el útero. ¿Y que quieren ver? Tu sexo. Nadie se fija si tenés cinco deditos en cada mano o si tenés cara de enojado. Y cuando salís del duro trance del nacimiento te están esperando para sacarte fotos... con sus celulares.

Yo soy la anarquía

Abrí los ojos y estaba ahí, parado. No. No fue así, no estaba durmiendo. Me estaba afeitando. No, tampoco. Me afeito cuando me corto el pelo y no me acuerdo de haberme cortado el pelo esa mañana. Bueno, estaba ahí. ¿Cómo hiciste para entrar? Le pregunté. ¡Ja! se rió y no me dijo nada. Sacó un cigarrillo y no vi bien cómo lo prendió. Pero lo tenía prendido. Voy a llamar a la policía, le dije y se rió fuerte. ¿Era algo breve en sus respuestas? Creo que sí. No me miró, pero me dijo que había entrado por la ventana. ¿Por la ventana? Estamos en el quinto piso, le contesté. Volvió a reírse y me contó que no le tenía miedo a la muerte. Lo invité a irse y me dijo que no sólo podía salir por donde había entrado. Quería salir por la ventana, desde un quinto piso a la calle. Te vas a matar, le repetí y volvió a burlarse de mí. Sin sacarse el cigarrillo de la boca trató de convencerme de que no tenía miedo a la muerte y que no podía salir por la ventana porque había un crucifijo que no vio cuando entraba. ¿Qué querés? Le grité y no obtuve ninguna respuesta. Vengo a enseñarte, Horacio, silbó en mis oídos. ¿Cómo sabés mi nombre? pude balbucear asustado. Entonces, se apoyó en la heladera y me dijo: Just call me Lucifer.

Tiros, tiros

Salí corriendo y todavía me siento el olor a pólvora. Tiros, tiros. La agitación de mi pecho. El aire que no entra en los pulmones. Corro como loco, corro y el olor a pólvora me sigue. Pum, pum. Tiran tiros. Agacho la cabeza, silban las balas a mis costados. Esto no es un western, esto no es Manhattan, este es mi barrio, donde todos llevan armas. Armas de fuego. Maldigo la pólvora mientras trato de escaparme de este tiroteo. Paso la punta de la lengua por el pavimento. Siguen los tiros. Tal vez salga con vida. Tal vez pueda regresar a casa y poner alguna de las malditas canciones de Rosario.

Once

Mirar hacia atrás no me ha convertido en una estatua de sal. A veces miro el hoy con amargura. Todo eso pensaba cuando timbraba el boleto antes de subir al tren. Eurostar. Son 25 euros de multa si te agarran sin tu pasaje.¿Eurostar? ¡Euronightmare! Que verde está este afuera. No parece otoño. De espaldas, tiré una moneda a las vías para volver algún día a Tiburtina. El tren se va. No pise la raya amarilla. Parece la estación Plaza Miserere del subte A. No pisar la raya amarilla. ¡Cuidado! ¡Correrse al fondo! Amontonado con las otras estatuas de sal inicio el viaje. Chak, chak, chak. Abran un pocos las ventanas, que ya no hay peligro de que nos tiren piedras. Palabra maletín Tiburtere.

Los idus de marzo

Sangre de Italia que fluye como una fuente. Cincuenta cuchillos. Una espada que besa la ingle. Et tu, Brute! ¿Cruzarías el océano? ¿Verías cómo cae? ¿Serías César en las escalinatas? ¿Serías César desoyendo los consejos que te dan, saliendo a enfrentar el peligro con la sola ayuda de la túnica? Gracias, Shakespeare.

Estate

Cuando nada pase, yo vendré besando la arena. Mirando de reojo cómo cae un gigante de agua sobre los montes. Es el gigante de agua de Lorca y son las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde, leo a Walt Whitman. A las cinco de la tarde, rezo en voz baja un poema de Blake. A las cinco de la tarde, el cielo es un toro rejoneado por las montañas. Y a las siete de la tarde, habré muerto bajo los copas de los árboles, escuchando el canto de las chicharras en la lejana sierra, en la lejana Córdoba, ciudad que nunca fue la mía, que nunca me dejará tranquilo. Y a las siete y media de la tarde habré resucitado con el agua fresca de los arroyos y el vino caliente que traje desde la lejana Córdoba. Imagino que soy una vaca y que me sigue un tábano por toda Europa. Europa que camino para encontrarte. Cuando nada pase, me acunará el fondo del mar de Alfonsina, siempre tan lejos de la cordillera de Mistral. Cuando nada te pase, yo vendré deseando que todavía entres a mi casa con un zapato en la mano y un vaso de whisky en la otra.

¿Lo viste?

Ponías colores a las vocales y dormías borracho en la arena. No renegabas de tus ancestros galos y maldecías como una puta, Arturo. Qué habías visto, no lo sabremos. Escapaste, te fuiste, huiste de las mil hojas de tu otoño. ¿Andarás por ahí, ahora? Seguro que te estás riendo de tanta solemnidad con la que te recuerdo. Pero, aunque te moleste, yo termino también Une saison en enfer. Y canto: Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trouvée amère. - Et je l'ai injuriée.

Viviana

Primer nombre: Viviana. Apellido: No tiene. Madre ignota, Viviana. Viviana saca un fierro de la cartera y apunta a la cabeza del poli. Podría disparar, Viviana. Un mal día lo tiene cualquiera y cruzarse con un policía es lo peor. Cuidado, Viviana, que te vas a ir de tema. Cuidado, Viviana. Mejor guardá ese fierro, Viviana, que la Justicia no está aquí.

Turn it on

A las 16 de uno de estos días que acaban de pasar, inicié una caminata lunar en compañía de una banana de plástico y dos viejos compacts de la Velvet Underground. Esperaba caminar a los saltitos, flotar y caer. Esperaba dar un gran salto y caer a miles de kilómetros de mi casa. Esperaba, esperaba, esperaba... Estaba harto de esperar. ¿Y ahora?

Like a Globe Trotter

Una gota de sangre aplastada entre dos cuadrados de vidrio. ¿Voy a morir? La religión, la política, el sexo, las esquinas de este barrio, ninguna cosa, todas las cosas... Carmen llora sentada en el cordón de la vereda. Sobre su cabeza, pasan los cables de alta tensión. Son miles de voltios desperdiciados, la descarga te arruina el cerebro, el electrosmog te va a mandar al hospital. Salto la tapia. Escucho los tiros, escucho las sirenas, escucho los gritos. Y Carmen, que no puede parar de llorar, sabe que todo será en vano, que nadie puede escapar del largo brazo de la ley, que las balas perforan la carne, que la carne se descompone al sol, que la muerte es un pasaje, que todos tienen miedo, que nadie sabe qué está pasando ahora, que el frío no vuelve más a la ciudad, que el electrosmog te va a mandar al hospital, que la descarga te arruina el cerebro, que son miles de voltios desperdiciados.

Giù la testa!

¿C'era una volta in America/Once upon a time in America es un viaje de opio? ¿Qué hay en la sonrisa final de Noodles? Amigos, no hay explicación para tanta ternura en un mundo de crueldad. Veo una vez más esta historia de la Kosher Nostra y no me queda más que avergonzarme de mi pereza.
Giù la testa! Agachá la cabeza que Leone va a detonar su dinamita.

Con eterna devoción al maestro romano Sergio Leone (1929-1989).