Tiros, tiros

Salí corriendo y todavía me siento el olor a pólvora. Tiros, tiros. La agitación de mi pecho. El aire que no entra en los pulmones. Corro como loco, corro y el olor a pólvora me sigue. Pum, pum. Tiran tiros. Agacho la cabeza, silban las balas a mis costados. Esto no es un western, esto no es Manhattan, este es mi barrio, donde todos llevan armas. Armas de fuego. Maldigo la pólvora mientras trato de escaparme de este tiroteo. Paso la punta de la lengua por el pavimento. Siguen los tiros. Tal vez salga con vida. Tal vez pueda regresar a casa y poner alguna de las malditas canciones de Rosario.