Snow

Parando la pelota, me miro en el espejo y me siento una especie de Gerd Müller. Maradona, todo el tiempo hablan de Maradona. Por estos días, me quedo con Müller en la final del 74. Número 13 y mucho más que suerte para entrar en la historia. Tampoco me olvido de Bettega y Paolo Rossi. Parando la pelota, me miro en el espejo y me siento un poco menos triste. Claro. El fútbol era eso... ¿No?

Sucio y desprolijo

En la peor tragedia que jamás sufrió nuestra cultura, perdemos una voz necesaria para este tiempo que nos toca vivir. Pienso que allá se fue uno de mis ídolos de la infancia y no tengo fuerza para llorar. Su muerte me hace sentir más viejo. De golpe, empiezo a entender que nos deja alguien que luchó por plantar la bandera del rock. Y se va alguien que murió como vivió, que vivió como quiso y eso también nos hacía falta en este tiempo de caretas. Esa mañana antes de su muerte, un cantante ponía un clavo más al ataud del rock. Sin arrepentirse de nada ni sentirse al menos responsable de ser el anfitrión, sólo quería dejar en claro la inocencia de sus compañeros y la propia. Horas después, sobre la ruta, el viejo iniciaba su viaje hacia el oscuro e incierto territorio de la muerte. No nos queda nada. Chau, loco, buen viaje.

Howard Phillip Lovecraft

Con la carne de mis piernas rasgada por el monte, me sumerjo en la caliente viscosidad en la que se pudren las criaturas innombrables. La corrupción que no se puede decir carcome sigilosa las murallas de la ciudad de paredes blancas sobre las que se recuesta el viento caliente, sucio y deplorable del Averno. Mis piernas no tienen más fuerzas y me apoyo con asco en la pared revestida del musgo marrón abundante en pestilencias. Miro y miro la ciudad de Aldebarán, donde se lleva a cabo una milenaria ceremonia diabólica. Despierto en el hospital luego de que me hubieran encontrado congelado y abrazado a un madera providencial que me llevó hasta tus orillas.

Julieta

Maravilla de mi mente. Se desplaza de una esquina a la otra caminando sobre los vidrios y sus pies se cortan y sangran. La luz cae con violencia y recorta su figura.Yo miro. No es esto ni es aquello, es ella. La piedra que rueda y se reune con los escarabajos. Stop.

DDT

Desfile de alfileres en las oscuras esquinas del barrio. El barrio pincha, tiene espinas y hace sangrar a las jóvenes. Una mujer solitaria apura el paso hacia el kiosco, quiere comprar. Enero es igual a febrero, pero ya no extraño tanto el otoño: lo siento cerca. Una mirada más y terminarás en la cama conmigo. Claro que nunca me diste esa chance. Nunca me miraste y terminaste embarazada de otro. Mis amigos no se acuerdan de mí y no sé ni donde están. Este ejercicio de cordura me hace enloquecer. Quisiera no pensar más en nada. Dame algo de tomar y llevame a tu pieza. Antes de que salga el sol, me voy a escapar sin hacer ruido. Así es. Besos. Me gustan tus ojos y me muero de ganas de exprimirte.

Veo gente morir

No soy tan tonto. Prendí la tele y vi que estaban disparando contra la gente. ¿Balas de goma? Ésta!!! Ninguna bala de goma. El plomo, el fuego, la carne muriendo en la calle. Que tengan buen fin de semana, que duerman bien los que puedan.

Mint

No me gustaría pensar que estas palabras sólo llegaran a la legión de chetos inconformistas que vuelven de europa vistiendo y pensando como Joe Strummer. Tengo un grabador potente y escucho Beastie Boys. No pienso en ser más rock de lo que ya soy. Pero soy, no "estoy". Así será, habrá que marcar algunas diferencias cuando sea necesario. Me cansé, me dormí en los brazos de Chuck Berry. Quiero rock. Quiero que me cuentes cosas de Richards, de Monkees, de Johhny Lydon, de Steve Jones, de New York Dolls, de Pete Townsend, de Bobby Gillespie, de Ian Brown, de Damon Albarn, de los hermanos Gallagher. No sé donde queda Blockbuster.

No fui a Colombia

Eso es todo amigos. Ciao! A domani!

Ovunque sei

No tengo doble moral, ni tengo una. Tengo 32 y soy más nocivo que tres de 16. Me aplastás contra la pared como a un mosquito, pero no dejo mancha. La ciudad me causa malestar. Igual es mi habitat y no sé si puedo vivir fuera por mucho tiempo. Todo el año trato de ocultar lo que pienso y lo que me pasa y eso me hace igual a los demás. Vivo en la ciudad que me da la vida. Soy su combustible. Ya se sabe: la gran ciudad se alimenta con basura. ¡Qué me importa si este mundo ya no tiene más arreglo! No es mi culpa, no tengo ninguna responsabilidad, yo no lo rompí.

Dame una moneda

Quería tomar un vaso de agua del Leteo y me lo tomé. Así, que ya sabés qué me pasa ahora. No actúo raro, no soy más yo. Desaparecer bajo otras formas es la esencia de la mutación. Pónganme una moneda en la boca, para pagar el peaje. Crucen mis manos y echénme un puñado de tierra en la frente. Eso es todo.

Honey's dead

Me aburro esperando el colectivo. Pasan los autos y los bondis. Ninguno es el mío. Silencio interior. Me gusta Primal Scream y a veces tengo miedo de decirlo, pero creo que no hay nada igual en este momento. Los viajes no tienen sorpresas, generalmente. El problema de viajar es volver. Silencio interior. Pienso en Agamenón. Sí: lo peligroso de los viajes es volver y enterarse de lo que pasó en tu ausencia. Pero eso no es todo, los peligros acechan. Los colectivos me esquivan. Me gusta el rock, me gusta Primal Scream... Honey´s dead.

No se puede huir del dolor

¿Cómo elegir el camino del medio? El dolor estará conmigo hasta el fin y no creo que te abandonde tampoco a vos. No es tan fatal, es sólo dolor y yo no tengo la fórmula para remediarlo.

Azkaban

Las sillas son un peligro. La gente cae por las escaleras y muere como en las películas. Mis huesos fracturados se pueden reemplazar de un momento a otro. Un teléfono suena. Nadie lo atiende. ¿Quién estará llamando? ¿Será una llamada importante? ¿Será un número equivocado? El telefóno sigue sonando y la tarde se termina. Ring. Ring. La puta se saca la bombacha de raso y la cuelga en una silla. Las sillas son un peligro. Despacio, comienza a lamer y luego se lo mete en la boca. Se ayuda con una mano y con la otra se recoge el pelo detrás de la oreja. De parado parece ser más cómodo. Suena la quena.

2000 hombre digital

Adicto a la información

200 hombre digital

yo soy la electricidad

(Expulsados, 2000 Hombre digital)

Atrás de las persianas estabas mirando la calle, muerta como siempre. Vinieron temprano y preguntaron por vos. Yo les dije que vos no estabas. Pero estabas junto a la ventana, mirando la calle muerta, como de costumbre. No quiero que más nadie sepa que sos un lama, oculto de tu destino. Yo te voy a cuidar y no voy a dejar que te separen de mí. Podrías irte, y dejarme, pero yo no quiero eso. Bienvenida a mi vida. Ya vas a caminar por el filo de mi cuchillo.

Luctuoso accidente, torrencial lluvia y copiosa nevada

¿¿¿Qué escriben mis colegas??? No lo sabría explicar. El Islam es sumisión. Quién mata a un niño, mata a toda la humanidad. Le sacan el empleo a la gente, cierran las escuelas y les prohiben las drogas. Sólo leés "malo para el país". Dios es grande, misericordioso. Pero los suicidas no entran en el reino de los cielos.

Y no me gusta Natalia Oreiro

¿Que diría Luca Prodan de Divididos?: Nada, porque los muertos no hablan. Cansados de ser un gajo de Sumo, Dividos buscó otros rumbos en la música y continuó tocando por los siglos lo mismo de siempre. Y Mollo sigue castigando sus cuerdas vocales en un estilo que sólo puede imitar el pésimo líder de Los Navarros (de Córdoba, para quienes no los conocen). Pero ese no es el mayor daño que ha hecho Mollo a la Cultura Rock: peor que grabar a Yupanqui fue su estúpida sentencia del "periodista que se muere por tocar". Así, causó un daño irreparable en las mentes de miles de jóvenes argentinos, tan fachos como para inmolarse en un local del barrio de Once (11-S, 11-M y nuestro Once) y para ver a la prensa como el gran enemigo. A mí sí me importa que Callejeros clamara porque "al fin va decir la verdad el que escribe en los diarios/ y van dejar de rezarle a la televisión". ¡¡Cuánta ignorancia y barbarie retrógrada para dos versos!! No sé cómo termina esto, pero sí sé cómo empezó: en 1810 está la respuesta.

Mi rock and roll

Mi rock es un banquete de pordioseros, el lugar donde estoy esperando a un amigo... no espero una puta, no espero un dealer, espero a un amigo. Me acostumbré a escuchar cada vez menos y no sé qué es peor. La gravedad que no tienen las cosas no hay que dárselas gratuitamente. El amor es que soportes mi raye. Subite a mi ring y matémonos a piñas, yo no sabría amarte de otra forma.

Mil hojas

No me asusta escribir en primera persona y que alguien sospeche de que estoy hablando de mí en estas líneas. Me gustan los sánguches de miga tanto como la Antigüedad. Leo el Corán todos los días y la Biblia me parece sensacional. "No más agua, la próxima vez el fuego" es una canción de lo esclavos. La historia está en el Génesis y es mas o menos esta: Después del diluvio, Noé (gran escabiador) plantó un viñedo y con la primera cosecha se agarró un pedo terrible y se acostó a fisurar totalmente en bolas. Su hijo Cam, que pasaba por allí, lo vio y fue a avisarle a sus hermanos. Luego, lo fueron a meter en la carpa al viejo, pero los hermanos de Cam tuvieron la precaución de no mirar a Noé desnudo. Cuando se le paso la borrachera, Noé se recalentó porque Cam lo había visto en bolas y lo condenó a que toda su descendencia fuera esclava de la de sus hermanos. Así, los negros comienzan a llamarse los hijos de Cam. Eso es todo, que duerman bien y Feliz Cumpleaños a mí mismo.

Pernambuco

Me instalaron el virus de la necesidad de pedir al menos una certeza de algo. ¿Para qué quería yo antes tener una certeza? No sé que decir. A veces, quiero meterme bajo las sábanas y salir convertido en Tarzán, con un cuchillo de plástico y unos prismáticos. Me baño una vez al día, me lavo los dientes todas las mañanas, ya no fumo y bebo menos y cuánto menos necesito los vicios, menos feliz me siento. ¿Tanta desgracia es morir, Nerón? Tranquilos, acá estoy yo.

Ajá!

Espera. Es una larga espera sin emociones a la vista. Un día es igual a otro y a otro. No pasa nada, no hay mucho para más para contar. Sin paciencia, espero.