#desconexionTibetana

En el episodio de hoy: “Las hermanas de Perséfone”.


Hola. Whiskey. Hola. La radio es Artaud y la enfermedad. Un malentendido siglo XX, la radio. Si no bajamos al abismo, nos perdemos algo importante. Sin abismo, no alcanzaremos a entender lo que somos. Lo que vendríamos a ser. Lo que nos queda. Nunca nos cruzaríamos con Perséfone y así nuestro todo seguiría siendo una normalidad estúpida.
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Los veranos son para comer sopa. Las primaveras, moras de los árboles. Hay que volver a inventar una religión que nos hable de la comida, que nos enseñe de una vez y para siempre a compartir el pan. Que la maldición que te caiga sea una que te obligue a compartir lo tuyo.

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¿Cuál es tu receta contra el agotamiento? ¿Cómo hacés para levantarte de la cama? La mujer que no te quiere, se levanta más temprano. Y lo único que te saca de la cucha es no llegar tarde al trabajo.

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Se da por sentado que así como nacemos, alguien nace en otro lugar. Desde ahí, esas dos vidas están atadas y cuando llega la hora de cambiar de barrio se van juntas. Funciona, tenemos a alguien que comparte el mismo destino y nos vamos a morir sin conocernos. Es una conexión tibetana. No vale la pena explicarlo.


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Nos hemos convertido en unos idiotas. No es permitido preguntar quién tiene la culpa, sólo somos estos pelotudos que somos. Nuestras preguntas son ¿dónde para el colectivo? ¿Dónde puedo comprar drogas? ¿Por qué me voy a morir tan joven?


Los negros de mierda
Qué importan los negros y a quién. Los negritos, los fumigaditos, los que ponen las patitas las aguas pestilentes de las cloacas.  Qué importa la lluvia de albañiles sobre las veredas. Los negritos. Ya les dimos mucho tiempo las escuelas, que paguen una privada. Los negritos.

Otra
Ay, la pobre Democracia, dejada como una ex, plantada. Porque el Capital le hizo abandono del hogar. Ya no le satisface. Se irá por ahí, en busca de una chica joven, navegando más allá, más todavía, más lejos que Bizancio.


Los siete ángeles hicieron sonar sus trompetas y despertaron a Satán, que dormía enredado en sueños de lujuria. Pero el Maligno nos está ocultando algo, tiene una cosa que no quiere contar. A él no le tocan las visitas nocturnas que los demonios hacen a los mortales.


Hay días en que no hay cosas nuevas para comprar, ni mujeres nuevas  para seducir. O hacer la prueba de llevarlas a la cama. Atesoro como un gran recuerdo tus dos tetas apoyadas en mi espalda, cuando bajábamos por el ascensor.  Y ni un beso nos cruzamos, nunca.

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San Juan no había previsto la existencia de los Estados Unidos de América. O tal vez, el Supremo no se lo quiso revelar. El libro de las revelaciones está incompleto y la pregunta es ¿por qué?

Volviendo a vos, te pregunto cuánto tiempo vas a esperar para hacer algo por los demás. ¿Te robaron el estereo? ¿Te tocaron el culo en la calle? ¿no tenés con quién compartir tus erecciones? Claro, esos son verdaderos problemas.

Retomando lo del vacío de la existencia ¿qué opinión tenés de vos, después de acostarte con alguien ocasional? ¿Te hace sentir mal? ¿Te importa poco? ¿A qué te hace acordar todo eso que acabás de hacer?


Es re divertido ser estos macacos que somos. Nos encerramos en cubículos de 8 a 14 horas por día, con el único plan de ser más infelices que antes. ¿Para esto fuiste a la Facultad? ¿Para ser esta mierda chupamedias y frágil, te dimos los 20? ¿Para no cambiar nada estudiaste tanto? Somos unos monos muy culeados. 


Las amas de casa son engranaje de un plan siniestro de los oficinistas solteros. Hay una maldición que han echado a sus jefes, tipos que maltratan y que sueñan con no tener que volver a casa, a escuchar los reproches de sus mujeres bobas, que necesitan irse de vacaciones dos veces al año. 

Todavía no es oficial, pero el divorcio del Capitalismo y la democracia es inminente. Y de los platos rotos ya se están haciendo cargo los negritos de mierda.


Ola de moda, orden de la época: no hay que reflexionar. Reditúa más el exhibirse, mostrarse interesante; enojado, pero interesante. Jamás una reflexión, no se permite perder tiempo en el acto solitario de pensar. No tengo nada para decir, entonces mírenme. 
Pido, por favor, que me den el derecho a desconectarme, a ser un  tipo que cumple con su obligación de mantenerse al margen, de sentir un odio repentino a la metáfora pero extrañarla de tanto en tanto.

¿Sólo la fuerza del uso vale para que esta novedosa agramaticalidad sea una nueva gramática? 

¡Desconexión! ¡Desconexión! Imploro. Reclamo que sea hoy, el llamado a la desobediencia.


¡Desconexión!


Desconexión, para abrir la puerta y escapar del totalitarismo  odierno. 

Yo ya sé dónde van a estar, cuando cambie la moda. Y dónde lo van a decir.

El borracho levantó la voz y dijo: “pido perdón por lo orwelliano de mi argumento, pero esto que vienen haciendo es apropiación del pasado”. “Otra vez diciendo cosas que no se entienden”, le contestaron. Y todos se encerraron en la burocracia en la que aman vivir.