No pierdas.

Aún están ahí. Fantasmas, demonios, furias... todo depende de la hora del día y del origen del viento que sacude las túnicas. Algo se ahoga en el vórtice, como alguno se hunde en el río y ya no aparece. Los gritos hacen que las voces se confundan, la muerte cuelga de los puentes, se esconde en las esquinas, se hace testigo de su cosecha, te niega, se deja adivinar en las pesadillas, te corre aunque sabe que ya te ha alcanzado.  

Tríptico del Mal (2014, 2015 y 2016)

Me guía una pregunta obvia, pero no fácil: ¿qué es el mal? Para las teologías,el mal no es una elección, es un desorden de la Naturaleza, más bien de la naturaleza ordenada hacia el dios primer motor del Universo, el único ser necesario para el resto de las criaturas necesitantes. No me cierra eso de que sólo se puede elegir el bien, que es principio y fin de la libertad humana. Si fuera así de total ¿por qué el hombre haría el mal? Entonces ¿para poder elegir el mal, el hombre del Siglo XX tuvo que esperar a que Dios muera en el Siglo XIX? No tiene sentido esperar que algo ocurra en el pasado, a menos que estemos en el Siglo XXI donde todo vale porque los planos de la existencia humana están mezclados, superpuestos, confundidos. Una salida fácil sería pensar que el mal es la ausencia del bien y como en estos días el bien no existe, todo lo que ha quedado es el reinado del mal. Pero el mal no puede ser un absoluto porque es un error. ¿Es así? ¿Qué tan seguros estamos de que el mal no es una elección? ¿No hacer nada, ninguna cosa, es hacer el bien por omisión de hacer el mal?

la Solitaria

Serrucho llora algunas veces y otras veces se queda en silencio. Otros lo miran y lo dejan tranquilo, porque saben que no tienen que interrumpirlo. Nunca pueden saber de qué se trata, qué piensa y qué amarga a Serrucho. El loco imagina los días aquellos, se toca la cintura pero la Solitaria  no está con él. Son momentos y hay que aguantarlos.

Occhi che brucciano

"Y no pensar de más, tan sólo despertar"

Adicta. Distracción.

Me acomodo las bolas y miro por la ventana, la calle. ¿Dónde se metió la vecina? Pregunto. ¿Quién habrá llamado a la policía? Otra pregunta. Sería una vida más normal si pudiera parar mi cabeza un rato, vaciarla con preguntas como esas. ¡Pero, no! Me inquieta imaginar qué está pasando, ahí donde no alcanza mi control. Me río solo de un chiste muy negro que estoy recordando ahora, en este momento en que digo que voy a dejar y sé que, a la tarde, voy a estar pensando qué carajo voy a tomar esta noche. ¿Por qué no me se dio el ser drogadicto? ¿Por qué me siguen los pensamientos? No tengo más switch para mi cerebro que el trago, la solución a todos mis temblores. Se han borrado mis recuerdos cercanos, no sé a quién le he contado mis cosas y a quién no. ¿Ya les había dicho esto, antes? Occhi che brucciano. Nena loca, mujercita ilustrada. No me gusta lo que dicen tus tatuajes, pero me enloquece que sean textos. Nada de símbolos boludos de otras culturas: textos, palabras. La angustia de saber que otros te han leído antes o mi remordimiento por no haberte pasado la lengua. ¡Cómo se me puede haber pasado! Cuando escribí que Dios te salve de los Tramontinas, lo hice pensando en vos, recordando que nunca te pasé la lengua y que soy un pelotudo. Dame una piña que me haga dormir y andate porque ya no me contengo, no sé cómo se hace para ser de otro modo. Hay alguien muy culeado moviendo los hilos detrás del telón, conspirando, trazando unas líneas jodidas, pensando qué es lo mejor para mí y sin consultarme. Hay personas muy torpes, entre nosotros. Entre todos nosotros.