Textualia

Espero escapar en alguna dirección, romper la constante de la obsesión de girar sobre el mismo eje para siempre. Todas las novelas tienen una excusa, todas van a terminar contando un hecho excepcional. ¿Si no, para qué contar algo? Yo soy un personaje de ficción que vive en los capítulos de introducción, todavía no paso a la siguiente etapa. Me condeno a mí mismo a un existencia clausurada en lo mismo, como en una obsesión que no se va. Lo que hago es punk, una actualización de la rebeldía que me provocan las cosas y los seres humanos. Horrible convivir con los humanos. Criaturas que no comprendo. Obsesión. Parece que voy sin rumbo, pero me muevo. Lo pienso y lo hago, empujo mi piedra cuesta arriba porque otra cosa no sé hacer. Los esfuerzos son inútiles. Hagas lo que hagas, a los demás no les va a gustar. Todo el tiempo estarán buscando la manera de hacerte saber que lo hacés mal. Verán lo tuyo para encontrar que ellos lo pueden hacer mejor. ¿Pero? No, no lo hacen, sólo observan.Mientras uso las palabras que hay, que conozco, me sumerjo en el pugilato con lo inmediato y cercano del universo. No puedo usar la palabra para referir asuntos que ignoro, no me animo a hablar de lo que no conozco. No comercio con la vanidad. Por eso no voy a ninguna reunión. No tengo nada que comunicar y no quiero asomarme a las tonterías que se dicen en esas tertulias. Si salgo de casa, ya quiero volver corriendo espantado a mi refugio. Al lugar donde me encuentro a salvo de los demás. Esos monos son crueles y a mí me falta alguna capa de protección. No comprendo el mundo, me siento el hombre que cayó a la Tierra. ¿Quién me soltó acá? ¿Por qué vine a parar a este sitio? No debo dejar que me vean.

ilusión

37 vueltas alrededor del sol me llevaron a este punto. Inicio con ilusión. Tiempo de Whitman, de mucho Whitman por las tardes frescas. Y es cierto: hay un tiempo para enfermar y hay un tiempo para sanar. Ahí va.